qué más - que más durA

.no querés ver pero veS .la misma pantalla u otra parecida ,no importA .los mismos actores o actores difer3ntes ,que difieren en la voz ,la talla ,la edad ,la pinta ,el tonO .se enciende otra vez lo mismO .lxs chicxs saben ,por eso lo hacen a propósito ,aprietan el botón ,piden, corren corean ,intentan :repetiR .no querés ver la pantalla porque querés ser el personaje ,conceptual ,si no unO el otrO .hoy a vos mañana a mÍ
¿pero en qué universidad me van a aceptar si les cuento estO .van a decir que ya sabíaN

.hay una casa antigua ,llena de humo y niebla alrededoR .no se sabe dónde está la entrada porque la puerta principal está tapiadA .desde la ventana parece que mira alguieN .o capaz que no ,capaz que es un maniquÍ

.dicen las brujas sabias que los espíritus eligen la familia a dónde veniR
.los tiempos se mezclan entonceS .porque no es un eterno mirar desde afuera ,en tercera personA .sino que hay alguien que dice yo yo yo ,y se reconoce unO que está por veniR .ve los mundos y los otros mundos ,y cada pareja es un mundO .y eligE .un tono mayor de dos ,padre y madre ,esperma y óvulO .y nace a sí ,al yo deteminado que determina lo que no eS .otrEdades que separa para ser el que eS .somos un dios que olvidó que era un dios y otros dioses vienen dos por tres a recordárselO .es decir ,quiero ser claro ,vienen otros dioses a decir que se puede ser distinto a lo que se es y que por lo tonto se puede elegir -por lo tonto :porque es imposible pensar que se puede ser otro del que se es- :la fábula es una mentirA
.es mentira el pasado sin fallaS .sin que alguien lo invente al recordaR .es mentira que hay unO afuera de uno mismo al que se puede elegiR .estamos adentro :siemprE

.una sombra con un altavoZ ;cada uno es lo que es y se va sacando y poniendo lo puestO .hay un orden alrededor del cual cada uno tiene un puestO .están los que se ponen a un lado y los que se ponen al otro ladO .y están los muchos que se creen el centrO .un dioS .una diosA .y matemática mente hablando es cierto :cada uno es una singularidaD .por lo tanto un milagrO .pero si hay muchas singularidades deberíamos ser politeístas y no monótonos repetidores de la misma cantinela amén y amén siempre el mismO
.si cambiamos corremos el riesgo de no ser lxs mismxs nunca máS
.pero la doctrina del cambio dice que sólo se cambia algo por otra cosa de igual valoR .así que no se va a perder nadA .diceN .seduceN .vendeN
.cambiar es perdeR .sobretodo una eternidaD .una edad cronos lógicA
.la sombra se deja ver como una muertE .parcA .y a su vez es un enterrador de pasados que no le desea la muerte a nadiE .nada más está haciendo un trabajo :de algo hay que viviR

.entro a la casa y veo el piso lleno de dibujoS

:cuando era chico me gustaba dibujaR .lo hacía para encontrarme a mí mismO .cuando no sabía qué más haceR .dibujaba lenguas de fuegO

.cerO .nadA .azaR .ondas ondulándose en los ríos de la muerte y el olvidO
.una embarcación atraviesA :dos por treS

artEriaS

.se acabó el hilO
.la cuerda ,se terminÓ .se destejió la tramA .se abrió de golpe la herida de lo que no tiene sentido ,ni entidad ,ni lugar ;irrumpió la nada y se metió todo adentrO
.apocalipsiS .entre tu piel y la míA
.se acabaron las ganas de contar el mismo cuentO .al revés o al derechO .la cuenta dio cero y ya no nos debimos nadA .nada máS
.ni de un lado

ni del otrO

.se diluyeron las palabraS .quedaron planas ,tanto que encontrarnos se volvió casualidaD .lisa y llanA .entre dichos gastados ,gestos idiotas ,cotidianizadoS
.tu piel no me quema ,ya ,los labios no babean sonrisas ,no se abren desequilibrios hacia la infranqueable distancia a conjugarse de las frotaciones genitales que chispean ,del futuro hacia el pasado ,en un inasible presentE
.no queda nadA .se cortó el hilO .y sin embargo eras artE

.asÍ .eS .fuÉ
....... .
.....
........ . . ......... . .. .........
. .................. ..

.en un cruce de caminos caperucitA y el lobO .ella iba a casa de abuelitA ,a pedido de su madrE .estaba advertida de que no debía hablar con extrañoS .pero quizá el lobo no parecía lobO
.no la asustÓ .hablaroN .y no se sabe por qué le dice ,contra toda lógica ,como si se conocieran desde siempre ,con total confianza ,lo que hace allí ,hacia donde va ,e incluso la dirección de abuelitA
.el lobo ,artero ,la manda por el camino largo ,diciendo que se trata de un atajO
.ella supone que está ante una verdad profética -ahogada como se sentía del orden incuestionable de los dichos maternos- ,y aprovecha ,el tiempo que supone que ganÓ :se detiene a disfrutar de las flores ,se llena de colores -se deleita de desoír los mandatos que la aniñan ,se siente sagaz- ,y así se retrasa ,recogiendo fantasías entre una multitud de pétalos perfumadoS
................
.........
.

............. .. . .........

.sentí que me estaba volviendo lobO
.aprendí las líneas de guiones para ser aquel y aquello ;pero no di en la letrA .a veces sí ,pero entonces no me importabA .detrás de cada cara un latir ,un gruñir ,una corazonada ;patas eran mis piernas y brazos ,tenía garras ,en mis dedos flacos ;una mueca me retraía hacia el fondo oscuro de un mundo que desconocía ;algo se relamía en algún lugar ,en el brillo de mis pupilas ,al otro lado del espejO

...dentrofuerA 

.,.y por encima de todo la lunA ,.,encendiendo afiladas dudas -en gotas saladas rodando- a punto de desmembrarmE

/.vienen de todas partes ,en carros o a pie ,algunos alquilan consultorios ,las hay que atienden en lugares reservados ,otrxs a plena luz del día
;agentes de negocios ;varones ,mujeres
,transexuales
;te dicen lo que querés escuchar ,o peor
,te dicen lo que tenés que querer escuchar
,te dicen lo que sos por destino ,moral astral ,por ciencia o simple mente por tu bieN .te mienteN

.en un cruce de caminos 

,el .dR cizañA decía poder distinguir a los hombres de los loboS .yo no sabíA
.le creÍ .el cuento ,la versión de hombre que me vendía -a prueba de bobos- ;infundió en mi voz un valor extrañO .hecho de palabras y resentimientos antiguos ,en resabios de una vieja guerra entre hombres y mujereS .guerra que los varones habrían -habíamos- ganado ,y por eso tendríamos derecho a reclamaR
...le creÍ .porque me conveníA .porque le daba curso a los impulsos que me desbordabaN

.como en un sueño ,las palabras ,los gestos ,las maneras
-subliminales- que intentan siempre convencer ,se hicieron mías
;se hicieron carne ;lo externo se justificó en mi fantasía con mis propias razones
,paralelas ,personaleS .como la luna
que provoca sin que sepamos real
mente cómo sucedE

.te conocí a la vuelta de una esquina ,de noche ,en un bar ,y cuándo te volví a encontrar -todavía sin verte- no me acordaba de vos ,ni vos de mí ...pero escribíamos ,y nos hilábamoS .unx al/a la otrX .en un mundo (virtual) que (por momentos -cada vez más intensos-) se hacía reaL

.,.bajo el influjo de horas duraban segundos, que cada vez volvían y nos mecíaN

.musA .voS .yo aprendiz de poetA (.torpe ,virgen ,simplE)

.después se tensaron los hilos políticos ,entre juegos con que nos educábamos -fingiendo (no) saber (nada) de antemano- ,creciendo emociones que se hacían de pedazos de nuestros cuerpos ,tallando señas en porciones de piel ,imantadaS
.nos lastimamos ,para siemprE .en dos o tres jamáS
.te perdÍ (.recelosa de tu celo ,me gruñiste ,quise escarbar intelectual mente y saltaste encima mío ,me clavaste los dientes ,garras afiladas me surcaron -tatuando el mapa de mi estupidez- con furia asesina ,que terminó por lacerar esa careta -pretendida mente humana- que no pude fingiR)
.te encontré en otrA .y en otra máS .a la que engañÉ .con artimañas que me envilecíaN .te devorÉ .varias veces de un bocadO
.hasta que una vez ,por azar ,de refilón ,te miré al espejO :sentí que estaba rotO :¡y que me había vuelto lobO

.................. . . ............
..

.el animal feroz llegó primero ,por supuesto ,a casa de abuelitA .fingió ser caperucitA ,o quizá algún conocidO .utilizó los datos que la misma niña le había brindadO .abuelitA no se daba cuenta de lo que le decía ,reconoció un detalle ,una señal en el discurso ;recordó a su nieta ,y por amor abrió la puertA .el lobo se la comió ,a ella sí
,ahí nomáS .no había ningún obstáculo ,resistencia o fortaleza ,como quizá supuso la pequeña niña -lxs niñxs creen que en lxs abuelxs reside el secreto del místico poder de la autoridad materna y paterna ,les suponen sabiduría ,respeto ,inagotables- .la pequeña llegó al rato ,golpeó la puerta ,esperÓ

¿quién eS

(.no sé ,pensó ,pero ...) como creía que la anciana sabía ,contestÓ :soy yo ,caperucitA

.............. . .........
... ..


.el .dR cizañA solía recordarme que la vida no tiene precio ;pero luego reforzaba la idea recordándome que estaba en deuda con él por hacerme valorar tamaña verdaD (.yo pagabA ,religiosa mentE)
."las ideas no tienen dueño" ,repetía ,"como los frutos de la tierra que a todos nos pertenecE ...y por eso si a alguien le falta algo es porque se lo quitaron quienes tienen demasiadO"
,.."hombres con su mente fotocopiada abundaN .hacen de las ideas mercancía y las visteN" (.las mujeres no contaban en su sistema de pensamiento ,eran mercancía por excelenciA) .,."te venden el derecho de autor ,yo en cambio te doy la clave de las distintas mañas y mañierismoS" .a diferencia de "ellos" ,él se consideraba un artista ,un artíficE

.hay mentiras que la gente valorA .de ahí la importancia y el costo de los placeboS .hombres y mujeres quieren creer que los deseos pueden comprarse ,vendersE .que existen pociones para fijarlos ,bolas de cristal para definirlos ,atarlos a una voluntaD .que la voluntad no se enreda 

,que no se la puede hacer nudo ;entre hilos contrapuestoS .quieren creer que si lo creen -croan- la muerte no estará más acompañándonos dentro de nuestra sombrA

..... . . . . .... .,.me vendió una pócimA .una receta inútiL
..... .................... . .y no puedo culparlO
.....

.la voz de abuelitA estaba transfigurada ,era otrA .le dijo a la niña que se acerquE .caperucitA no lo podía creeR (.creyó que abuelitA era el lobo mismO) .así que mejor creyó otra cosA ...se acercó a la camA .dimensionÓ .los ojos ,las orejas ,la boca ,los dienteS
.los hilos de baba en los dientes ,chorreándose en la voZ
¿comiste ,preguntó la ancianA

(.aquí es donde tiempo atrás se ejerció una censurA :antiguamente ,en otra versión de la historia ,el lobo le pide a caperucitA para que beba y coma junto a él ,sin decirle que se trataba de la sangre y la carne de su abuela asesinadA .luego, ya en la habitación ,le pide que se quite cada prenda que llevaba puesta -diciéndole ,por cada una ,que ya no le haría falta- y que la arroje al fuegO .desnuda ,entonces ,la niña entra debajo las sábanas ,junto al lobo ,donde nota el tamaño del cuerpo del lobo ,y allí ...el diálogo que todxs conocemoS)

..................... . .......................................... . . . ...

........... . .. . ....

.el hilo no se acaba ,se enreda y desenrolla ,¡hasta que se cortA

.dejé de frecuentar al .dR cizañA ,abrí un negocio ,comprendí -creí comprender- que tenía que teneR :una posición ,dinero ,facilitadores de la existencia ,movilidad :tiempo -hecho de dinerO .vendí leña, por decirlo asÍ .busqué a una mujer ,inocente ,aniñada ,para en ella poder descansaR .de mis pesadillaS .con quien hablar sobre el peligro que representan los loboS

.me desdoblé muchas noches ,hundiéndome en espejos de aguas negras ,donde pagaba para ser de nuevo lobo ,y que la animalidad quede ahí ,enmarcada ,alejada ,como si de cuentos de hadas se tratarA

.....................
.................................. . .

(.en la versión antigua se pretendía dar una lección moral ,de ahí que el cuento terminaba en tragedia ,sin que nadie rescate a la niña ni a la abuela ,e incluso exagerando el gusto por el morbo ,pues ,su finalidad era implantar el sinsabor del miedo ;alejar a las niñas -entrando en la pubertad- de las tentaciones con las que pudieran fantasear ,no dejarlas ceder a la seducción de adultos malintencionados ,que jamás faltaron en ninguna épocA .en cambio ,en otras versiones ,menos direccionadas ,se les da cabida a extrañas imágenes ,que parecen acudir desde lo hondo del inconciente a plantear una pregunta ,y muestran a un lobo ,es decir ,a un varón ,de cuyo vientre salen ,cual si se tratara de una cesárea ,una niña y una ancianA)

................. . . ..

.por casualidad ,pasaba cerca de la casa de abuelitA un leñadoR .o quizá un cazador ,que hacía tiempo andaba tras la huella del lobO .lo atrapó ,pero se abstuvo de matarlO .abrió el estómago del animal y entonces caperucitA y su abuela volvieron a naceR
.......... .. .
... . .
 . ..

.pienso ,a veces ,que el problema de cizañA con las mujeres radicaba en una inefable envidia hacia el acto de pariR .hacia esa conexión ,íntima ,carnal ,entre dos sereS ...y a su vez :en la ilusión de diseñar a alguien más ,por haberle abierto la puerta de la vida mismA .pienso que los rumores ,que perduran y se instalan ,que
corren por nuestras venas -en la tradición que traiciona fijando denominaciones ,entreverando los hilos- ,mienteN .pienso que
la idea de que la mujer es un hombre castrado ,cuya herida ,por la amputación ,se abriría cada mes despertando a las furias ,la memoria de la impotencia ,el desbarajuste hormonal -tergiversado- tras la guerra perdida ,es una versión ,instalada por hombres que se declararon ganadores
,y también
,por mujeres que se consideraron vencidas y quisieron tener un lugaR ...privilegiadO ..,preservando el privilegio
de sus proclamados dueñoS

.. ... .
.,. . .
.caperucitA ,al salir de aquel lugar tan oscuro ,testimonió haber estado completamente aterradA
(.lo cual da cuenta de que nunca murió ,siguió viva ahí dentro ,enterrada en las entrañas del lobo -quizá al amparo de algún tipo de placenta ,que impidió la completa fusión entre ambos seres- ,a la espera de su renacimientO)
..,

.te escribo estas últimas palabraS
.antes de depositarlas en un papel enrollado dentro de una botella que arrojaré al maR :el arte no curA .me enfermé muchas veces ,de muchas maneras ,tratando de atrapar tu reflujO .en otra mujeres ,que llevaban el anagrama de tu nombre ,el roce imaginario de tu piel o alguna idea semejante a las letras que nos dejaron las tiradas de dadoS .ya no ruedan tus lágrimas llamándome en sueñoS .ya no se acelera mi respiración por querer degustar la miel entre tus piernaS (.te fuiste deshilvanando noches ,entremedio del helado chisporrotear de un cielo de cenizA) .el arte no salva ,no redime ,no devuelve tiempo atráS .apenas entretienE

.si fuese cura ,fármaco que la provoque ,debería llevar un prospecto ,indicando composición ,indicaciones ,posología ,contraindicaciones ,precauciones ,efectos secundarios e interaccioneS .pero no ,nadie se toma el trabajO .simple mente porque lxs poetas mienten ,especulan ,afilan palabras como dagaS .,.que la gente prefiere ver de lejoS

.te lo dije -me lo dije- ya mil y una veceS .estos compases ,esta tinta ,esta sangre derramada de a ratos ,se acaba cuando la luna desaparece con el díA :porque no soy el falso profeta que querías -queríamos- que seA
.porque prefiero vivir amputado de mis mitoS .cuidar de lo que mi cuerpo ,permeable a la mortalidad ,pudo engendraR .compartir lo que puedo aún encender con quien esté de este ladO ..,en este segundo y lugar que pasaN
.te lo dije ,y preferías leer entrelineas tus propios deseos
,te lo digo por última veZ

............. . . .......
.........

.finalmente ,la idea y la decisión vinieron de la niñA :llenaron el vientre del lobo con piedras ,lo cocieron ,y así lo arrojaron al ríO .,.que pasa, y pasa ,y nunca deja de pasaR

... . ..

dulce que mar agrio desvelO

plata quemadA. entre las volutas de humo, el pasadO. que nos pasA. nos afantasmA. y nos vuelve cada vez, a despertaR. la violencia de una guerra y el destierrO. un tiro en un piE. la diferencia de las preferenciaS. ¿vos o yo sos yO el gobiernO. el recuerdo a través del tiempo y las generaciones del tiro en el piE. la tortA. mal repartida y regalos envenenadoS. repartir un botín de guerrA.

una noche mi abuelo y unos amigos fueron a un cementerio en el que yacía enterrado un mafioso junto a su tesoro, habían comprado el datO. bajaron a la tumba, y empezaron a sentir arañazos de gatos, en el rostro, en las piernas en los brazos, en el cuellO... después se escucharon gemidos y susurroS. no vieron siquiera si el tesoro estaba ahí, salieron corriendo con un susto de muertE. quien roba a un ladrón... habían pensado, sin pensar que podrían robarles la vida ahí mismO. en el seno de la muertE.

la muerte, la enfermedad, la decepcióN. querían que no fuese gris al escribir, querían que me porte bien, querían que porte los sueños que no se sabe de donde salieroN. se escaparon de un agujero un montón de rataS.

comía ratas mi abuelO. en las trincheras no hay deliverY. hasta que se dio cuenta de que en el hospital de heridos de guerra se comE. no se sabe qué, pero se comE. 

con la vejez la gente se vuelve otra cosA. ya no deja de mirar atráS.

"sacate el cielO de los ojos", dice judaS, "separá al hombre del mito y vas a ver dónde vamos a ir a paraR". 

mi abuelo es nada más que un mito ahorA. que cada cual en mi familia cuenta de diferentes maneraS. parece que la cuenta le dio maL. que dio más a unos que a otrA. entre los que eran menos que los dedos de una manO. ¿quién culparía al viejo cascarrabiaS que todavía roe el recuerdo de mi tío,de mi padre, míO... pasaba los días mirando, sentado en la terminal, los micros irse y soñando con su tierrA. supongO. donde nunca más iba a iR. al otro lado del maR. de donde la guerra lo separÓ. le dejó un mito donde antes había piel, sueño, carnE. decía que no entendía, en realidad no quería hablaR. se hacía el italiano usando un paupérrimo castellano en el que se escondía, y sólo se le entendían las puteadaS. la concha de su madrE.

el que tiene que tener es el padrE. pateR. dueñO. del patri moniO. en cambio la mujer se hace madre, mater, materia en juego, madera, buena o mala, sellada en matri moniO.

la puta que lo pariÓ. escondida tras el mito se volvió sagrada y cualquier otra mujer menos que ellA, una más que no está a la altura; una menos, de este lado del maR. en él el mal la dejó ahí parada, entre tanto humO.
plata quemada, contrahechizo, para recordar en el humo, de ese viejo, y a la vida que no dejó veR.

"no me gusta, jesúS, lo que veo", dice judaS, "lo único que quiero es que sigamos vivoS". 

plata quemada, sacralizada en este imperio brotado de guerras ajenas, que no dejan ver la propia, como si fuéramos nosotrxs los de allá, como si hubiésemos llegado del otro lado del mar cuando lo único que nos llegó de allá son estas palabras que desando, que desarmo, que intento raspar y de las que quiero sacar chispas para no morir de fríO.

dicen, que dicen, que si quemás la plata dioS te castigA. 

porque hay muchos que no tieneN. y dicen que dioS todo lo puedE. omnipotente éL. como la plata que está en todos lados, ubicuidad le dicen, materia inmaterial,

y si no lo puede todo con apenas un poco de fe, de ratas, podrÁ.

escrita en cada dolar la consigna, el manda miento, de confiar en dioS. padre hijo y espíritu confabulan para que la mujer sea madre inmaculadA. 

del otro lado las putas que se compraN. 

apenas un balazo en el pie, acusar (abusar del) al enemigo y el cálculo, el cuento, de que es mejor una vida de cobardía (secreta) que una muerte heroica, por la puta madre patriA. por su abrazo de piedrA. bronce, monumentO. que te pide beber tu vida hasta el final, hasta las heceS.

y que tengas los impuestos al díA. ¿pero quién controlA ¿quién mandA de qué lado está el capital, el estadO, el capitán, su patria, su guardiA. ¿qué interés se cobra cada quieN me enseñaron a evadir, a dar un discurso y a mostrar un porte siempre correcto, a ponerme una careta, me enseñaron que hay que estar por encima de las circunstanciaS. (¿de qué color estoy escribiendo estas letraS) a no tratar de igual cuando se puede mejor dar limosnA. me enseñaron una gramáticA.

un día menos maL

expuesto al azar en cotidianas dosis que horadan como gotas que fluyen sin puntos ni cortes pero cortan y pondrán punto final alguna veZ. érase una vez la vida misma y mientras buscamos entrelíneas el significado significaciones cruzadas nos cruzan e invierten cada vez, como el reflejo del espejO. ¿quién diría que está invertidO y así pasa, cada veZ.

en un colectivos, una mujer grita, insulta, acusa, a otra mujer porque dice que por culpa de ella las propiedades se han desvalorizadO. ocurrió que bañaban con agrotóxicos la localidad, porque no les importaba, sólo las tasas de interés en su menteS. los mataban, porque sÍ. y no es que sean estúpidoS. si pudiésemos leer sus intenciones dislocadas de sus lenguajes, lo sabríamoS. podemos, en realidad, leerlo, entrelíneaS. sí les importA. ser los únicoS. entienden que existe el azaR. y lo determinaN. lo dirigeN. lo manejaN. manipulaN. piensan que no habrá comida y convierten en comida a sus congénereS. incluso cuando ellos mismos, ellas mismas, también morirán del mismo mal a la largA. es el riesgO. destruir el planeta hasta que queden pocoS. ¿pero qué tan pocoS ¿quiénes son los elegidoS ¿y las elegidas y las elegíaS se eligen a ellos mismos a través de un gran falo, un acento, un apóstrofo, piensan, sean hombres o mujeres, que tienen esa vara más grandE. esa vara con la que c mideN. fumigan lo que sobrA. no se cuestionaN. no cuestionan a los demáS. simplemente los borraN. punto y apartE. el problema, dicen cuando están solos con ellos mismos, es la sobrepoblacióN. sobran los otroS. fumigan, evaporaN. esparcen ignorancia y no quieren saber nada máS. es una causa emocional la que defiendeN. vos o yO. igual a yO. y mientras más grande (y más solo) mejoR.
la mujer insultaba a la otra mujeR. no era dueña de campos ni de cultivos verde dolaR. no quería saber, que ella no había sido elegidA. un tiempo después murió, de cánceR.

me desapareció el almA. me quedó expuesta a la contaminación de males polulanteS. de los esparcidos a través de aviones que fumigaN. quizÁ. o de las micro ondas de los teléfonos celulareS. quien sabe si no se trata de extraterrestreS. llevando a cabo un plan maléficO. visitando tu dormitorio a cualquier hora de la nochE. para despertarte a su dominación demoníacA. poseído, propiedad privada de otro yO. que yo mismO. quedÉ. desértico de tanto que me usaron unos y otraS. mamá no me había dichO. o capaz que sÍ. y -a través de las capas envolturas- yo no la escuchÉ.

caperusitA dice que tuvo miedo cuando estuvo en el vientre del lobO. o sea que no fué del todo comidA. es a travesar la oscuridad misma, la seducción del lobo, del predador, el que parasita sueños deseos proyectoS. babas del diablO. del lobO. del bobo corazón que ciego va para cualquier lado si no lo atempera filosofíA. amor a la sabiduríA. (quien te dice que no sea amor a la muerte mismA. "cuando llegue abrazala fuerte, fuerte, porque nunca sabéS... puede ser mañana mismo y entonces me vas a entender", lo dijo fernandO. ya moribundO. lo escucho en el viento, rescatado de algún tiempO.) oscuridad, que caperusitA tenía que a travesaR. para ser cuentO. sabiduríA. enseñanzA. que cambia con la edaD. (si fuese nada más que una orden de luz, de lo que se debe hacer y lo que no, no resistiría al tiempO. hubiese cambiado con las épocas y de tan lineal no habría bosque, ni lobo, sería apenas la seducción de la estupidez, tentación de ser dueñxs de campos verde dolar y/o acciones en la bolsa prometiendo salvación, elegirte si los elegís, sería mentiras en tapas de revistas de modA.) lobo cesárea, corte, anti natural (el macho no pare), que alumbra vidA:
nacer es sacarse envolturaS.
  salir, de ahÍ.

por más que te caguen fumigandO.
azar,
pero que se puede magnetizaR. (abrazaR. sin mentir dioS mío, mío, míO.)

necrofiliA

esquizofreniA

hay, ahora, un escenario vacío
soy el perro que ladra porque odia a los perros, me dicen que me calle, o que ladre en voz baja, pero no puedo entendervolumennoser, ahora,
un escenario vacío, un perro con manos, escribe b y v lo que pasa, pero esconde la vista, tras el escenario, el d coro, decoradO...

del otro lado alguien estalla, de sed d ser reconocido,

dice que desea y que su voluntad está en co ordinación con lo qu e d c a.

el perro escribe ladridos, a través de los ladrillos, corro tras la rued a de un auto, un objeto que se mueve por sí mismo, auto móvil, corro tras la rueda porque no tengo un plan mejor, mi plan es circular, hipnot izadO...

el escenario, al rededor, de limita

se oye una pregunta: ¿qué hipnotiza al ser humano. ¿sus manos.

escribO.

responde cizañA, el viejo, apalabra, el

doctor que dice sanar,

te dirá lo que quieras sabeR. tiene -según él- la clave de la vidA. (y de la muertE.) cuando

alguno del grupo decía que sabía el resto lo enjuiciaba, se sancionaba, porque el único que sabía era el viejo, por más viejo, que sea, por más que aquel haya dicho lo mismo, literal, eso que el viejo decía, ya que solía repetir estribillos, estipulaba gestos, nadie decía sino lo había dicho primero el viejo, aunque se diga lo mismo, no es lo mismo, estaba mal, no se quería entender, mala voluntad de los discípuloS... odio, envidiA.

uno repetía, otro repetía, repetíamos parteS.

el viejo orquestaba, sabíA... (se hacía) porque todxs le contábamos a él (el que sabía), el llevaba y traía, le decíamos lo que suponíamos que quería escuchar (implantaba), porque así se debía (ideas, comandos), y por eso estábamos en deuda con éL.

el chisme es poder, quien lo usa te usa, te dice algo de alguien que ese alguien no te contó, entonces no podés decir que ya sabés, y actuás, fingís, ante ese alguien, hacés que no sabés, que nadie te contó,

mientras tanto ese alguien no te cuenta nada, y pensás que no tienen la suficiente confianza, no son tan confidentes,

mientas tanto el manipulador se te acerca como si todo fuese espontáneo, te roba pensamientos, mientras te miente y miente sobre vos, se hace el que no entiende, puede, porque su puesta mente entiende mejor, todo,

media,

y se hace invisible a las conexiones que él mismo trazA...

abusA.

el otro día un cuentista me contó un cuentO:

sobre una mujer que se había vuelto espectro, idea, obsesión,

amor descarnado, de tanto esperaR... de tan enamorada se le olvidó que había muertO.

llevo dentro una mujer así, 2x3 se me hizo eclipse en la vida real -en algunas pieles, besos miel-, la espero, la siento, la vuelco y la vuelvo a guardar, podrá seguir esperandO... segura mentE.

un escenario vacíO.

un cementeriO. yo entre mediO. leyendo epitafios cuentos sueños, escuchando las voces dentrofuerA...

¡despertate putazO.

¿quién hablA.

nadie mismO. ¿quién voy a ser, bobitO.

 (el viejo cizañA había dejado huevos d sí en mí, cada tanto me aparecía una voz en algún punto del espacio, y me decía alguna cosa, casi al modo de un abecedario, una clave, una partitura, que te dice loque t nés que ha ser.)

somos carne y uñA.

estoy solo, en medio de un cementerio, en el que yace gente, mucha, que nunca llegué a conocer, intentando (re)conocermE... (me comí una rata, viva, y ahora creo que roe mi estómagO.)

al parecer soy el perro del cementeriO, y parece que odio a los perroS...

no se porqué ni desde hace cuantO... viene con las letras mismas que uso al escribir y hablaR.

me creo el lenguaje mismo, y lo ladro a cada ratO.

lo que te pasa a vos es que no te bancás a tu padre, que es un déspota, y por eso te ponés déspota, nos pasa a todos, porque somos machoS. matamos y nos convertimos en el cadáver familiar que escondemos en el vientre mismO.

herencia, genética, código, transmitidO. ¿o contagiadO.

 el que tiene que tener es el tipO.

y la mina te lo tiene que debeR.

tengo, un montón de cuentos, rotos en partes,

sigo algunas partes, elijo, algunas piezas descarto

otras que por el momento no me sirven, a parto, sintetizo acá, ahora, en medio,

de esta nadA.

entre las copas de un árbol un gato, se ríE. y se desvanecE.

vas a conocer el deliriO y la cordura, la envidia chisme y no siempre vas a poder decir no,
vas a conocer el fuego entusiasmo deseo, vas a hacer equilibrio alguna vez sobre el abismo dolor inagotable, vas a conocer tu bailar tu nombre tu piel,

tu palabra

vas a desenredar caminos hilos que con otrxs habrán trazado, sin querer o queriendo,
vas a creer sin dar crédito a que vos misma lo creaste, vas a caer nacer mil veces más, te deseo la vida, vas a saber de la ciencia
que abre puertas
y de los charlatanes que dibujan puertas en las paredes, vas a saber, quizá por ellos, de Pegaso de las gorgonas, vas a ver una noche pasear jugar un duende y lo vas a entender, vas a conocer el frío fatal de algunas despedidas, vas a
hacer malabares con recuerdos y remiendos, vas a extrañaR,
jugar actuar bailar el fuego, te deseo la vidA.

alteridad, fortuna y deseO

hay un lenguaje sexual, primario, olvidado, que no es lo que piensan los místicos -haciendo imágenes de las palabras-, no es palabras ni es imagen, es remolino que se sirve de imágenes y palabras, que no es amor ni sentimiento, no es mentira ni odio, o dios o dioses, no es la o, pero es agujero representado con la o, y es falo, palo, pala, todoalavez, que raspa esa sexualidad sin saber si multiplicará o no, sin saber si el universo seguirá existiendo después o si existió antes, es clamor, vida en estado puro infectada de muerte, infectando por desconocimiento, desconociendo por sobre todas las cosas, es caos, y usamos la palabra sexualidad, sabiendo que es pobre tratando de decir algo de eso, toda vez que podemos, y eso puede, nos puede, nos habla, nos dibuja, en imágenes y genes que se hacen efectivos, 2x3, transparencia por demás de opaca, es, somos, soldados de la fortuna, púrpura profundo, estrellas que no encuentran el cielo, cielo, paraíso, hay en nuestra mentes, lo dice judaS y lo tomo, demasiado cielo, nubes, que no nos dejan ver, ideas que no dicen lo que que se hace, hacemos la muerte por vivir hasta las profund i dadeS...

soy el padre de una palabra, chiquita, que me festeja hasta el más mínimo error, soy una opacidad dada a un fluir que no termina de definir su dirección, soy el hermano menor del sol y de la luna, soy el compañero de una loba, que no dice pero hace todo el tiempo, en sangregenesinstinto o como quiera que se diga, hace el amor en cada gesto y en su amor no comprende a los depredadores, muerde, grita, aulla, y otra vez el mundo hecho girones, de hechos, que me dicen donde estoy paradO...

milÁ rompió los votos que me unían a un amor que se muere si no se re-nuevA.

 se repite cada vez, la muerte, encarnada en doriaN greY, olas, hola qué tal, una chica de diecinueve, en el diario dos mochileras, que pueden ser muchxs +, un whisky que no se acaba, y tantxs que pagan x acabar, se repite y nos repite, ahí, en ese lugar sexual que queda entre freuD y junG, entre cristO y judaS, caperusitA y el lobO, dicen que dicen, las alarmas

del atardeceR...

un lenguaje, un anclaje, un puente, entre uno y otro, sexual, antes que civilizado, genital, cenital iluminando a un protagonista que podrá considerarse iluminado, pero que pu3de resbalar, hacia la megalomanía, manía del 1, repetido, lo mismo igual, y puede diferenciar c, sabiendo lo que el otro piensa y adelantándose, c dice que eso es perversión, zancadilla, palos falos en la rueda, en la o, 

antes vagaba por ahÍ. por las alcantarillas de la noche, por lo que está bajo la tierra, lo que se entierra, lo que no sale los diarios, las brujas y el hechizo apuntando a devastar tu in no conciente, ¿a quién vas a acudir si no podés dormir?, si no tenés tiempo de cambiar esta suerte, se dice en méxicO, se dice que las hay buenas y malas, se dice, siempre se dicE...

poemas que no existieron, ideales de hombre y mujer, pero que pueden ser de 2 seres vivos los que sea, lo que sean, luna y mar, luna llena, y hacer ahí el amor, triste mente, ensartados a la idea, d que un mundo distinto es posible, aquí mismo, lo mismo, mimetizado, pecado antes que paraíso, vida, y triste, canción de amoR...

revolución es mi idea y no se lo que significA. 

milÁ casi camina, pero todavía no, no dice que no, dice infinitos sí, sí a todx, y a lxs adultxs nos asusta.

 hay un lenguaje, que implica al menos 2, tan primario como nacer, y como ver a alguien morir, la muerte cobra un precio, y 2x3 alguien le regala algo, lo que sea, dinero, saludo, olvido, escondites, arte, el que sea, cada tanto la muerte es una chica de 19 años, o un mito, que no se borra por refutarlO... nunca, nunca, dormimos soloS...