si intentas llegar a lo que está más adentro... te econtrarás con el afuera.
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¿si muevo el dedo lo percibes? ¿si escribo una letra la leerás?
::payaso estúpido, no te das cuenta de que esta gente está aquí para que la diviertas... ¡no te vengas con tus juegos de autista!
yo soy estas letras que se instalan ante tus ojos he reducido mi materia corporal entera mis dientes mis ojos y dedos mi lengua que saborea imágenes-recuerdos - todo lo he reducido a estas palabras - yo lo que lees - ¿qué lees? - mi experiencia de devenir letras de decir lo que me revuelve las tripas de escupir de pajearme si es necesario - si es que las intensidades de las letras se acrecientan - ¿necesito realmente que haya alguien del otro lado o solo necesito leerme? - mis oídos se aguzan en tus letras mis ojos ven más lindo más contorneado de blanco y negro a color...
se encienden lucen en el escenario: aparece ella:
ella triste
comiéndose el tul de su vestido desgajado
sin poder bailar
ya...
-¡Payaso estúpido! ¡Hazme reír!
¿sabes qué tienen en común el hombre y la mujer?
-No
podría ser un buen chiste un relámpago de electricidad un saber escondido sacado a la luz pero no es más que un juego de palabras...
la palabra "hombre"
la palabra "mujer"
-Payaso triste, así nunca me vas a levantar el ánimo y así nunca me salvarás de ese Pagliacho padre-marido que no me deja ser feliz.
pero en realidad es un trato que hicimos con Pagliacho, mientras más te entretenga con mis juegos de palabras, mis risas y mis imposibles... él más gozará de tí. él se quedará siempre con las certezas y lo serio. para mí sólo quedan los juegos y las dudas.
ella, salpicada de sueños muertos, ella
tan hermosa como la luna
alunada
de
pala
bra
s
-Entonces... ¿Por qué conservas la duda? ¿Por qué no reconoces que mi amor por tí es verdadero?
::¿Por qué no te arrepientes?
porque yo no dudo. el que piensa que yo dudo es Pagliacho. porque el que duda es él. un hombre de fe ciega es un hombre que duda de sus ojos. yo no dudo. siento. y cuando dudo me planteo y replanteo. y aquí estoy con mis certezas de hoy. momentáneas. efímeras. jóvenes. ciertas de su devenir. y aquí estoy con mis juegos de palabras y mi risa que no siempre llega. mi amor a la libertad. codificado. y aquí estoy jugando seriamente con la serialidad. aquí estoy con mis rituales y mi religiosidad intacta -religión ritmo- del contacto de la inmundicia del más allá. mi religión del aquí y ahora. religión genital.
yo lo no dudo:
mi alimento es tu risa.
más allá de mí estás tú.
los cascabeles
que
comunican con el afuera.
12 comentarios:
se puede llorar en soledad
pero reír...
para ello hacen falta al menos dos.
te toco, te miro, te escupo, te beso, te acaricio, te araño, te muerdo, te curo, te arrugo, te
para dos.
cuantas veces...
para conservar el amor
hay que matar al amor que ya no se toca.
frágil y ligero
pero yo sin amor no vivo!
y si lo pido es porque tengo para dar.
lo elijo, lo toco, lo violo si es necesario, lo engaño, lo llamo
lo invoco;
pero yo no me resigno,
a las calles vacías, a un nombre de fantasía, a una cama fría como tumba, a un pecho de plático, a un cierre mecánico, a un teléfono opaco, a una canción sin melodía,
a bajar la cabeza
en nombre de un mañana impalpable.
a los agujeros subterráneos.
en rituales nocturnos
en los que a veces obtengo respuestas
y a veces me pierdo en los ecos infinitos de una noche eterna
(sin tiempo)
te presento a mis títeres
mis marionetas.
son yo mismo.
que los disfrutes!
Oh, me has hecho recordar a uno de los personajes de aquella obra que hace tiempo escribí... el titiritero rebelde, ese que se esconde tras los arbustos y no sucumbe ante la tentadora carne de la Reina Guinevere, ¿será por eso que ella fue a buscarlo?, nadie sabe, ella se perdió en un lejano bosque, mientras la bruja con colmillos sigue poniendo trampas de oso a diestra y siniestra.
Bueno, yo sólo vine a devolverte la copa con la que fuiste a brindar... ¿licor de naranja?, un Cosmopolitan tal vez...
aLcOhOLiZaDoS BeSoS.
P. D. Te enviaré una bebida más privada...
Mas alla de mi estas tu.
Buenisimo, me quito el sombrero y aplaudo al final de la funcion.
Gracias por pasarte por el blog.
Akasha
el titiritero teje sus hilos y se siente dirijido por hilos invisibles, camina con hilos invisibles que a veces remedan los movimientos que el imprime en sus marionetas
los movimientos minuciosos equilibrados del malabarista en la cuerda floja
no aflojes la cuerda
no des cuerda a tus demonios
aturdidos
no te des cuenta de los hilos que te guían
maquinal sexualidad
agujero atrayente
¿cambio de destino?
¿sublimación?
o inyecciones subliminales que elevan hilos en nuestras muñecas que revelan nuestras articulaciones nuestras trazas nuestras razas y razos movimientos calculados por quien sabe quién...
en la hoguera.
mi amable condesa...
...un placer su placer.
ashram rayeuk: gracias a tí por tu amable visita.
bienvenida!
como verás aquí se permite el devaneo que no rebane demasiado los sesos
pero que al menos haga cosquillas a los nervios
emocionales
y si alguna vez encontramos el tinte de la risa habremos
sido agraciados
por los dioses.
beso su mano
en gesto de bienvenida!
La verdad es que no entiendo su manera de escribir. Me cuesta seguir la puntuación. De todas maneras me parece interesante aunque algo inconsitente y despreocupado.
Saludos, no se olvide de pasar por mi sitio. Estoy tratando de iniciar un debate que quizás le interese.
Solo vine a reir un poco con el tirititero y quizas a preguntarle como limpio mis cascables para que ella los pueda escuchar en su tierra lejana, para que mis tonterias la hagan reir de nuevo, para que ese tirititero me ensene su religion genital para que me diga como no dudar y volver a sentir.
Arlequino, por fa sube algo, me paso y paso y nada, perdon que te presione pero me gusta leerte. Jejeje.
¿servirá para algo la voz del titiritero?
“...que incertidumbre!!”
dicen que el payaso en las noches se dedicaba a pintar jeroglíficos, por allá, por el cementerio.
a veces se escuchan sonidos lastimeros, llantos de comparsas, ruidos de jolgorios.
dicen que ahí dentro vive el viento, chineando las velitas que las "doñas" depositan en el camposanto, donde yace su risa, su reducida materia corporal, sus dientes y sus ojos pelados.
que desde que murió él, por acá el viento nunca más rugió, nunca más volvió, nunca más se le vio, ni al viento ni a su aullido ni a ningún otro espanto que se le parezca.
porque dicen que allí en el Panteón de los dioses están todos reunidos: los comemuertos, la Carretanagua, la Columbina, la Cegua, el Cadejo Blanco y el Cadejo Negro, el Pajaritero, la Mocuana, el Arlequín sin cabeza, la Llorona.
Pero todo eso no es más que el alarido de su sangre que va jugando, que va escribiendo los rojos colores de la noche… …que va citando, quemando, excitando
… y se dice que en el cabezal de la mesa de juego está sentado un Rey hocicón, junto a un As pela gatos y un Jokey canoso, de lentes y de boina negra, y que de tanto en tanto el juego se detiene, que paran para que la Muerte Quirina le venga a acariciar la cabeza, los lunares, los tejidos, al reysito y su sequito de Nuestra Señora del Rosario...”
Y así continúa renovándose la mitología y sus dedos escribiendo, tecleando, acariciando.
Ella es mi lengua describiendo que saborea letras, imágenes-recuerdos-rumores y en lo incierto pidiéndome fe, que le de fe por amor o amor por fe, o por puro alunamiento
–pero ella todo lo ha reducido a estas palabras que laten en mi boca – FELATIO-
sí, lo que lees. ¿Si FE late? –mi lengua es el lenguaje que nutre tu potencia…
Pagliacho grita ¡ámame! Y su voz me salpica su tenebrosa incertidumbre… ¿te relames?
¿o acaso relees? - mi experiencia me dice que amar es gozar del devenir del placer.
letras revueltas delante de sus ojos, el placer de decir que me revuelves las tripas, que me place sentirte escupir, de pajearme delante tuyo, si es necesario
- así es como las intensidades de las letras se acrecientan en los intersticios-
- así es como la incertidumbre se acalla – y afuera los chavalos de los pueblos sin escuela, aprehendiendo lo que no es cosmogonía, pero que en lenta agonía va de boca en boca, de cipote en cipote, hasta que se gaste su melodía o alguien la convierta en canción o en máscara, de escena en escena como el viento, como la interminable sinfonía del bello matiz de Arlequín.
negra la noche, las guirnaldas de las gitanas aún titilan bichitos de luz, tu tez, tan testaruda, tus tetas tan terroríficas...
tesis/antítesis
¿sabes por qué los hombres le tienen tanto miedo al sexo? -preguntó la bruja, mientras revolvía y revolvía su caldero
del otro lado un Pagliacho con su revolver de policía.
-no, no lo sé -respondió la bruja del cuento de Blancanieves, -pero tampoco me interesa, yo lo que quiero es saber quién es la más linda!!!!
toc toc
telegrama para el señor Arlequín:
"Arlequín, amor amío, tengo la triste circunstancia de tener que comunicerte que has muerto. C."
el esqueleto se movía como una marioneta, con hilos invisibles, de un lado al otro.
aullidos con eco.
distancias encasilladas.
la silla vacía.
el espejo... reflejando el rostro pálido del arlequín.
¿muerto?
una risa de fondo
cascabeles.
antítesis/tesis
Pagliacho cargó su revolver y salió a cazar brujas. la madrastra de Blancanieves lo quiso casar a él, con Blancanieves, porque sabía que una mujer casada es una mujer gorda, fea, insatisfecha, esclava, y a veces hasta puede ser que sea feliz (puede ser que salga tu número si juegas a la lotería).
-los hombres le tienen miedo al sexo porque el miedo los hace felices... -revolvía el caldero, reflejaba el revolver y la pólvora de las revoluciones.
ella convirtió su rostro en el rostro de un fantasma blanco. ella fue tan virginal como solo las más putas pueden serlo: las que caminan en la cuerda floja de los prejuicios sociales: nuestro único piso seguro... seguro... segur... seg...
segundos más y habremos presenciado el tiempo más feliz de todos los tiempos, el tiempo cúlmine en que culmina el asombro, y el sémen se derrama para siempre, y los niños lloran como lobos hambrientos, y son declarados traidores por esa misma gente los traicina y les pide que se casen bien casados.
habremos presenciado el fin de las ideologías. estalladas las ideas. en un contrato de ahora y para siempre.
el cura
se
apresuró a subir las esca
ler
as
la ceremonio estaba comenzando:
Pagliacho tenía el arma bajo el brazo, Blancanieves estaba a punto de dar el sí, para recibir el no.
"no tienen cura" -pensó el arlequín que se había disfrazado de cura.
el curador de la galería había cotizado el cuadro del payaso que llora en miles y miles de euros.
Pagliacho apuntó, justo al corazón de Blancanieves.
Blancaieves tomo el matafuegos, y se lo vació al cura entre las piernas... no sabía que era Arlequín.
Arlequín se transformó en un tablero de ajedrez. los monaguillos jugaron a tirarse con las fichas, un santo se ofendió, cayó una araña gigante en medio de la iglesia, se murieron tres o cuatro viejas y otras más que les dió risa también murieron. Pagliacho se distrajo y por las dudas disparó. Blancanieves murió sin darse cuenta y se quedó parada. un enano cansado de las mediciones penianas entre compañeros se había enamorado de Blancanieves (y fué el único que jamás le tocó un pelo), se enojó con Pagliacho y comenzó a sodomizarlo.
tesis: ¿cómo viven los muertos en tiempos de vivos?
extra, extra, gritaba el pibe que vende diarios, la ciencia descubrió que el virus del miedo se esconde en la vagina de las mujeres...
plas,plas,plas,plas,plas
me gusto mucho en serio, todo un artista el autor!
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