podremos no tener la familia ideal, pero todos tenemos una idea de familia
una idea de un lugar un trato un convenio
que nunca convenimos
pero está ahí, antes que no sotros
un pacto
original
en el agujero en el que se pierde la memoria en su totalidad
. parece obvio, pero no podemos saber si hubo algo antes que nos
o
3 tristes tigres trabando el trote de las tripas hacia atrás
cuentos antes de dormir.


te siento me alumbro de tus ojos
me pierdo: para que mis dragones no te quemen.


..
.
donde se acaban las representaciones
arden las sensaciones,
o nos arde no sentir ni representar
el borde del mundo que nos rodea
.
me encontré con Kant en un bar, vengo haciéndolo hace tiempo, me dijo que para no depender de libro, de párroco o de médico hay que pensar como adulto
por uno mismo
como si fuésemos el Uno, el dios, el accionar
de la humanidad entera

-quise decirle que ya Uno quedó crucificado por querer ser la humanidad y cargar con todas las acciones
por cargar con una Idea con aires de eterna e infinita
pero no quise interrumpirlo, tan emocionado estab
a miran
do a lo alto.

"atrévete a saber", me dijo Kant, mirándome a los ojos, me dió la mano (de mañana, con Kant siempre nos vemos de mañana) y se fué, yo monté mi bike y salí borracho de esas aguas.

y busqué en mi idea de familia y encontré una guerra.
mi abuelo, mi padre, lo escondido, las ideas vencidas, las avenidas que se construyeron sobre algunas tumbas, los cadáveres bajo el río, los pactos mal paridos, los renegridos chirridos de las ratas que roen de noche/las que mi abuelo comía, estando en el frente
de algún edificio histórico
, las malas rachas que prefería antes que hablar claro castellano.
enterrada la historia en el cementerio y en los agujeros del cuerpo de l@s muñec@s en sus casas, la porcelana,
los muebles viejos que
mados.


...si yo fuese dios no sé si elegiría esta familia

soy el Diablo algunas noches, entre gat@s, ratones, lunas y mis
juguetes, perdidos, roídos, desparramados en los ladrillos de la ciudad.
compro almas
con las que me hago abrigos sin pieles y a veces dejo que los vientos me muerdan la piel, mía, olvidada entre tantas ideas y recuerdos latentes.

el recuerdo de mi abuelo me dice que es falso.
que él era otra cosa, y esa cosa ahora no está, pero quiere volver a estar, y quiere hacerme cosa, efecto de una causa igual, la misma, hacerme mierda
de humanidad toda
resto,
diferencia inasimilable.

(a mí me parece que me está confundiendo con otro, pero no, es a mí a quién habla,
yo no se si da cuenta de que está muerto.
como una idea que falló su blanco y dejó ahí
...su cuerpo)



la humanidad hoy es muchas, Kant, ¿cómo hago para transportar la idea que me diste?

¿a qué
dios
entre tantos
podré implorar
?