yo: mi madre
mi causa de mí
mi causa perdida
mi causa robada
mi causa perdida
mi causa robada
mi mansión embrujada
mi mentira con sentido
mi disfraz consentido
yo: mis tretas
mis venenos ancestrales
mis abismos enlutados
enrulados/enrulantes
mi tiempo perdido en perderme de mí.
mi teta nutricia
mi tierra uterina
mi nada
tan mía
mis venenos ancestrales
mis abismos enlutados
enrulados/enrulantes
mi tiempo perdido en perderme de mí.
mi teta nutricia
mi tierra uterina
mi nada
tan mía
tú: mi vicio
yo: mi enemigo
mi complacencia compacta
mi lástima de mí
que me lastima sin dolor
mi verdugo
mi muerte evadida/mi muerte invadida
mi refugio de mí.
yo: mi enfermedad mortal
mi paraíso imperdible
mis principios sin fines de luto
yo: mi testigo arreglado
mi piedra en el camino
mi escenario vacío
mi complacencia compacta
mi lástima de mí
que me lastima sin dolor
mi verdugo
mi muerte evadida/mi muerte invadida
mi refugio de mí.
yo: mi enfermedad mortal
mi paraíso imperdible
mis principios sin fines de luto
yo: mi testigo arreglado
mi piedra en el camino
mi escenario vacío
maquinaciones de mascullares espectrales
confundidos con instintos soterrados
en salvedades de sortilegios
en carriles desnaturalizados.
desmaternizados.
des-mí-tificados.
yo: tu vicio
tus cambios de ritmo
mi partitura estallada
tus cambios de ritmo
mi partitura estallada
yo: mi esclavo
demandante de nada
amo absoluto de mi soledad
mi mito
mi amante
la voz de mi vómito
demandante de nada
amo absoluto de mi soledad
mi mito
mi amante
la voz de mi vómito
yo: mi dios des-creado
mi aluvión de pesquisas
mi tropel de oropeles
mi agujero cerrado
mi habitación de asfixia
en un mundo insondable
mi vicio
mi capricho de trasnoche
mi cárcel sin límites
mi capricho de trasnoche
mi cárcel sin límites
yo: mi secreto inventado
veneno inveterado
mi herida sangrante
y cicatriz de olvido
mis habitaciones secretas
mi lluvia
mi esperma
mi cuerpo que titila
yo: conmigo
mi causa perdida
mi casa soñada
veneno inveterado
mi herida sangrante
y cicatriz de olvido
mis habitaciones secretas
mi lluvia
mi esperma
mi cuerpo que titila
yo: conmigo
mi causa perdida
mi casa soñada
48 comentarios:
no hay nada que entender y hay mucho que podría decir...
sé que no te gustan los silencios, pero me voy a tomar un permiso para dejarte ahora en lugar de mis palabras esta caricia que empieza en tu nariz y recorre tu mirada, ahora las orejas, la nuca, se hace abrazo, re enrosca, se humedece, palpita...
¿podés sentirla aún más que en tu piel?
sin saber aún del todo de qué se trata el amor puedo sentirte en cada una de tus palabras.
hay una sonrisa tibia acompañando la escena, un dulce aroma a zándalo y una función que hoy se estrena.
aunque parezca contradictorio leerte me apasiona y me alegra.
Muy raro.
Muy bueno.
Traté de colarme, pero no me fue posible, todo pasó, paso a paso… pro hombre, pro cura, pro ser, pro curador, pro nóstico, pro seso, pro videncia, pró digo… miles de agujeros o yo, tu oyes mi hoyo, tu hueco emotivo, mi paraíso letal con tono lastimero, heroico, sorprendente, profundo, crítico, futurista, cateto sobre hipotenusa sobre nadando nada. se cuela el silbo, el canto, el muro, el invento, el olvido, el acá, el secreto. me azuza el vicio de quererte sobre la muerte que silba sobre las cabezas, la piel agujereada a guadañazo limpio, aviesa, rimbombante, infrarroja, legado mortal que tú bilioso reviertes… me quede sin palabras… o coja.
Besos
Nati
Paso a saludarte y te atisbo entre tus yoes extraños y singulares, que a través de todo el poema manifiestan multitud de posesiones que parecieran engarzar las cuentas de un collar de mundos atípicos. A pesar de las incoherencias me resulta interesante el sondeo de otros puntos de vista
Te envío multitud de besos
Hasintrucha
¿Cómo se llama yo, aquél se nombra? vos, mi, él o ella. su apellido es ser enroscado, callado leviatán. Callando las cosas del alma tacita a tacita, tácitamente desalmadas, el alma de las cosas de su alma. yo lobo, tú mi credo. Sobrevivientes de la metamorfosis. con la mente en blanco. dentro de las dos cuencas vivas (con el pequeño agujero triangular al centro), vaciadas, vacías, nada más con su inimitable codicia ¿es accesible o es orgulloso? me respeta, puedo sentirlo en él. Sabe algo de arte y de cómo desintoxicarse. no es examen ni criticas solo es naturaleza, deseable, deseando, reflejos o caricaturas. mi corazón es de piedra, su garra inmortal. La palabra es una varita mágica brutal. y es fácil ser malo y tierno y tibio como mi mano. ¿Qué hace ahora escribiendo esta decadente alegoría? todo cambia aun lo que esta tallado en granito. hasta estas preguntas que me elevan y falsean. ¿por qué ama tanto la carne que ha de morir un día? ¿por qué la acaricia siempre con premura, ¡oh carnicero!, como soy o con ternura?.... Es inútil discutir como se llama usted en el ojo del yo y su vida secreta
kill your mother
el seno, el tronco, el regodeo en lo Uno, en lo Único, aunque... aún así.. a pesar de... pero... pero esto... pero lo otro...
¿y yo y yo?
la pura creencia en la creencia nos infecta con el temor a la infección, al contagio, al mundo, al distinto, a que todo lo nuestro se disperse en miles de partículas disfuncionales funcionando por fusión y reacción; temor a las miles de sensaciones inclasificables, de nadie a nadie, que es lo mismo que decir de yo a otro yo, y por eso creemos, creemos en yo, en otro yo, en tantos otros yoes, yoyando, sollozando, sub-yoando, sobreyoando, y al fin y al cabo somos todos un Dios: somos mamá creadora natural, causa de sí (y de no), que no necesita ayuda más que de un apéndice al que llamamos Espíritu Santo y es también conocido como esperma.
si todos creemos lo mismo habrá continuidad en el mundo: el mejor de los mundos posibles, el regido por Dios.
/¡crean en Yo!/
la Verdad está en los rayos que van de Dios a Yo, tan responsables y compactos somos, concientes de sí y de no, dueños del mundo y de nuestros hijos, civilizados, incluso cuando somos los hijos en compacta trinidad, sin cuerpo ni medidas, somos lo Único, sin tiempo ni espacio, Inmortales, sin aquí ni ahora, fijados a la fantasía programada en la que encajamos... /a veces.../ tan claros y transparentes creemos ser que por fe hasta creemos que somos nosotros mismos: un Ser /¿nosotros mismos?/;
naufragados de peros de entrecasa, de perros de caza, evadidos a puertas adentro, por puto temor a fluir, a que el mundo se abra por contacto y por piel...
¡el punto de vista estaba ya desde antes!
sólo Dios ve todas las cosas desde cada uno de los infinitos puntos de vista:
¿tú desde dónde ves?
¿desde dónde me ves?
kill!
norman bates lo sabía...
ay, nene, nene, me bas a sakar canaz berdes. ¿Porqué ciempre tan enogado? ¿no bes lo lindo de la bida? siempre con ironias, kon idiómas difiziles, con tranpolínes de penzamiento. ¿de dónde eredaste eso? seguramente de tu padre, por que de tu madre... pero ci, es sierto, tene rason niño mío, tu y yo somos lo mesmo mesmo. dende chiquito nomás todo el besindario me parava y me desía: que paresido a uste es su ijo. y yo... yo estava tan orguyosa de mí.
pero yo te conosco, arlequín, te conosco porque sos carne de mi carne, sangre de mi sangre, y ce lo que late bajo esas letras, porque te parí.
bos no sos malo, nene. es la mala junta que te ase avlar asi. o alguna puta que avrás conocido por ay. los onbres son deviles a la carne y por eso, cuando andan con el musculo tiezo se les da por ase estas teorías astractas. yo no ce cuando te vas a cazar, a sentar cavesa y te dejá de tanto piterpaneo, hijo mío. buscate una chica vuena, una nobia, no importa que sea linda, que te de ijos qe son lo ma lindo del mundo, y vas a ver como no escribís ma de estas pancartas contra tu madre que tanto iso por vos y sigue asiendo... incondicionalmente... si sos mi carne, arlequinito.
yo cé que en el fondo seguí creyendo en dios, y todo esto lo asé para fastidiar a tu madre, que tanto se sacrificó por vos. ¡pero cómo no me vas a quere, si somo carne de carne, sangre de sangre!
las putas esas con las que te juntás pronto se van a ir, ya vas a ver. entonces, cuando te quedes solo te va a acorda de esta madre que te crió, y bas a ver que lo que uno tiene que aser es tener un vuen trabajo y mantener así a una familia, donde haiga amor verdadero y no esas cosa que se lleva el viento...
vos hacéme caso, hijo, arlequinito, no preguntes tanto. no hagás renegar a tu pobre madre que ya está vieja y cansada.
¿Comiste hoy?
pero si hasta escribí igual qe yo, asta en ezo nos parezemos.
pasá por casa que estás escuálido, nene, ce ve que estás comiendo cualquier porquería por ay. pasá por casa que te visto, que te yeno la boca, que te saco el frío, que te tapo por el frío, que te doi luz, que te doi consejo, que te doi de mí incondicionalidad materna, tú que eres yo y yo seré tú.
ay, nene, ¡cómo me asés renegar!
(otra ve)
estava releyendo y beo qe ay faltas de ortografía, lo qe pasa e que no le agarro la mano a esto de la computación...
...
¡Buen día Aleqino!
La ironía en su máxima expresión. ¿O será que así es la realidad en todas sus manifestaciones?
Saludos... un extraño texto, bueno para reflexionar.
Iván
y así es como acaba uno para sí mismo siendo tantas y tantas cosas...
saluditos!
Interesantes comentarios
Después de lo que has dicho tus fan se sentirán satisfechos, fan fa rronamente sentirás que la razón está de tu lado...que es tangible tu convicción, ¿uno siempre anda cerca, a veces?, él debió ser más discreto... yo discrepo discreto... discreto, repetirás con furia la palabra... discreto, discreta... (ella, él, yo) intangiblemente discreta, por supuesto ella debió ser más comedida, usar una orto grafía más discreta, mas tangible, la maldita palabra... dices dis creto, dis creta... y tus oídos sentirán un taladro en los tímpanos... no fui discreto, ahora recorres tu interior... ella tampoco fue discreta, la buscas... discretamente, ¿y querrás tomarla por el cuello y matarla como a tantos...? tantos tibios, a tantos discretos, con ese coraje que revienta los tejidos, con esas putas intangibles ganas de matar... discreto, ¿de volver a estrujar las mamas?, ¿de volver a mal matar a la madre que no te parió?, retorcer las palabras, las mentes que no entienden lo que pasa, los pensamientos que no pensaste, los sentires que no sentiste, las mamas que no mamaste, pero que se volvieron intangiblemente indiscretas.
saludos
mamá: sos muy obvia. nadie puede escribir tan mal, seguramente sos yo mismo disfrazado. ¿?
y podría contarles a todos sobre mi mamá, pero lo dejamos para un lugar más discreto, el recinto del psicoanalista. ¿está bien que ese sea un lugar de discreción? ¿qué sucedería si todos se enteraran de que nuestras madres están locas? ¿todavía nadie lo sabe? ¿por qué nadie dice que quiere calmar a su madre, que quiere matarla? (¿el lugar privilegiado de los insultos no será una farsa?) ¿o simplemente somos discretos y no lo queremos decir muy alto?
¿será la función de una madre o será una cuestión metafísica en que lo femenino necesita de un suplemento para Ser -más allá del sexo, más allá de las mundanidades masculinas-?
y las hermosas féminas, siempre tan ricas en máscaras y vestidos, no dejan pasar ocación alguna de ver a las otras (las fans), ¿será por rivalidad? ¿o será que toda la mascarada jamás estuvo dirijida hacia los hombres y en realidad es la mirada de las otras lo que persiguen?
mujeres por aquí, madres por allá, y lo mesmo mesmo en los rincones más podridos de nuestras cabezas. el sexo está cargado como un dado: el azar es lo más improbable del mundo.
el amor está bien, es como nadar en verano y sentir la naturaleza toda adentro de uno, flotando y fluyendo, como un chocolate en invierno, como un café en la nieve. ¿no es también un velo?
dirán que detrás del velo no hay nada, que no vale la pena escudriñar, que son cosas de latosos y pobres diablos que ya no saben amar.
detrás del velo hay algo distinto a la ausencia del pene, detrás del velo algo más que el insuflarse de criterios naturales de "tanto tienes tanto vales", algo distinto a la lucha por la supervivencia más apta (plasma, microndas y reproductor de dvd incluidos: el final feliz de Cenicienta), jerárquicamente ordenada, naturalmente encomendada... por dios sabe quién.
detrás del velo otro velo, pliegues de pliegues.
Y qué agregar si a esto le sumamos el experimento metafísico de los dos espejos enfrentados para hacer de cada yo una infinidad.
Y sin embargo me doy cuenta que vos sos todos esos sin necesidad siquiera de una mínima imagen repetida.
Te mando un abrazo enorme, original y exclusivo
me sale decir que me atemoriza saber que hay Alguien capaz de todo
Canto a mi mismo
1
Me muevo cuando Tu quieres que me mueva.
Mis palabras son aquéllas que Tu determinas
entonces, ¿cómo hablarte? ¡Oh, Dios!
¿Si no hay camino fuera de Tu camino?
Das todo por nada porque Tu eres todo,
no hay más: todo somos Tu mismo.
¡Oh Tu!
Que no tienes cuerpo y eres todos los cuerpos
¿cómo he de alabarte?
Porque eres todo lo que puedo ser
y todo cuanto puedo decir. Lo eres todo.
Eres lo nacido y lo no nacido.
Eres el bien y el mal de todas las cosas
¿cómo he de alabarte?
2
El deseo de ti
me ha absorbido de tal forma
que en mi corazón se agotó todo.
Ni amor u odio guardo a nadie.
Puedes regalar a mis enemigos cuanto poseo.
Da a mis amigos lo mejor que me tienes reservado.
Yo contigo tengo más que suficiente.
3
Dios, no hay más Dios que Tu.
El amor es tu don y procede de Tu gracia.
Nunca oí el canto de las gaviotas,
el temblor del viento, la risa graciosa,
la música del mar o el estampido del trueno,
sin saber que todo era testimonio de Tu presencia.
Nada se Te asemeja, y todo se Te parece.
Mis respetos
Escribo de mi, y encuentro otro reflejo, bella descripción de otro ser similar al mío
yo:conmigo
Ese YO reboltoso,
ese Yo perdido y encontrado.
Ese yo embrujado
y santificado por los mitos.
Ese Yo embaucado
entre juegos ilegales..ilegítimos.
Ese Yo ganado
entre miles de tierra
y tempestad voraz;
Ese Yo sembrado
Es el que vive;
en plena convicción
de tenerse, de saciarse
auténtico..de mantenerse
consigo mismo.
Un placer, volver a leerte!
=)
Besitos, saluditos!
*
*
guau. Vos: maravillosa tu voz.
Jajajajajaja... Oiga Don Arleqino, esta vez los comentarios están mejor que el post.
Norman Bates, ¿eh?, ¡buena esa!
Le dejo parte de una canción para su melodrama:
"... Father? I Want to Kill You
Mother? I Wanna Fuck You All Night Baby..."
(THE END by The Doors)
Mordidas sin Piedad... V V
YO simple...
MI complicada...
YO contradictoria...
MI mordaz...
YO hoy...
MI infinito...
YO / MI todo y nada!
P.D.:Tus palabras son verdaderamente extrañas(al menos para mí),pero un placer leerte así,te siento muy VOS y llegaste a MI.
MIL BESOSSSSSSS
YO y TU, TU y YO...acaso no somos lo mismo?
Besos
Bravo!!
Me he alimentado de tus palabras, versos que llegan a mi alma, versos que me hacen sentido desde mi historia.
Excelente.
cada vez somos mas pocos y cada vez nos conocemos mas
Arlequino, amigo...querés que te diga, que estoy de acuerdo con las primeras lineas que escribió tu madre...jajaja...muy oscuro, enojado, y también dificil...jajaja...
La flaka te dijo q a ella leerte la apasiona...a mi me pasa cuando leo cosas como esta...te imagino, solo, en tu casa, en penumbras, y te juro, me dan ganas de ir, prenderte todo, abrir las ventanas poner musica fuerte y divertida, y hacer que mueras de risa...
Yo: tsunami de pasiones, inquieta, divertida,
Yo: Desprejuciada sin prejuicios, sin limites extrictos
Yo: Caminando nuevas sendas a paso firme, aunque con miedo,
Yo: Con la cabeza en alto, por más que caiga, con la sonrisa plasmada, con la alegria de elegir a cada segundo mi destino...
Yo: Corriendo tras mi sueño, que siento toco con la punta de los dedos...
Yo: siempre con esperanza...
(No se escribir muy lindo, pero algo asi, sería mi "yo", en este momento)
Besotes :)
yo yo yo yo yoyo
yo yo yo yo yoyo
Me gusto leerte y sentirte en cada uno de tus escenarios con cada uno de tus yoes. Volveré luego para continuar leyéndote
Mis mejores deseos para esta semana pascual
Anailse
te diria mil cosas.. pero hoy el desgano me tiene en su poder!!!
saludos...
En muchas ocasiones el egocentrismo es el generador de todo un escrito
Como mirarlo todo desde dentro
STAY BRUTAL!!
Un saludo, querido amigo, este poemilla, del que, sin ser injusto, nadie podría decir que no tiene cola ni cabeza, ya que, por el contrario, todo en él es, a un tiempo, cabeza y cola, alternativa y disonancia recíprocamente. Considere, se lo ruego, cuán admirable es la comodidad que esta combinación nos ofrece a todos: a usted como escritor, y a mí como lector. Podemos cortar por donde queramos: yo, mi divagación; usted, la fantasía tortuosa, el auto escrito dirimente, y el lector zahiriente, la lectura; puesto que no hay ningún acuerdo que impida desmadejar el hilo interminable de una intriga extraída de lo superfluo. Quite una vértebra, y los dos pedazos de esta amalgama de cohechos alcanza su eco en el receptor.
Hasta pronto
Hola
Aquí me tienes, vengo tan sólo por el mero gusto de entregarte una muestra de mi afecto
Te quiero mucho Arleq y te deseo un feliz fin de semana pascual, con un beso cenital y un fuerte abrazo de tu amiga
Nati
me excitas. hagamos amistad
jóvenes, jóvenes... manden sus poemas... no les cuesta nada... apyen la vanguardia...
detrás de los velos está el cuerpo y el cuerpo no es un velo, es carne y se come.
admiro tu blog porque hay pocos blogs con caracter desquiciado, pero tus comentarios, arlequino, están demás, son demasiado modernos, símbolos viejos que arruinan tu obra: matar a la madre es otro mito.
el Amor. sí, un velo, pero quitárselo a los demás, difícil. ¿qué sería de tu individualidad, arlequino, sin nuestro amor a nuestras letras?
El nombre es amor al suelo, a la tierrita, el Amor es afecto a ese apego del nombre con el suelo, a la seguridad de estar en contacto, velo del velo. de otra manera: la sonrisa no de ver a la otra persona o cosa atada, si no de ver la cuerda que nos ata. En efecto, algo de lo que bien podríamos prescindir, es un hecho que estamos cerca de las cosas.
parecido con Dios. se ha dicho, Dios sin su escritura (el velo) dónde se posaría. si quemas todos los libros queda algo, el viento y quizás la música. La metafísica, arlequino, no es pura mamada. Dios es el peso de una gran piedra en la espalda, el frío ventarrón, o el vértigo en un alto monte o en la cima de una pirámide.
la escritura, Dios, el Amor, la Vida, la fe, toda idealización o idolatría, te da la posibilidad, de quitarte toda máscara o ponerte cualquiera, de dejar de creer o dejar de depender, pero para eso, arlequino, la tuviste que inventar; es también obra.
marita nous (en traje de arlequino hablándose a sí mism@):
y detrás de esas letras que tanto adoras... la tierra que te entierra, el mar que te traga, la indiferencia indiferenciada que hace tierra, el pan nuestro de cada día, patria, familia, estado, y un montón de ideas impalpables que no son otra cosa que palabras inventadas: burocratear: administrar: someter a biblia y espada.
territorializar = lo mío es mío y yo soy lo que tengo. (terrorizar.)
incluso tengo un yo (eso sí, ojo con repetir muchas veces yo yo yo yo yo porque puede que caígas bajo el mote de egoísta... como si tal cosa existiera, como si la culpa fuese una marca de nacimiento -como si naciéramos del pecado, como si eso fuese un origen-); sólo que ese yo que yo tengo es la fe que quiero perder para vivir a plena voluptuosidad: en nuestro rostro habita nuestra muerte, en nuestro nombre están todas las condenadas cadenas que no nos dejan metamorfosearnos en aluviones de estrellas, en explosiones de deseos.
idolatría y tierra.
¿a eso le llamás amor? ¿esa es la bienaventurada idea que te impulsa a defender la "causa" cristiana?
"soy mis hijos porque llevan mi sangre y lo mío es mío". ¡qué sabias palabras!
¿y matar a la madre te parece un mito?
recordemos:
una mujer sin hombre embarazada de un espíritu, ¿eso en cambio no es un mito?
/causa de todas las causas oh santa mujer que hasta el hecho de ser mujer rechazó por ser la causa de todo. lejana. perfecta. inmaculada. puro texto sin acto ni lectura. puro nombre sin cuerpo ni sexualidad./
¿y si quemáramos la reunión de todos los libros no estaríamos finalmente liberando a la cultura? ¿no hace falta aún perder el respeto por los marcos y los textos para que el grano de verdad que hay en la escritura fermente?
la cultura es el acto que la tradición esconde. en la escuela no nos enseñan a aprender, nos enseñan a obedecer. en la palabra dios no hay una Causa primera ni un paraíso recuperable, hay un velo de hábitos que unen causa y consecuencia cuando nada más las uniría. hay la testarudez de defender la ley de mamá y papá a costa del hijo. hay un hombre crucificado porque prefirió ser hijo de un dios y no de una madre todopoderosa que por amor a su hijo poseído inventó la palabra "puta".
Norman Bates lo sabía... y era otro poseso de su madre.
la escritura está vacía si las palabras se hacen sagradas. el texto hace modelos que nos modelan. marionetas que respetan: representan, interpretan, repiten a su dios (hecho a imagen y semejanza de sí mismo: agujero centrípeto). pero no actúan...
mamá querida que no se mezcla de nada de lo humano y nos come el cerebro: kill her.
matar lo muerto si es que se pudiese.
(es un secreto que no se puede decir muy alto: todos quieren hacerlo, todos quieren matar a su madre, pero... es una blasfemia, oh dios mío, ¡sálvame del deseo!)
¿y por qué no el cristianismo?
porque el cristianismo está empecinado en revocar la causa del Hijo (la crucifixión cerró el caso y ese ícono es el que cierra la interpretación), y como diabólica ironía vuelve a erigir la causa del padre (madre) como Única Verdad, revelada, incuestionable, encausadora (encadenante) de todo comportamiento a realizar en esta tierra (duplicado y desecho de una tierra mamada, soñada, idealizada pero a causa de la culpa separada por siempre de la vida).
mi querido Arleqino, mi duplicado, mi fotocopia, te agradezco infinitamente que remedes a mi madre... bienvenida al campo de batalla. donde preferimos afectar y ser afectados en lugar de juzgar con juicios morales mamados del sedentarismo, que acusan a los nómades de falta de amor porque prefieren confundir al amor con el sarcófago, según la tradición y el miedo a la traición, y todo esto, tan bellamente envuelto en escritos que no llegan a ser míticos por ser tan asquerosamente morales, escrituras viejas y tan nuevas...
¡bienvenida al teatro de estas letras!
gracias, gracias.
marita nous, eres tú.
el cristianismo, claro que es reinterpretable, como dijo un sabio oriental hace 3000 años: la escritura también se pudre (ya lo veían).
por otro lado, me gustaría quemar los libros y ponerte de tirano, sería gracioso, pinche escándalo que trairías por todos lados.
wey, los griegos mataron a su jefa alguna que otra vez y la biblia fornica con la biblia todo el tiempo; es desgaste mental.
yo sé yo sé, la maldita sociedad, estúpida como orgullosa, con sumo consumo, pero no sabe lo que hace, pa que tanta preocupación, cada quién está corre que corre angustiado por sí mismo, déjalos en paz. mira, siempre ha habido tipos como tú, que le ladran a la gente y luego se recuerdan como la sarna civilizada y a fin de cuentas todo mundo los lee y hasta los cita, esa estructura ya está muy usada también, pues, mejor hagamos de cuenta que yo soy arlequin y que tú eres arlequin.
el teatro es moral, querido.
¨liberando a la cultura¨, sono muy altamirano. ni los mendigos borrachos de la calle viven sin calzones (se los he visto). o será que llevan años sin quitarse las mismas trazas?
sea como sea, serías un buen caníbal lanzando mordidas kill kill escuchando a Nirvana en tu nueva ipod de cuarenta mil gigas.
¡ay hijo mío! en tu silencio se puede encontrar un zumbido de mosquita rondando tu cuerpo: sabes que hay algo que no puedes ver, que no puedes parir ni en imagen mental ni en imagen poética, y aunque me importa un bledo tu vida, aunque varias veces en tu cuna quise devorarte, ahogarte, o lo más cotidiano, abandonarte sobre la calle, yo sabía que venías malito, era fácil adivinar que te convertirías en desechos orgánicos de la polis moderna, pero tenía que cumplir querido, con la fe e imagen alabada por todos, el bien último de la vida, no porque creyera, sino porque la fregada era yo y tantas miradas me asfixiaban. igual tú, arlequino. no me jodas con que hubieras preferido lo contrario.
Demasiado ego sin cogitare mas que con su mare, demasiado yo: religion de maternidad olvidada por mama, y aun asi...con esa piedra en el higado Pedro, fundo mi Iglesia Santa Madre Magdalena....
Ron berreta y hielo...invito, para disolver calculo...
"Pero en chozas habita el hombre, como se oculta en un pudoroso vestido,
pues mientra más interior es (él), más precauciones toma..."
( Hölderlin )
P.D. En homenaje a "todos los dementes" que habitan nuestro yo...!!!
(...hola)....
Cada vez que digo hola
encuentro cuatro puntos suspensivos en mi vida,
un reloj caminando para atrás,
un álbum de fotos en negativo,
un saco lleno de agujeros junto a una maleta de guijarros
y un trolebús sin estaciones…
mientras unas manos me acarician contra el tiempo,
otras buscan en el fondo del vacío mi cadáver,
un corazón sin alma que ver, un cuerpo sin piel para seguirlo destrozando…
cada vez que digo hola, cada vez que derribo las puertas, que rompo las ventanas, que destrozo los muros, cada vez que te encuentro, cada vez que te leo
y me nace la necesidad de amarte… aparecen... como máculas….
Los puntos que tuve o no tuve para no perder la sintonía
para pasar la noche contigo....
Específicos, densos besos para ti amigo
Arleqino, tal como es, son tan pocos... como eres, una conmigo, tal como te miro en el silencio más intimo de tu praxis poética. en la oscuridad de mi luz de mis ámbitos intemporales. quiero que sepas que nunca te olvido. faz de luna, en otra fase, creciente, descompones , hurgas, reinsertas, deslizas, intuyes, truecas, sintonizas, cualquier acontecimiento para construir el corpus poético con el que me seduces.
Vine a saludarte amigo mío y a desearte un a tono fin de semana
Besos cenitales trasfigurados en sentires especulares
Nati
yo puedo ser tu.
esto va a explotar
Excelente... me gusta el estilo, la forma encriptada. Muy lindo.
Dejo un abrazo
MentesSueltas
Repensar no es tan absurdo como hablábamos... he repensado a Nietzsche y me ha despertado los demonios, a ver si pasas a ver qué tan circenses se pusieron.
Mordidas más Sentidas que Filosóficas... V V
Parese muy apasionado el universo de tu yo.
saludos
proximamente salimos de escena. Saludos.
I miss you....
Hola mi querido y guapo amigo! Que grato fue recibir tu visita y que me dejaras tu apreciada huella. Ya sabes que tus palabras son como guitarras negras con cuerdas de sangre y notas para muchos indescifrables conjuros [para mí cantares para sobrevivir]. me llamo la atención que curiosamente cuando más deseo tu presencia veo relucir tu nombre que llega oportuno y ¿no sé porqué llego a sentir esa necesidad y ese extrañarte que me desdobla y me rasga con tus rasgos?. Arlequín amigo, eres el punto exacto donde el presente es todo y en ese momento angular de incertidumbre me haces saltar hacia el futuro donde me ahueco para tenerte dentro y en ese mismo instante siento el sentir que me inunda de vida y de muerte y se me muere todo sentido culposo,se derrumban los ídolos y se me acaba todo el miedo… y las puertas quedan abiertas
Te dejo besos cenitales sobre cada uno de tus vocablos como si fueran tus labios
Nati
Publicar un comentario