5.11.17

espejismO

.antes que vos ellA .sí ,claro ,la otrA
.la madre al revéS .la que recibe la despedida y de quien depende dejar pasar o nO .antes que vos mi paranoiA .mi miedo enfermo a la enfermedaD .al dolor que no deja sentir lo que me duele ahora y acÁ .antes que vos esa otrA .tan distinta a la carne y la pieL .antes el arte con que trato de seducirlA .la fe de las rataS .en ratos liberadoS .la sensación de vacío que se pone a la parrillA .en letras en el tecladO .costillas que tintinean retratos de ocasióN .soledad ,d espacio en el tiempO .des arrolladA .que llama y llama como nada lenta enardecidA
:espacio en el tiempO .dentro y fuera separados por un puntO .y apartE .sino habría lo otro ,impensable que traga ,envuelto en piel ,escribO 
:el punto es este mismO ).( .que )a través de mí( te roba ,te seduce ,te viola con violencia fantasmal ,secuestrada en estas redes ,comprada con patrimonio arrebatadO .arrastrado este mismo comerse el abuso ,a lo macho ,aquel sacar provecho de privilegios vividos como deberes sanguíneoS .que ,por momentos ,se desvanecen y me dejan ,en alguna parte ...acá en lo rotO
...destellos ...para )no( ,y ,a disfrutarnos en sintonía ,si se dÁ .des nudos de esta red ,de frases contra-
hechaS
 .pero
sucede
que el punto es también la ventanA .por la que salgo del vínculO .de las relacioneS .para bien o para mal :hay una abstracción ,una succión -de un pecho plástico ,un chupete ,una mamadera que se hiceron pasar por mamá- ,que )me( sustraE
.hay una ideA particular 
que no está del todo adentrO .sino entremedio :un frotar que enciende el fuegO .justo antes de llegar a crear una la metáfora que nos refugie ,ampare ,cuide -digamos que se trata de una lámpara mágica a la que se le piden deseos imposibles ,ya sabés ,lo que hay que tener en esta sociedad en que todo el tiempo se toman medidas- ;entre las desviaciones que hacen al casO :a des cocer :la fantasía heredadA
.ni siquiera es por vos que inventé esta gramáticA
.la gramática es dioS ,y yo quería salir de mí ,invocar un diablO .ya sé ,ya sÉ .que quién cree en unO cree en los dioS ,y por lo tanto también en treS
!pero qué más doY¡

.hay veces que te encendés de pasión y me parece puro espejismO ?quién está del otro ladO¿ )quien soy desde esta punta( ?otra y\o vos¿ .hay veces que emE tiene razóN .y sin embargo emE no entiende la pregunta por qué ,la repitE .tiene razón de no querer que se acabe el momento que se está jugando en ellA .de leer nada más lo que está encendido
no importa lo )entre(dichO .las palabraS .la gramáticA

.entonces pensÉ :doy un poco más todavíA

.y te escribo a ver si armamos de lo rotO .con lo incendiariO .a pesar de la otrA

...me dijo otra más -que hizo eco con los ecos de las carvernas
)la)s( caverna)s( son también el cielo abierto ,si lo pensamos a fondo nos damos cuenta ,caemos en la cuenta ,de que el afuera que no existe del todo(-
,una otra tal
...me dijo que intoxicO ...yo ,sÍ .que digo cosas para separaR 
.ella 
-parada entre el afuera y el adentro de su lugar ,su espacio-
,una otra que controlaba la gramática ,el pentagrama de las salidas y las entradas ;no nos dejó entrar 1 vez ,a emE y a mí ,por llegar 1 minuto )que para ella representaba 1 hora( tardE
.dijo que lo que hago es analizar ,pensar 
,dividir 
en partecitas chiquitas ,minúsculas ,para tomar distancia hacia lo abstractO .cuando en realidad -según lo dicta el universo- habría que sentir ,meditar ,acallar y acatar para estar en sintonía :no pensaR
.se trata de signos de la época ,lenguaje falaz esparcido ,como redes
,a distintos niveles ,en distintas amplitudes
,piedras de toque pidiendo complicidadeS
 .no hubiese querido molestarla ,pero ando a des tiempO .-de ahí que la haya asociado a una mamá ,de plástico ,distinta a la mía -tan defectuosa- ,a ella que en cambio pretendía encarnar lo inmaterial ,administrar energías -en lógica paternal- :ella otra ,tan idealmamÁ- .me dijo
que a la música se la escucha así ,como es ,sin juzgarlA .y sin ton ni zar es a be de ceR ...me dijo ...que en el espacio que ella fundó es así y que así se resuelven los conflictos allí ,según su música ,"no me gusta lo que )me( hacés" ,se dice ,entre 2 ,sin 3 ;agregando a las palabras entonación ;entre ofendido y ofensor ,una razón en sol mayoR
).me dí por echado del lugar ,al sentir el des amparO(


.de ahí vengo ,de interpretaciones pre establecidas que se pretenden novedosas ,re ediciones invertidas de lo mismo ;fuera de eso construyo )hace ya tiempo( ,a partir de lo rotO

.dejame que te cuentE .ya sé que te asustan las historias de terror :de tierra ,de suelo ,que se abre y descubre lo que debería haber quedado ahÍ .bajo el fundamento ,en el dominio de los gusanos ,del olvidO
).estamos también hechos de esO .de gusanos ,de miedo ,de olvidO(
.desde que éramos como emE ,antes de tener razón ,por experiencia ya sabíamos que antes de lo que somos no éramos ni estábamoS .repetimos :no haber nacido es la muerte al revés ,ya vivida ,conocida ,la luna ,la otrA .le hablabamos a ella ,a la que estuvo entonces y va a estar despuéS


.ahora estoy con voS
.dejame que pruebe a ponerle palabras a un cuento de terroR

.intoxicar es querer volver loco al otro ,a la otrA .y capaz que sí ,que sea cierto y la otra tenía razóN .que los signos de los tiempos razonaN .quiero eso ,jugar con la nota sensible a los demáS .detectar dónde se pone
el punto y se aparta
,eso otro
,el miedo con secuente a -en lo que ser- eso
,a estar viviendo donde -no- nos reconocemos )la nota sensible es lo que nos hace frágiles(
,música de nuestros movimientos y huida a pensar que -ahí- podríamos no estaR .silenciO

.-este lugar tiene una historia- ,me dijo la tal otrA
.sí ,claro ,yo tambiéN -contestÉ- 

:se trata del trozo de una películA
.estaba haciendo zapping ,recortando obras ajenas ,películas ,historias en pedacitos que no se entiendeN .así imagino a los asesinos serialeS .aquel des obraba con las tripas de mujeres que ofrecían su cuerpo en alquiler :puta madrE .quizás -tras la máscara- estaré sintiendo un placer en algún punto semejante ,análogo
:y destripar películas ,como para aquel el destripar mujeres ,sea una forma de mantener alejado el miedo a la vidA ...estaba
haciendo
zapping ,y veo una escenA .casi enterA .que inmediatamente cambié al cambiar el canal de la telE
.después
-más tarde- se formó en mí una pregunta :?qué víncula a l@s asesin@s con sus asesinad@S¿

...
:me veo como a un crítico -un evaluador- de artE ).o de gentE(
.el problema de los críticos es que juzgan desde acá ,piensan que pueden captar ,poner en una determinada etiqueta ,un lugar abstracto ,una obrA .encerrarla en una malla de signos pre determinadoS 
... . ...
.es lo que pienso que la otra piensA .que puede manipularme si yo entro a su lugar ,a su cuerpo inmaterial ,a lo que ella dice ,a lo que le pertenecE .pienso :que piensa que puede tocar mis fibras ,mis tripas ,a través de tocar una determinada combinación de ideaS .sonidoS .con catenadoS .a través de una determinada energética de palabras -enigmática mente- estaría hablando de la materialidad ,de las cosas -resuena lo dichO- .y aunque no lo crea ...aunque no quiera :lo sé -y trato de des tejer ,reenlazar ,compaginar lo distinto- ,ella ,siempre ,va a tener la última palabrA




.una obra no se trata de sus partes ,ni
de la buena letra de su director\a ,no son
las buenas actuaciones ni la destreza al tocar un instrumento :no se trata
de placebos ,artificios ,para poder "hacer como sI"
.se trata ,creo ,de una forma de evocar -resonar con- un más allÁ

.de ahí que ahora ,acá )que no trascienda esto porque lo niego( ,pienso yo que no sé si un loco asesino no estará haciendo arte cuando matA .rescatemos la pregunta
:?tiene que haber moral en una obrA¿
?qué pasaría si te enterases de que la escena amorosa que tanto te apasionó fue en realidad una violación ,y que la actriz lo consentía sólo porque la estaban amenazandO¿ ...si actuaba lo que sentía ,pero al revés :invertido amor en odio ,odio en amoR 
)?cuánto de amenaza hay en la fama ,en la publicidad¿(
?y si 1 de entre tantos tiros de ficción pasó a ser real y un actor de reparto partió del mundO¿ ?y si el director decidió que era mejor dejarlo así porque ,en ese rollo ,fué el mejor "acto" que pudo captar en toda una vida de intentar atrapar imágenes que provocativaS¿
?cuánto de vida -muerte- real hay en cada obrA¿

.las brujas que de pronto aparecen ,disfrazadas :?leen un futuro ficticio 
,son personajes guionados 
,o basta que alguien les crea ,les brinde autoridad 
,basta el poder de lo casual izado 
,para que escriban a través de l@s otr@s una historia reaL¿
.juegan l@s artistas con dichos y títulos ,a "en lo que seR"

...;..........,... . . . .......... . .

:sin más rodeos ,la escena que vÍ
.un grupo de zombies venía caminadO .el protagonista estaba disfrazado ,simulando ser un zombie más )con un disfraz burdo ,para que el espectador note que no era un zombiE( .se puso a caminar entre ell@s
,quizás buscando un antiguo amor ,o a algún familiar ,quizás a un amigo entre los que se fueroN
:pensÉ
"?por qué no lo atacaN¿" .y me sentí caminando entre muert@s ,en la calle ,con gente que no hace otra cosa que caminaR .buscando algo que los haga sentiR .sentí que en cualquier momento se podía caer mi disfraz -las caretas pesan- ,y que l@s que me rodean podrían notar que -no- soy igual a ell@S ...que finjo ,porque temo que quieran comerme el cerebrO



.el problema de los críticos de arte
es que piensan que el artE se trata de esos 3 o 4 hilos de los que 1 ,que se tilda artista ,debe tirar para que el espectador sienta y\o piense determinada cosA .y entonces des cargue su carga ,cotidiana ,de miedo y piedaD
.pero tampoco es artístico lo inmoral -esto sí ,que trascienda más aún- ,el arte no se deja domesticaR
.no son las convenciones y marcas para que tod@s sepan
que tienen que aplaudir :ni tampoco lo crudO .si falta artE ,artificio ,abunda el crimen ,la sangre ,la ley del más fuerte ,la falta de política hacia un reinado del terroR ).o el manierismo más elemental ,bobo ,primariO(
.para hacer música hay primero que pensar ,analizar ,dividiR


.los sueños trabajan asÍ .en la extrañezA
.olvidé por completo la escena
recortada
del grupo de zombieS ).me abstengo de tramar comparación alguna con el grupo de hippies asesinos que por clamar la revolución siguieron las demenciales órdenes de un músico que no pudo ser famoso como taL(
.me desperté pensando en ellA ,en cómo el pre sentimiento que tenemos de ellA nos hace actuar ,la locura que nos tiene ,que tememoS
...y sucedió la telepatía
:pensaba mientras lavaba los platos y emE jugaba con sus muñecos a mi espalda ,y
sin que hayan mediado antes palabras
,emE me dice :"yo no me quiero moriR"

-?qué cosa emE¿
-.que no me quiero moriR

.pregunté un poco más y apareció alguien que habría dicho algo en la casa de l@s abuel@s ,apenas algunos detalles dispersoS
.no supe qué deciR
.había soñado
aquella noche
que yo era un monO .y caía bajo el maR .atraído por el fondO .estaba dentro de una jaula enorme ,a mi paso depredadores :tiburones
 ,orcas
,delfines sectarioS
.no me atacaban ni me lastimabaN .casi que ni me veíaN
.al llegar al fondo ,a la arena ,encuentro mon@s como yO .le pregunto a 1 por qué no nos atacan ,y me dice que no nos ven ,no nos perciben ,no nos entienden porque somos de otro planO

.pienso ahora
:con la otra también hay algo incompatiblE .yo -aún- no tengo las condiciones para ser 1 más de sus "protegidos" ;resisto ,no soy el que intoxica tal cual ella lo dice pero tampoco lo otro de ella ,el argumento irresistible -el espejismo- con que seduce a quienes seducE

.hay veces que emE se enoja de que nos enojemos con ellA .ajena a causas y consecuenciaS .indiferente a la autoridad que dan los espacios en el tiempO 
.se juegan en ella ,sin propuestas ni pro posiciones ,confusiones hechas de humo y reflejoS

.me dijo el mono -quizás la mona- con quien hablé ,que la puerta de la jaula )de la caverna( estaba abierta ,que podía salir hacia el mar e ir hacia donde quisierA .me acerqué ,entre burbujas ,a la puerta de la jaula -bajo el mar- y lo constatÉ .era ciertO .estaba abiertA .pero volví sobre mis pasos ,nadandO
?miedo a la libertaD¿
...

.no te escribo a vos ,amor que tengO .pintó así ,en des carga ,estas letras que mal me dibujaN .que serán ,otra vez ,de y por ellA .la dueñA .la que de tan impersonal podrías ser vos ,emE ,yo o cualquier otr@ alterad@ máS
.esta torpeza ,esta gramática intervenida ,extraña ,que armé de lo roto no es exactA .es lo que se lee y no se entiende ,o se entiende mal ,y también algún eco que quizás pueda recogeR .burbujas para penaS .nada máS



10.10.17

descargA

.en tiempo y espacio eslabono palabras que dicen lo que después deberé recordar ,pero cuando recuerde será otra cosa lo que señalen las mismas letras estas ,fijas ,opacas ,apenas espacio-tiempO .y así también ,lo que se lea no será lo que entonces-allá quise decirte ,que te amo y apenas comprendo lo que escribo ,que amor late ,palpable ,a través del cuerpo anclado en esta silla ,en este bar ,donde escribo que cambio y que me carcome el odio de una y mil ausencias ,fijas ,de lugares que no me dio aquel o aquella allá-entonceS .antecedentes de una guerra ,un disparo multiplicado en muchos ,ruidos ,insultos ,un barco ,un océano cruzado ,unas gentes amuchadas ,un silencio ,tradición de traicionaR .comer los desperdicios ,creer en las razaS .tanto odias tanto oído se dió ,cedió ,a la ordeN .a la telE .el tiempo que no es melodía irreversible será espacio dado o negadO .mistificadO .incluso en el propio cuerpO ?qué lugar puedo darle a quien escribo ,a esta mujeR¿ ?hasta dónde será yo y hasta dónde otredad de posesióN¿ ?hasta cuándo podremos compartir cuerpoS¿

.litoral que viene y vA
.me dicen que hay un dioS ,celoso ,que es y habita en la escriturA .y que serán las escrituras garantía ,título de posesióN .que le darán al la poseído a un guión ,qué decir ,una máscara ,un espejo en la voz ,una fe de verdaD conectada a lo real ,para que diga lo que se dice y nO
:acá, ahorA
.escritura en la arena ,descreyendo de ese dioS que no quiso ser diosA 
...escribo que temí porque te amo en este odio a los espacios negados ,arrebata2 ,en esta melodía imposible de re vertiR

25.5.17

pruebas de escritura auto mántica

dicen, que la sanación está a la vuelta de la esquina, o mejor, en uno mismo...
dicen que basta con volver la mirada hacia dentro o con cerrar los ojos y sentir...
¿pero de qué hay que sanar?
"vas a sentir alguna vez que mejor hubiese sido no haber nacido", dijo alguien, ya no sé quién, mas pre siento que fue mi padre o mi madre...
¿por qué me engendraron entonces?


prueba 1:

escribir para curarse.
del dolor de vivir, del dolor que es un síntoma de la vida.
de la memoria misma, que no es una sino partes, astillas, estrellas que se ramifican aunque no se vean las líneas ni se imagine
si
quiera... el mapa del querer.

sin querer no hay dolor, sin querer vivir, sentir, amar, estar.

un tipo venía manejando su auto, su carro, en automático, como manejamos todxs cuando ya hace mucho que manejamos /que caminamos en ruedas/, y de pronto empezó a oír voces, 
lo que le hizo desviar su rumbo,
 automático, 
e irrumpió contra los peatones que lo rodeaban... 
que ya no fueron peatones, sino manchas 
en una pantalla, 
en un video juego, 
en un espacio 
que se volvió virtual. 
  pasó muchas veces, de distintas maneras, los psiquiatras le pusieron un nombre; pero
para entender a los psiquiatras hay ahí que dejar los ayes, los lamentos, y comprender que se trata de una escritura apenas, que no dice más que lo que dice. que no es la Biblia, que pretende decir todo desde siempre jamás. el nombre que le pusieron /la herramienta, que atrapa, encierra, describe sin decir su causa siquiera, sin evocar dios ni demonio, sin pretender fabricar un mito, falible, reemplazable/ es: amok.


escribir es distinto a leer.
leemos regularidades, las estrellas, las estaciones, lo que pasa con nuestro cuerpo o el cuerpo de los que queremos; las regularidades a las que entramos cuando entramos en el mundo. leemos y aprendemos a entrar en ese ritmo. aprendemos de los que aprenden con nosotrxs /y por lo tanto de enseñar, en espejo/. escribir no es solo entrar en sintonía, no es nada mas dibujar las letras, ponerles el cuerpo, la imagen corporal proyectada incluso en trazos de tinta o en manchas luces que titilan, es inventar, entre tejer, una lógica /intercalar dimensiones/.
de las regularidades, sí, claro, pero también de lo distinto /sentir, percibir, entremezclar pero también, desmezclar, separar/, del acontecimiento que sucede hoy y no había pasado nunca jamás antes, y que no volverá a repetirse:
escribir es tener conciencia de la muerte. 
no se trata entonces de leer siguiendo el recorrido del habla, que fluye, de ver las letras, la gramática, y sólo usarla como se usan las letras pronunciadas, que se pretenden siempre reversibles /recordables/, con decir simple mente "disculpas", "¿qué dijiste?", "perdón", sino inventar una nueva gramática, una forma de decir /de una vez por todas/. ¿para qué? para empezar a comprender el cuerpo herido de historias que pasaron y pasan y que seguirán pasando como si fueran naturales
naturaleza que natura:
costumbre,
moral y arsenal de intelectuales que se creen autoriza2 por sus automatismos adquiridos /recordados/ con diplomas escritos y firmados por alguien más que les transmite autoridad /valida/.



prueba 2:

me comparo. me comparto con el tipejo que tuvo un amok y pienso si a mí no me pasará jamás.
vengo en un auto, en un carro, en el automatismo de mis telarañas prensadaspensadas para-mí /a veces por mí/, y de pronto algo se desata:
voces
vos yo voces
un sonido articulado, recordado, blablablado, que vuelve
y se hace alguien: vos.
se dirige a mí.
voz:
entender es obedecer
abecede
digo lo que digo y vos escuchás y vos sos yo y nos desdoblamos y somos todxs los que nos ante 
ceden
las palabras, 
que se hacen ideas, 
que se hacen conceptos, 
que visten a personas, que se colocan en determinados lugares, de estructuras que se fabrican y se pre fabrican, y se compran y se venden, y la humanidad que nos pre cede nos lega.

primer plano:
voy en mi auto y se desprenden las partes del mismo, hacé esto, hacé lo otro, dice la voz /ahora sordo: miro/ porque hacer es entender cada voz que habla en 1 mismo.
saturación, no se entiende nada, todos, todas, hablan al mismo tiempo...
pero alguien se distingue, elige, separa, discrimina
entre todas las voces que hay en 1:
leer como escritor es mirar el sonido. dejar de escuchar. dejar de entender.
mirar las articulaciones, los pliegues, las formas.
el animal, lo que anima: catalogar los demonios que hablan.

autoridad, que habla, que dice: que autoriza: del autor de la vida de 1.

estoy en el auto y me desprendo:
me aturdo /me saturo/ de voces sueltas que desbordan sentidos. 
siento tristeza 
que desquebraja alegrías 
que no había sentido, 
siento vergüenza 
tan intensa 
que no puedo sentirla, me desprendo, me des prendo y apago:
entro al mundo virtual.

soy un hombrecito hecho de luces que titilan.
tirito, transpiro, percibo, siento el tiempo que corre y me corre más rápido y a veces vuelve, vuelvo a empezar, transpiro, me detengo y se detiene todo, volteo la vista y todo empieza de nuevo.
soy un hombrecito que titila luces.
estoy dentro de la cabeza de alguien y mi pensamiento provoca palabras que le hablan en un código, en un lenguaje extraño, de máquinas que hablan.
quiero volver, pero para volver hay que salir del camino:
doblá, doblá, le (me) digo, y programo el instante (soy mi padre, mi madre: mi autor).
volante@.
..
hay un montón de gente que son dibujitos de luces.
y el parabrisas se llena de sangre, sangre
sangre
san gre...

no puedo despertar de mi cuerpo, escrito en palabras hechas letras, des dobladas en sonidos y dibujitos que no dicen nada.









prueba 3:

empiezo a pensar que escribir no me va a salvar de nada, no me va a curar de vivir hasta morir, mirando las estrellas y las regularidades, del dolor y la alegría. empiezo a pensar que no basta con hablar /que la sanación no está a la vuelta de ninguna esquina/ y que sea lo que sea.
empiezo a pensar que es mejor no pensar.
/que hubiese sido mejor no haber nacido, si se nace para, por, que sea necesario morir: matar./

me leo:
descubro regularidades, edades entremezcladas, tiempos y el tiempo final fantaseado de un amok. pienso, a pesar de que duela:
mi muerte /causaconsecuencia/, haber despedido, arrojado, matado. matamos cuando vemos morir y nos sentimos culpables /con secuencia/ de seguir vivos. engendrar, tener hijos, es como escribir. separar
la vida
del producto /las secuelas/. dejarse morir por conservar la vida de otrx /no querer, por querer demasiado, no poder matar/, que pasa a ser más importante que 1. más importante que
las propias regularidades,
los ciclos, tiempos... que se pierden (me pierdo) en la manta del pasado.

la muerte anda en bicicleta.





prueba 4:

una mántica es una adivinación. 
a partir de lo escrito, entresacar una suerte.
sortilegios: leo, escribo, arrojo dados a partir de lo dado, encarno el azar: 
el amok no fue casual. está escrito /hecho mito, leyenda: a pesar de la terminología "científica"/, en las formas de paternidad, de autoridad de la época.
y todas las épocas tendrán sus amoks.


prueba 5:

alguien me dijo /pensé yo mismo: viniendo hasta aquí desde allí, al futuro de entonces/ que hubiese sido mejor no haber nacido  /ahora lo revivo como un deja vu/ lo programé, lo escribí /ficcioné/, lo leí, aunque entonces no había entendido.

bebo como 
el programa y reconozco al asesino (a su máscara, su rastro, su firma, su letra). comprendo que (me) voy a morir y mato. 
hago ciencia: ficción y
desactivo algunos sentidos /que no por falsos son menos verdaderos/. 
actúa (en mí) entonces 
una selección /una paternidad que escribe con puñal, una maternidad que ahoga y borra/ que calla voces y hace actuar: 
entre los signos del lenguaje /reversible (perdón, disculpas, lo siento: repensarse, resituarse en el entretejido, reseteable memoria)/, los emblemas /irreversibles: mitifica2/, las mediciones de fuerza (de autoridad). 

recopilo, repito, resguardo, recojo: invento lenguaje. intento hablar con alguien más. resguardarnos en conjunto. hacer, construir, inventar: paternidades y maternidades que nos cuiden de que se inviertan, volteen, las cartas /las mánticas/ del destino.








escribo: escribir cura, a quién deja de entender, escuchar, obedecer. los ciclos, las regularidades, 
las gramáticas 
que deletrean m a m á p a p á, y la complejidad de las redes fraternales. 
reveo ficciones, desvíos, sobre lo ya hecho mito, porsiemprejamás.

escribo: mamá. mimo las palabras.  
escribo: papá. para dejar de diluirme en autoridades ajenas /propias/ que dejo de /empiezo a/ protagonizar.


(espero, necesito, de la voz de tus ojos /de vos/ para que leas /escribas/ la construcción, fortuita, improvisada, 
inventada al paso, de este mismo texto que pretende
revelar
sus autoriedades.)

15.10.16

qué más - que más durA

.no querés ver pero veS .la misma pantalla u otra parecida ,no importA .los mismos actores o actores difer3ntes ,que difieren en la voz ,la talla ,la edad ,la pinta ,el tonO .se enciende otra vez lo mismO .lxs chicxs saben ,por eso lo hacen a propósito ,aprietan el botón ,piden, corren corean ,intentan :repetiR .no querés ver la pantalla porque querés ser el personaje ,conceptual ,si no unO el otrO .hoy a vos mañana a mÍ
¿pero en qué universidad me van a aceptar si les cuento estO .van a decir que ya sabíaN
.hay una casa antigua ,llena de humo y niebla alrededoR .no se sabe dónde está la entrada porque la puerta principal está tapiadA .desde la ventana parece que mira alguieN .o capaz que no ,capaz que es un maniquÍ
.dicen las brujas sabias que los espíritus eligen la familia a dónde veniR
.los tiempos se mezclan entonceS .porque no es un eterno mirar desde afuera ,en tercera personA .sino que hay alguien que dice yo yo yo ,y se reconoce unO que está por veniR .ve los mundos y los otros mundos ,y cada pareja es un mundO .y eligE .un tono mayor de dos ,padre y madre ,esperma y óvulO .y nace a sí ,al yo deteminado que determina lo que no eS .otrEdades que separa para ser el que eS .somos un dios que olvidó que era un dios y otros dioses vienen dos por tres a recordárselO .es decir ,quiero ser claro ,vienen otros dioses a decir que se puede ser distinto a lo que se es y que por lo tonto se puede elegir -por lo tonto :porque es imposible pensar que se puede ser otro del que se es- :la fábula es una mentirA
.es mentira el pasado sin fallaS .sin que alguien lo invente al recordaR .es mentira que hay unO afuera de uno mismo al que se puede elegiR .estamos adentro :siemprE

.una sombra con un altavoZ ;cada uno es lo que es y se va sacando y poniendo lo puestO .hay un orden alrededor del cual cada uno tiene un puestO .están los que se ponen a un lado y los que se ponen al otro ladO .y están los muchos que se creen el centrO .un dioS .una diosA .y matemática mente hablando es cierto :cada uno es una singularidaD .por lo tanto un milagrO .pero si hay muchas singularidades deberíamos ser politeístas y no monótonos repetidores de la misma cantinela amén y amén siempre el mismO
.si cambiamos corremos el riesgo de no ser lxs mismxs nunca máS
.pero la doctrina del cambio dice que sólo se cambia algo por otra cosa de igual valoR .así que no se va a perder nadA .diceN .seduceN .vendeN
.cambiar es perdeR .sobretodo una eternidaD .una edad cronos lógicA
.la sombra se deja ver como una muertE .parcA .y a su vez es un enterrador de pasados que no le desea la muerte a nadiE .nada más está haciendo un trabajo :de algo hay que viviR

.entro a la casa y veo el piso lleno de dibujoS
:cuando era chico me gustaba dibujaR .lo hacía para encontrarme a mí mismO .cuando no sabía qué más haceR .dibujaba lenguas de fuegO
.cerO .nadA .azaR .ondas ondulándose en los ríos de la muerte y el olvidO
.una embarcación atraviesA :dos por treS

18.7.16

artEriaS

.se acabó el hilO
.la cuerda ,se terminÓ .se destejió la tramA .se abrió de golpe la herida de lo que no tiene sentido ,ni entidad ,ni lugar ;irrumpió la nada y se metió todo adentrO
.apocalipsiS .entre tu piel y la míA
.se acabaron las ganas de contar el mismo cuentO .al revés o al derechO .la cuenta dio cero y ya no nos debimos nadA .nada máS
.ni de un lado
ni del otrO
.se diluyeron las palabraS .quedaron planas ,tanto que encontrarnos se volvió casualidaD .lisa y llanA .entre dichos gastados ,gestos idiotas ,cotidianizadoS
.tu piel no me quema ,ya ,los labios no babean sonrisas ,no se abren desequilibrios hacia la infranqueable distancia a conjugarse de las frotaciones genitales que chispean ,del futuro hacia el pasado ,en un inasible presentE
.no queda nadA .se cortó el hilO .y sin embargo eras artE

.asÍ .eS .fuÉ
....... .
.....
........ . . ......... . .. .........
. .................. ..

.en un cruce de caminos caperusitA y el lobO .ella iba a casa de abuelitA ,a pedido de su madrE .estaba advertida de que no debía hablar con extrañoS .pero quizá el lobo no parecía lobO
.no la asustÓ .hablaroN .y no se sabe por qué le dice ,contra toda lógica ,como si se conocieran desde siempre ,con total confianza ,lo que hace allí ,hacia donde va ,e incluso la dirección de abuelitA
.el lobo ,artero ,la manda por el camino largo ,diciendo que se trata de un atajO
.ella supone que está ante una verdad profética -ahogada como se sentía del orden incuestionable de los dichos maternos- ,y aprovecha ,el tiempo que supone que ganÓ :se detiene a disfrutar de las flores ,se llena de colores -se deleita de desoír los mandatos que la aniñan ,se siente sagaz- ,y así se retrasa ,recogiendo fantasías entre una multitud de pétalos perfumadoS
................
.........
.
............. .. . .........

.sentí que me estaba volviendo lobO
.aprendí las líneas de guiones para ser aquel y aquello ;pero no di en la letrA .a veces sí ,pero entonces no me importabA .detrás de cada cara un latir ,un gruñir ,una corazonada ;patas eran mis piernas y brazos ,tenía garras ,en mis dedos flacos ;una mueca me retraía hacia el fondo oscuro de un mundo que desconocía ;algo se relamía en algún lugar ,en el brillo de mis pupilas ,al otro lado del espejO
...dentrofuerA 
.,.y por encima de todo la lunA ,.,encendiendo afiladas dudas -en gotas saladas rodando- a punto de desmembrarmE


/.vienen de todas partes ,en carros o a pie ,algunos alquilan consultorios ,las hay que atienden en lugares reservados ,otrxs a plena luz del día
;agentes de negocios ;varones ,mujeres
,transexuales
;te dicen lo que querés escuchar ,o peor
,te dicen lo que tenés que querer escuchar
,te dicen lo que sos por destino ,moral astral ,por ciencia o simple mente por tu bieN .te mienteN
.en un cruce de caminos 
,el .dR cizañA decía poder distinguir a los hombres de los loboS .yo no sabíA
.le creÍ .el cuento ,la versión de hombre que me vendía -a prueba de bobos- ;infundió en mi voz un valor extrañO .hecho de palabras y resentimientos antiguos ,en resabios de una vieja guerra entre hombres y mujereS .guerra que los varones habrían -habíamos- ganado ,y por eso tendríamos derecho a reclamaR
...le creÍ .porque me conveníA .porque le daba curso a los impulsos que me desbordabaN
.como en un sueño ,las palabras ,los gestos ,las maneras
-subliminales- que intentan siempre convencer ,se hicieron mías
;se hicieron carne ;lo externo se justificó en mi fantasía con mis propias razones
,paralelas ,personaleS .como la luna
que provoca sin que sepamos real
mente cómo sucedE
.te conocí a la vuelta de una esquina ,de noche ,en un bar ,y cuándo te volví a encontrar -todavía sin verte- no me acordaba de vos ,ni vos de mí ...pero escribíamos ,y nos hilábamoS .unx al/a la otrX .en un mundo (virtual) que (por momentos -cada vez más intensos-) se hacía reaL
.,.bajo el influjo de horas duraban segundos, que cada vez volvían y nos mecíaN
.musA .voS .yo aprendiz de poetA (.torpe ,virgen ,simplE)

.después se tensaron los hilos políticos ,entre juegos con que nos educábamos -fingiendo (no) saber (nada) de antemano- ,creciendo emociones que se hacían de pedazos de nuestros cuerpos ,tallando señas en porciones de piel ,imantadaS
.nos lastimamos ,para siemprE .en dos o tres jamáS
.te perdÍ (.recelosa de tu celo ,me gruñiste ,quise escarbar intelectual mente y saltaste encima mío ,me clavaste los dientes ,garras afiladas me surcaron -tatuando el mapa de mi estupidez- con furia asesina ,que terminó por lacerar esa careta -pretendida mente humana- que no pude fingiR)
.te encontré en otrA .y en otra máS .a la que engañÉ .con artimañas que me envilecíaN .te devorÉ .varias veces de un bocadO
.hasta que una vez ,por azar ,de refilón ,te miré al espejO :sentí que estaba rotO :¡y que me había vuelto lobO

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.el animal feroz llegó primero ,por supuesto ,a casa de abuelitA .fingió ser caperusitA ,o quizá algún conocidO .utilizó los datos que la misma niña le había brindadO .abuelitA no se daba cuenta de lo que le decía ,reconoció un detalle ,una señal en el discurso ;recordó a su nieta ,y por amor abrió la puertA .el lobo se la comió ,a ella sí
,ahí nomáS .no había ningún obstáculo ,resistencia o fortaleza ,como quizá supuso la pequeña niña -lxs niñxs creen que en lxs abuelxs reside el secreto del místico poder de la autoridad materna y paterna ,les suponen sabiduría ,respeto ,inagotables- .la pequeña llegó al rato ,golpeó la puerta ,esperÓ
¿quién eS
(.no sé ,pensó ,pero ...) como creía que la anciana sabía ,contestÓ :soy yo ,caperusitA

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.el .dR cizañA solía recordarme que la vida no tiene precio ;pero luego reforzaba la idea recordándome que estaba en deuda con él por hacerme valorar tamaña verdaD (.yo pagabA ,religiosa mentE)
."las ideas no tienen dueño" ,repetía ,"como los frutos de la tierra que a todos nos pertenecE ...y por eso si a alguien le falta algo es porque se lo quitaron quienes tienen demasiadO"
,.."hombres con su mente fotocopiada abundaN .hacen de las ideas mercancía y las visteN" (.las mujeres no contaban en su sistema de pensamiento ,eran mercancía por excelenciA) .,."te venden el derecho de autor ,yo en cambio te doy la clave de las distintas mañas y mañierismoS" .a diferencia de "ellos" ,él se consideraba un artista ,un artíficE
.hay mentiras que la gente valorA .de ahí la importancia y el costo de los placeboS .hombres y mujeres quieren creer que los deseos pueden comprarse ,vendersE .que existen pociones para fijarlos ,bolas de cristal para definirlos ,atarlos a una voluntaD .que la voluntad no se enreda 
,que no se la puede hacer nudo ;entre hilos contrapuestoS .quieren creer que si lo creen -croan- la muerte no estará más acompañándonos dentro de nuestra sombrA
..... . . . . .... .,.me vendió una pócimA .una receta inútiL
..... .................... . .y no puedo culparlO
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.la voz de abuelitA estaba transfigurada ,era otrA .le dijo a la niña que se acerquE .caperusitA no lo podía creeR (.creyó que abuelitA era el lobo mismO) .así que mejor creyó otra cosA ...se acercó a la camA .dimensionÓ .los ojos ,las orejas ,la boca ,los dienteS
.los hilos de baba en los dientes ,chorreándose en la voZ
¿comiste ,preguntó la ancianA
(.aquí es donde tiempo atrás se ejerció una censurA :antiguamente ,en otra versión de la historia ,el lobo le pide a caperusitA para que beba y coma junto a él ,sin decirle que se trataba de la sangre y la carne de su abuela asesinadA .luego, ya en la habitación ,le pide que se quite cada prenda que llevaba puesta -diciéndole ,por cada una ,que ya no le haría falta- y que la arroje al fuegO .desnuda ,entonces ,la niña entra debajo las sábanas ,junto al lobo ,donde nota el tamaño del cuerpo del lobo ,y allí ...el diálogo que todxs conocemoS)
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.el hilo no se acaba ,se enreda y desenrolla ,¡hasta que se cortA

.dejé de frecuentar al .dR cizañA ,abrí un negocio ,comprendí -creí comprender- que tenía que teneR :una posición ,dinero ,facilitadores de la existencia ,movilidad :tiempo -hecho de dinerO .vendí leña, por decirlo asÍ .busqué a una mujer ,inocente ,aniñada ,para en ella poder descansaR .de mis pesadillaS .con quien hablar sobre el peligro que representan los loboS
.me desdoblé muchas noches ,hundiéndome en espejos de aguas negras ,donde pagaba para ser de nuevo lobo ,y que la animalidad quede ahí ,enmarcada ,alejada ,como si de cuentos de hadas se tratarA
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(.en la versión antigua se pretendía dar una lección moral ,de ahí que el cuento terminaba en tragedia ,sin que nadie rescate a la niña ni a la abuela ,e incluso exagerando el gusto por el morbo ,pues ,su finalidad era implantar el sinsabor del miedo ;alejar a las niñas -entrando en la pubertad- de las tentaciones con las que pudieran fantasear ,no dejarlas ceder a la seducción de adultos malintencionados ,que jamás faltaron en ninguna épocA .en cambio ,en otras versiones ,menos direccionadas ,se les da cabida a extrañas imágenes ,que parecen acudir desde lo hondo del inconciente a plantear una pregunta ,y muestran a un lobo ,es decir ,a un varón ,de cuyo vientre salen ,cual si se tratara de una cesárea ,una niña y una ancianA)
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.por casualidad ,pasaba cerca de la casa de abuelitA un leñadoR .o quizá un cazador ,que hacía tiempo andaba tras la huella del lobO .lo atrapó ,pero se abstuvo de matarlO .abrió el estómago del animal y entonces caperusitA y su abuela volvieron a naceR
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.pienso ,a veces ,que el problema de cizañA con las mujeres radicaba en una inefable envidia hacia el acto de pariR .hacia esa conexión ,íntima ,carnal ,entre dos sereS ...y a su vez :en la ilusión de diseñar a alguien más ,por haberle abierto la puerta de la vida mismA .pienso que los rumores ,que perduran y se instalan ,que
corren por nuestras venas -en la tradición que traiciona fijando denominaciones ,entreverando los hilos- ,mienteN .pienso que
la idea de que la mujer es un hombre castrado ,cuya herida ,por la amputación ,se abriría cada mes despertando a las furias ,la memoria de la impotencia ,el desbarajuste hormonal -tergiversado- tras la guerra perdida ,es una versión ,instalada por hombres que se declararon ganadores
,y también
,por mujeres que se consideraron vencidas y quisieron tener un lugaR ...privilegiadO ..,preservando el privilegio
de sus proclamados dueñoS

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.caperusitA ,al salir de aquel lugar tan oscuro ,testimonió haber estado completamente aterradA
(.lo cual da cuenta de que nunca murió ,siguió viva ahí dentro ,enterrada en las entrañas del lobo -quizá al amparo de algún tipo de placenta ,que impidió la completa fusión entre ambos seres- ,a la espera de su renacimientO)
..,
.te escribo estas últimas palabraS
.antes de depositarlas en un papel enrollado dentro de una botella que arrojaré al maR :el arte no curA .me enfermé muchas veces ,de muchas maneras ,tratando de atrapar tu reflujO .en otra mujeres ,que llevaban el anagrama de tu nombre ,el roce imaginario de tu piel o alguna idea semejante a las letras que nos dejaron las tiradas de dadoS .ya no ruedan tus lágrimas llamándome en sueñoS .ya no se acelera mi respiración por querer degustar la miel entre tus piernaS (.te fuiste deshilvanando noches ,entremedio del helado chisporrotear de un cielo de cenizA) .el arte no salva ,no redime ,no devuelve tiempo atráS .apenas entretienE
.si fuese cura ,fármaco que la provoque ,debería llevar un prospecto ,indicando composición ,indicaciones ,posología ,contraindicaciones ,precauciones ,efectos secundarios e interaccioneS .pero no ,nadie se toma el trabajO .simple mente porque lxs poetas mienten ,especulan ,afilan palabras como dagaS .,.que la gente prefiere ver de lejoS
.te lo dije -me lo dije- ya mil y una veceS .estos compases ,esta tinta ,esta sangre derramada de a ratos ,se acaba cuando la luna desaparece con el díA :porque no soy el falso profeta que querías -queríamos- que seA
.porque prefiero vivir amputado de mis mitoS .cuidar de lo que mi cuerpo ,permeable a la mortalidad ,pudo engendraR .compartir lo que puedo aún encender con quien esté de este ladO ..,en este segundo y lugar que pasaN
.te lo dije ,y preferías leer entrelineas tus propios deseos
,te lo digo por última veZ

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.finalmente ,la idea y la decisión vinieron de la niñA :llenaron el vientre del lobo con piedras ,lo cocieron ,y así lo arrojaron al ríO .,.que pasa, y pasa ,y nunca deja de pasaR





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25.5.16

dulce que mar agrio desvelO

plata quemadA. entre las volutas de humo, el pasadO. que nos pasA. nos afantasmA. y nos vuelve cada vez, a despertaR. la violencia de una guerra y el destierrO. un tiro en un piE. la diferencia de las preferenciaS. ¿vos o yo sos yO el gobiernO. el recuerdo a través del tiempo y las generaciones del tiro en el piE. la tortA. mal repartida y regalos envenenadoS. repartir un botín de guerrA.

una noche mi abuelo y unos amigos fueron a un cementerio en el que yacía enterrado un mafioso junto a su tesoro, habían comprado el datO. bajaron a la tumba, y empezaron a sentir arañazos de gatos, en el rostro, en las piernas en los brazos, en el cuellO... después se escucharon gemidos y susurroS. no vieron siquiera si el tesoro estaba ahí, salieron corriendo con un susto de muertE. quien roba a un ladrón... habían pensado, sin pensar que podrían robarles la vida ahí mismO. en el seno de la muertE.

la muerte, la enfermedad, la decepcióN. querían que no fuese gris al escribir, querían que me porte bien, querían que porte los sueños que no se sabe de donde salieroN. se escaparon de un agujero un montón de rataS.
comía ratas mi abuelO. en las trincheras no hay deliverY. hasta que se dio cuenta de que en el hospital de heridos de guerra se comE. no se sabe qué, pero se comE. 

con la vejez la gente se vuelve otra cosA. ya no deja de mirar atráS.
"sacate el cielO de los ojos", dice judaS, "separá al hombre del mito y vas a ver dónde vamos a ir a paraR". 
mi abuelo es nada más que un mito ahorA. que cada cual en mi familia cuenta de diferentes maneraS. parece que la cuenta le dio maL. que dio más a unos que a otrA. entre los que eran menos que los dedos de una manO. ¿quién culparía al viejo cascarrabiaS que todavía roe el recuerdo de mi tío,de mi padre, míO... pasaba los días mirando, sentado en la terminal, los micros irse y soñando con su tierrA. supongO. donde nunca más iba a iR. al otro lado del maR. de donde la guerra lo separÓ. le dejó un mito donde antes había piel, sueño, carnE. decía que no entendía, en realidad no quería hablaR. se hacía el italiano usando un paupérrimo castellano en el que se escondía, y sólo se le entendían las puteadaS. la concha de su madrE.
el que tiene que tener es el padrE. pateR. dueñO. del patri moniO. en cambio la mujer se hace madre, mater, materia en juego, madera, buena o mala, sellada en matri moniO.
la puta que lo pariÓ. escondida tras el mito se volvió sagrada y cualquier otra mujer menos que ellA, una más que no está a la altura; una menos, de este lado del maR. en él el mal la dejó ahí parada, entre tanto humO.
plata quemada, contrahechizo, para recordar en el humo, de ese viejo, y a la vida que no dejó veR.
"no me gusta, jesúS, lo que veo", dice judaS, "lo único que quiero es que sigamos vivoS"
plata quemada, sacralizada en este imperio brotado de guerras ajenas, que no dejan ver la propia, como si fuéramos nosotrxs los de allá, como si hubiésemos llegado del otro lado del mar cuando lo único que nos llegó de allá son estas palabras que desando, que desarmo, que intento raspar y de las que quiero sacar chispas para no morir de fríO.
dicen, que dicen, que si quemás la plata dioS te castigA. 
porque hay muchos que no tieneN. y dicen que dioS todo lo puedE. omnipotente éL. como la plata que está en todos lados, ubicuidad le dicen, materia inmaterial,
y si no lo puede todo con apenas un poco de fe, de ratas, podrÁ.
escrita en cada dolar la consigna, el manda miento, de confiar en dioS. padre hijo y espíritu confabulan para que la mujer sea madre inmaculadA. 
del otro lado las putas que se compraN. 
apenas un balazo en el pie, acusar (abusar del) al enemigo y el cálculo, el cuento, de que es mejor una vida de cobardía (secreta) que una muerte heroica, por la puta madre patriA. por su abrazo de piedrA. bronce, monumentO. que te pide beber tu vida hasta el final, hasta las heceS.

y que tengas los impuestos al díA. ¿pero quién controlA ¿quién mandA de qué lado está el capital, el estadO, el capitán, su patria, su guardiA. ¿qué interés se cobra cada quieN me enseñaron a evadir, a dar un discurso y a mostrar un porte siempre correcto, a ponerme una careta, me enseñaron que hay que estar por encima de las circunstanciaS. (¿de q color estoy escribiendo estas letraS) a no tratar de igual cuando se puede mejor dar limosnA. me enseñaron una gramáticA.