Una de esas noches

 

    

Es de noche y meedito el día. Recorto, pego, saco. Le saco filo al cuchillo del olvido. Doblo, pego, despego hacia no se donde...

Trabajo con texturas de discursos, parlamentos, dichos que se afeccionan con efectos especiales, preparo el escenario para esos efectos... espaciales. Efectúo algunos dichos y no puedo evitar generar sombras, que a veces no se ven sino hasta el recuerdo, siendo que a veces no se quiere recordar, no hace falta...

.hay siempre una escena escondidA

Trabajo de sastre de discursos. Pliego, estiro, corto, doblo... Donde otres me traen la tela de sus trajes, expuestos a la vida. Piensan que me importan sus motivos, pero no, lo que me interesa son los pliegues, las espesuras, las hilachas... Después cada quien sabrá cómo disfrazarse para la ocasión. Yo no pretendo dimensionar, soy un apenas un artesano y a mí profesión me remito.

Después me quedo solo y edito mediciones. Tomadas o por las que fui tomado. En espectros consecutivos. En arrebatos que acudieron al doblar la mente, cambiar la lente, si dejé por las dudas de refrenar lo confuso, si dejé de resbalar por mis pensamientos e intenté cortar las cuerdas de una razón agregada, desagraciada... percibo errores, no quiero aceptarlos. O mejor, dejo flotar el juicio. Busco, me edito.

Luna y misterio

 Una nueva piel más sensible a las ondulaciones de los vientos, te dije, o me dijiste en ondas, ondina de aguas de la luna, aparecida diciendo brujerías para que sean bujías iluminando apenas mí noche adentro, en la noche de afuera, naufragando entre drogas y alcohol, pero mí piel nueva estaba repleta de toda la mala leche que hiciste saltar noche tras noche, rapto tras rapto, de abandono que encierra, encerrado en el carozo de tu calabozo, en tu bozal en caprichado en el capricho que me eligió para que te diga

Que no sé si estás viva o muerta, vos habías sentido un mar convulsionado y lo querías transmitir, en un abrir y cerrar de ojos transmitir tu viaje que hace magia de tripas, revueltas y convulsionadas, querías, que no importara que había sido exportada del abismo y de la nada, de diabla te habías vestido para hacerme comprender que el alma es el reflejo de un espejo y ese espejo puede ser... luna signo estrellas de un mapa de nunca grabado en la nuca.

Una nueva piel, más permeable, más sensible, para dejarse llevar por el viaje del viento, que por pobre y esclava, vos sabías, no te hacía menos linda, menos vos de los que pagan por posar, por pisar el terreno que heredaron de la misa, que expandió la miseria y los apellidos, vos 

sabías. 

Cables pelados

Como que todo fue un sueño que se despertó, que extraía e implantaba ideas que me hacían actuar así o de otro modo... Un código, un chip que controla los circuitos, 

El chip me decía que podía gastar en placer, y que cada quien es dueño de lo que puede pagar. Pero el que paga se pone precio al mismo tiempo, y simula ser el billete de servicio.

Estaba en el bar otra vez, desfilan cuerpos que son fetiches, amuletos, me ofrecen mirar en un agujero negro, que tiene la piel ardiente como el espejismo mismo que despertó un tiempo antes del tiempo en la punta de mis sentidos...

Sentí mentadas mentiras que memoricé y me repetí t

raicioneramente. 

Actué el sacrificio, y me morí de amor por cada mentira en la superficie de tu piel, me tatué tu agujero y salí a buscar nuevas mudas, que acaparen la porción de vida que todavía me queda... O me la dejen, para vivir otra noche encendiendo los hechizos que todavía me pueden sacar del infierno de mi capricho clavado, perforado, derramado... Avalado por el público invisible que a la vez mueve tus propios hilos.

últimos sucesoS

 .te invade la muertE .te resta el  pecadO .te estalla la identidad ,me expongo a lo injusto si busco justificaR .me ajusto a los distintos pedazos ,me pierdo en reflejoS .no me reconozco ,no digo que no sea ,no sé quién soY .me guío por espejitos ,no quiero que me tomen por lo que no soY .no soy lo que tengo y no tengo lo que soY .dí marín the do mi rE .me guío por acertijos que no encuentran su  niveL .me ubico en la pregunta

?qué lugar tiene le otre para mÍ¿ 

.me doy lugar entre escombroS .escarbo las dudaS .temo no estar a niveL . inclino la balanza porque me pienso en picadA .pica dA .devuelvo el lobo del hombre ,al hombrE .al hambre de piel con el que todavía lastimO .me hierO .lástima el gusto a cadáver ,lastima el brillo gastado ,el silencio creado ,la ausencia multiplicada ,los números que las manejan irremediable mentE 

posible epitafiO

 .de repentE .aparecí acá de nuevO .en el agujerO .por el que no pasó el botóN .de repente otra vez soy mil partes cada vez más separadas

entre ellas

las paredes entre partes de mi cuerpo ,las partes de la cabeza ,las habitaciones del corazón y la cañería de los intestinoS .los ritmos que se permiten ,se vedan ,se alteraN

.de repente soy otra vez un montón de pasadoS .que dejé a medio pasaR .incluso entre las cenizas buscO .lo que ya no recordabA .vuelvo a cerrar el cajóN .siempre podés clavar el !chaU¡ .hay que matar ,de alguna manera ,lo que está muertO .si no los fantasmas te invaden ,te vienen de noche en noche ,aullan ,revuelven el reloj ,apagan barullo encienden silencioS .siempre podés cortar el hilO

.contaR 

.las piedraS

.di sociO .lo que estaba asociadO

.y otra vez me hago extrañO .como si los personajes internos y los externos se cocieran en el mismo traje ,que uno traE .si estalla uno estrallan los doS .pero se gana una distanciA .sobre todo de lo de adentrO .se pierde tiempo y se gana a la veZ .se reparten las cartas ,se dirime emisario u emisoR .se recortA

.separo socio ,social ,de personal ,y de ahí incluso voy hasta antes de personalizarmE .pensamientos sueltoS .confundidoS .voy hasta antes de ser yo le misme otrE .familiaR .lo socio-hambientaL .me disocio ,pero no hago pieL .y me hago agujero para que pase el botóN  

.reparO .en los trozos rotoS .entre los poros ,la memoriA .se multiplica y se anula a la veZ

 

noches de formateO

 

.si llegaste hasta acá dejame que te expliquE

.no importa si estoy o no locO .es una experiencia y su duplicación en un registrO .que me resisto sea nada más que el de la formalidad de unas letras que pretenden tener un diploma de normales ,del sentido correctO

.sí ,claro ;entiendo que si renunciamos a la verdad de la referencia la cosa se pone lúgubrE .pero si existe la posibilidad de que todo sea una mentira ,?no es ya una declaración de que no vale la pena indagar¿ .todo puede ser verdad

,todo puede ser mentira

,o quizás no puede menos que siempre ser una mezclA .sino no se entiendE .es una forma de registro ,las palabras que se ajustan o nO .no hay garantía últimA 

:vamos a los hechoS

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 .cuando estaba llegando al bar crucé a dos chicas paradas ,abrazándose ;la más bajita alzó su rostro ,con los ojos todavía cerrados ,y buscó la boca de su compañerA .supongo que habrá sido el primer beso que se dabaN .tenía ese coloR

.tocarse o no tocarsE .barbijoS .no saber cómo saludaR .Diría que está sucediendo una re configuración a distintas velocidadeS .así se me hizo presente al entrar al baR .al buscar una mesa ,medir imaginariamente las distanciaS

.no más sentarme le dí lugar a las letras ,que aparecieron disparadas de acuerdo a lo leído y escuchado en el día ;lo pensado o dejado en espera ,a que sea pensadO .la procesión iría después por caminos invisibleS :entonces escribÍ

 .voy rebotando por las circunvoluciones de mi cerebro 

,enciendo y apago 

recuerdoS /.una suerte de flippeR/ .dibujo letraS .me arriesgo a no ser entendido por dejar un rastro auténtico de mÍ ).me traduzcO( .pero además de ese rasgo positivo ,la letra dibujada ese día y esa hora ,también me hago nadiE .un código ,de codificablE

 

 

.el arte ,las arteS .las partes danzantes ,la escritura ,el teatro ,la músicA .las musas ,son hijas de mnemosinE ,la memoriA .eso quiere decir que la memoria también inventA .y eso la mantiene jóveN

.estimamos que el arte imita a los ritoS .hay en el arte un sinsentido que compagina nuestros sentireS

.pero porque los ritos llaman ,nos llaman ,a través del tiempo ,están tallados en nosotreS ).quizás en nuestro .a .d .N 

)...(

.hay toda una gama de fantasías que colorean las escenas cotidianaS .hay fotografías en el movimientO .un verbo es un negativo ,un fotograma ,que conecta sujeto y objeto ,objeta y sujeta ,que 

compagina hechos sueltos ,sueloS

.recuerdos perdidos dejan huellaS .una herida que no se cura nunca máS .se abre en el mejor de los casos en el sueño )el mejor de los casos es el caso de manual(

a cada rato en el peoR

escritura automática veinte 21

      .la madre que no tuvimos ,ni vos ni yO .la que te pone el cuerpo y no te comE .buena suficiente ,no demáS .la que no entra como titiritera a tensar los hiloS .las tramas ,heredadas o creadas por ella en torno ,con ,los hilos heredadoS .los guiones en continuo aceptar o despegaR

     .la madre que no tuvimos ,ni el padrE .siempre muerto o en algún lugar distante ,siempre dios o demonio y poco hombrE .el hombre ideal tendría que ser muchO .todopodeR .de lo que sea que se entienda por teneR ?quién es hombrE¿ ?cuál humanidaD¿

.no sé hasta qué punto en mí tambiéN .veo puntos estalladoS

     .la madre que no tuvimos es la que nos contienE .y yo no sé qué habrá hecho la mía con sus zonas sexualeS .sus excitaciones de mujer adultA .lo incontenible viene de repente como el estallido de los vientoS

     .mi mamá no me contuvo y se me escaparon partes a chorros ,cortadas ,para todos ladoS ?cómo hago ahora para contenerme solO¿

 .afuera lo de adentro y adentro lo de afuerA

     .un momento de merca se consumE .se consume dinero ,combustible ,todo el tiempO .se gasta la vidA .para siemprE .se hacen fogatas de grandes gastos inútileS .se invita al fogón ,se foguea un disfrutE .una forma de viviR .un goce sociaL .y el goce de salirse por las grietaS .las líneas blancas de los hilos ,de las brujas ,que son las madres condenadaS 

     .se consume ,a una puta ,como mercaderíA

.de noche me despiertan fantasmaS .que no sé qué me reclamaN

.pedí esto ,pedí lo otrO

.tenés que tener esto y lo otrO

?sos o te hacéS¿ 

     

     .hay tipos que se quedan levantados hasta cualqueir hora esperando que se les aparezcan los fantasmas para tomar consejO .matá a tu tío ,matá a tu tíA .les diráN .yo no ,no les creo ,me vienen a despertar ,no me dejan dormiR .se activaN

     .se tensan los hilos y a veces se aflojaN .las identidades se hacen rígidas o se abren al juegO .no hay opción ,no hay opcióN .la madre teje ,con hilos invisibles los afectos y afectaciones ,el niño se siente observado ,cuidado ,protegido ,y otras veces ese ojo no deja vivir ...mientras tanto ,el niño juega a que teje sus afectacioneS

     .no hay opción ,tenés que elegiR

     .tiro los dados y son letras y me piensaN .me dicen que esto no es artE .que lo otro sÍ ...porque ,es un sacrificio leer a otre ,tenés que perder muchas partes de tu ser ,de tus identificaciones ,tu gramática ,hablar en voz le vos de otre ,si escribís 

le pedís a le otre 

que piense ,que diga ,como vos ,que 

comprenda el mundo como mundo personal ...el de otra personA .no es artE .me diceN .escribir automáticamente ,digo -les transcribo ahora ,acá ,en forma automática, o semi automática lo que dicen )de mí(- ,que no hago artE .soy lo que diceN ?qué otra cosa voy a seR¿

     .pero pienso ,que artE es el momento en que pasa algO .arte es un funeral y un nacimientO .

     .las musas son las hijas de mnemosinE ,son las distintas formas de festejar a esa madrE .luna ,triplE .que nos humanizA .sea también recordando lo doloroso ,y que vuelva a doler 

,sobre todo hay que recordar lo que dolió o dió placer cuando no sabíamos ni como decirle a eso

,hay que recordar que no debe repetirsE .es un deber ,que une y separa de le otrE .incluso en nosotres mismoS .si olvidar es respirar ,vivir ,tal vez soñaR ?para qué recordaR¿ ?qué límite ,qué escenario hay¿

 

 .en el tarot salió el locO .y el loco dijo que el teatro nació de la pestE

.imagino que lo dice porque el teatro se contagiA .pero nO .en la peste

,a diferencia del teatro clásico ,que tiene un fin moral ,del ser o no ser :que te dice cómo tenés y no tenés que actuar ,cómo vivir qué elegir ,en la peste ,cuando todo se vuelve absurdo la gente no se deja morir sin más ,sino que pone en escena su más profundas fantasías ,las que guiaron nuestros pasoS

.el teatro es porque sí ,pura parodia ,pero es también una entrada obligada al inframundO .ser y no seR .a la veZ .ser y hacersE

!coman de mi carne ,beban de mi sangrE¡

?hay que tomarlo en forma literaL¿

 

     .la madre que no tuvimos ,el padre que sí tuvimos ,la madre que también ,los tenemos que jugaR .artificialmentE .pero yo no sé hacer artE .sólo juegos dementeS

     .la madre que no tuvimos nos ayuda a tejer los ritmos de encuentros y desencuentroS .conflictos intrafamiliar individual mentE .se brinda sin destinar a ser tal o tal otra cosA .la cosa ,la materia se deja o no se deja moldeaR

     .no soy artista ,no soy poeta ,no puedo hacer de este chorro algo memorablE .se me escapA .aguA .sueños sin sentidO .o puro sentido intransmisiblE

     .de noche ,esta noche ,otra vez los fantasmas -que no son musas- me van a moler a paloS

.no sos poeta ni adivino ,dejá esto yA

.dice le mapadre que se me queda pegadE

sueño roídO

 .intento ,compaginar ,construir ,hacer coincidir hechos con razón ,partes del cuerpo con partes de lo presente ,de lo dadO .se da a veces y a veces nO .no del todO .y veo pedazos de pasado por todos lados todavía haciendo ,sucediendo ,actuando activa viva mentE

.el cuerpo que conoce el golpe se prepara para recibirlo al menor indiciO

.y quisiera que el suelo que piso se dejara de moveR .en tiempos ,espacios ,mudanzas ,sumas restaS .quisiera que afuera dejara de rebotar redoblar el adentrO .social personal ,privado íntimO .otrE .me despiertO

.para no entender ,no aceptar ,no dejarme sustraeR

.,,,,,,, , , , ,

./estoy vivO/

.ya lo viví ,alguna v3Z .me despierto y la cúpula de la noche ,las estrellas infinitas ,por lo menos incontables ,me protegen ,me abrazaN .estoy ,antes que no estaR .antes que no ser soy puedo ser otr3 .lo sÉ .me preservo ,de que lo ajeno me desborde ,me niego ,soy esto que pu3dO .ahorA

…… . . . .

…………….. . .

. . . .

.

………… . . …de la herencia algunas cosas ,no sabría decir ,esto sí ,esto nO .algunas se activan :el miedo a las ratas ,pero con otro sentidO .o sin sentido en absolutO .no sé hasta qué punto las enfermedades ,el carácter ,las alianzas y recelos con otros animales ,con los del mismo género y les otreS ,se conservaN .a través de las generaciones ,en genes ,adn-arn ,infectados de otredades maliciosas ...o nO

.cómo se elige ,y cómo se rechazA

...iguaL

sobre el agujero :se falsea el iguaL

 

............. . . ........ . .

 

.me lastimó y parece que no se dió cuenta ,no estaba programado para darse cuentA 

.pero me lastimé ,porque yo me daba cuenta y tuve que hacer como si nO .como si no me hubiera dado cuentA .eso la primera vez ,después ya no te dás cuenta en serio ,porque creés en tu propia actuación ,tejés los recuerdoS .a los recuerdos los acompañan palabras ,esto es así por esto otrO .igual ,de por medio ,se mide ,lo que no puede ser menos que des iguaL

.hay un huecO

.el cuerpo se rompe ,de afectos que nunca tuvieron nombrE .o a sus nombres se los disfrazó y desplazó ,rodó ,derivÓ

.arena de los sueñoS 

 

 

.en la radio :propagandA ,de más de treinta años atráS

.si dejo a un lado los fetiches ,las teorías ,las cositas que agarré de acá y de allá ,se dejo de lado el fetiche ,el hechizo ,me me hace creer en espiral especial ,mente ,especiaL .si dejo de creer para sentir y volver a conectar ,palabra con cosa ,con imagen ,con color ,y después sumo y resto lo que queda ,si después hago cálculos ,piedras ,pequeñas fes ,con todo lo que tengO .y después salto ,quizás la red tejida me sostengA

.sí ,creo ,re creo ,entonces ya no estoy segurO

.siento sentidoS

.en estos días la guadalupE anduvo a los latigazoS .que hacen ecos ,olas ,y a todes nos enloquecE

.en los sueños viaja la telepatíA .nos conectamos sin la virtualidad de interneT .desde un lugar más auténticO

.el amor está hecho de mitoS .compartidoS .si los rompemos vamos a tener que armar otroS ?pero cómo se hacE¿

.el amor armado en secuencias de a.d.n. que todavía son indescifrableS .aunque desde que hay humanes ,piedras sagradas sacrificiales ,que hay secuencias de amor armadas ,bandos y contra bandos ,y hay quien dicen haberlo descifradO

.hay vendedores de feticheS

fase unO

 .de noche ,una lumbrE .anhelO .derivo ,me derivo en animaL .acechO 

.suena un violín que se transforma en espacio ,sinfoníA .de vida arremolinadA .de aire y fuegO .ecoS .del pasadO .todo el tiempo fluyeN .los atrapamos con acciones y actuacioneS )antes de verlos ,como los recuerdos que soN( .pezcamos la electricidad y en duelo nos batimoS .vampirizadeS .armados de cruces y paradojaS .no entendemos que perdimoS .no podemoS .que sí y que no en afirmaciones movedizaS .cristal piedrA .dados dadoS

....................... . . .............. . ..

... . .

.

.antes del miedo a las ratas ,o a lo que sea ,había un halo de nada ,mi roturA .antes de ser sensación impresa ,fue des cargA .primera y apenas veZ .transmitida ,o fracturada por la nada que destilaban mis mapadreS .antes del amor reparador había ,en los bordes ,el odiO :perfilando en lo oscuro un acoso exterioR .esa misma cosa que amenazA .antes de las conexiones ,los puentes ,los encuentroS 

 .hay el dioS del momento que vino con el año nuevO .pero el año había empezado de a poco el año pasado o el anterioR .lo importante es poder anticiparse ...recomponer el ciclO .pero después te das cuenta de que no ,de que creías que te anticipabas pero lo que había pasado )lo que está pasando( era otra cosA .pasó lo que pasÓ .pero por parecido que se sienta es siempre otra cosO .nuevA .ahora ,es que te estás muriendo un poco más y también volviendo a naceR

.el dios soL soltando una vuelta máS .mamá muerte ya no se disfraza de mujer ,a veces es varón ,a veces no importA .la nada mismA

.una poesía empieza dónde decís nadA ?para qué lo hacéS¿ .digo ,tan absurdo como intentar impedir que pase lo que pasA

.nos identificamos

,nos reconocemos en el reflejO

.recuperamos como herencia un montón de palabras ordenadas de determinada manerA .una orden ,un disco ,que gira en un cursO .todo roto ,todo agujereadO .porque a tu mamá y papá también se les ocurrió segura mente dudar ,des tejer ,entreveR .adueñarse así sea de una partecitA

.nos des identificamoS .nudoS .es la identidad la que nos reconocE .es el del espejo ,la del espejo ,le que nos reconocE

.lo que dice hamleT es el filo de vivir o no viviR .ahí sabe que nace la actuacióN .en la peste ,que asola y nos hace tirarlo todo por la ventana -hacer nada- ,pavonearnos no ante les vives ,no ante les jueces de la feria ni les de los mayores tribunales ...ante cadávereS .ahí la hendidura ,que se redobla :me miran las cuencas vacías de innumerables calaveraS .que no son piedra :son gente del futurO

)extra terrestres(