Una de esas noches

 

    

Es de noche y meedito el día. Recorto, pego, saco. Le saco filo al cuchillo del olvido. Doblo, pego, despego hacia no se donde...

Trabajo con texturas de discursos, parlamentos, dichos que se afeccionan con efectos especiales, preparo el escenario para esos efectos... espaciales. Efectúo algunos dichos y no puedo evitar generar sombras, que a veces no se ven sino hasta el recuerdo, siendo que a veces no se quiere recordar, no hace falta...

.hay siempre una escena escondidA

Trabajo de sastre de discursos. Pliego, estiro, corto, doblo... Donde otres me traen la tela de sus trajes, expuestos a la vida. Piensan que me importan sus motivos, pero no, lo que me interesa son los pliegues, las espesuras, las hilachas... Después cada quien sabrá cómo disfrazarse para la ocasión. Yo no pretendo dimensionar, soy un apenas un artesano y a mí profesión me remito.

Después me quedo solo y edito mediciones. Tomadas o por las que fui tomado. En espectros consecutivos. En arrebatos que acudieron al doblar la mente, cambiar la lente, si dejé por las dudas de refrenar lo confuso, si dejé de resbalar por mis pensamientos e intenté cortar las cuerdas de una razón agregada, desagraciada... percibo errores, no quiero aceptarlos. O mejor, dejo flotar el juicio. Busco, me edito.

Luna y misterio

 Una nueva piel más sensible a las ondulaciones de los vientos, te dije, o me dijiste en ondas, ondina de aguas de la luna, aparecida diciendo brujerías para que sean bujías iluminando apenas mí noche adentro, en la noche de afuera, naufragando entre drogas y alcohol, pero mí piel nueva estaba repleta de toda la mala leche que hiciste saltar noche tras noche, rapto tras rapto, de abandono que encierra, encerrado en el carozo de tu calabozo, en tu bozal en caprichado en el capricho que me eligió para que te diga

Que no sé si estás viva o muerta, vos habías sentido un mar convulsionado y lo querías transmitir, en un abrir y cerrar de ojos transmitir tu viaje que hace magia de tripas, revueltas y convulsionadas, querías, que no importara que había sido exportada del abismo y de la nada, de diabla te habías vestido para hacerme comprender que el alma es el reflejo de un espejo y ese espejo puede ser... luna signo estrellas de un mapa de nunca grabado en la nuca.

Una nueva piel, más permeable, más sensible, para dejarse llevar por el viaje del viento, que por pobre y esclava, vos sabías, no te hacía menos linda, menos vos de los que pagan por posar, por pisar el terreno que heredaron de la misa, que expandió la miseria y los apellidos, vos 

sabías. 

Cables pelados

Como que todo fue un sueño que se despertó, que extraía e implantaba ideas que me hacían actuar así o de otro modo... Un código, un chip que controla los circuitos, 

El chip me decía que podía gastar en placer, y que cada quien es dueño de lo que puede pagar. Pero el que paga se pone precio al mismo tiempo, y simula ser el billete de servicio.

Estaba en el bar otra vez, desfilan cuerpos que son fetiches, amuletos, me ofrecen mirar en un agujero negro, que tiene la piel ardiente como el espejismo mismo que despertó un tiempo antes del tiempo en la punta de mis sentidos...

Sentí mentadas mentiras que memoricé y me repetí t

raicioneramente. 

Actué el sacrificio, y me morí de amor por cada mentira en la superficie de tu piel, me tatué tu agujero y salí a buscar nuevas mudas, que acaparen la porción de vida que todavía me queda... O me la dejen, para vivir otra noche encendiendo los hechizos que todavía me pueden sacar del infierno de mi capricho clavado, perforado, derramado... Avalado por el público invisible que a la vez mueve tus propios hilos.

últimos sucesoS

 .te invade la muertE .te resta el  pecadO .te estalla la identidad ,me expongo a lo injusto si busco justificaR .me ajusto a los distintos pedazos ,me pierdo en reflejoS .no me reconozco ,no digo que no sea ,no sé quién soY .me guío por espejitos ,no quiero que me tomen por lo que no soY .no soy lo que tengo y no tengo lo que soY .dí marín the do mi rE .me guío por acertijos que no encuentran su  niveL .me ubico en la pregunta

?qué lugar tiene le otre para mÍ¿ 

.me doy lugar entre escombroS .escarbo las dudaS .temo no estar a niveL . inclino la balanza porque me pienso en picadA .pica dA .devuelvo el lobo del hombre ,al hombrE .al hambre de piel con el que todavía lastimO .me hierO .lástima el gusto a cadáver ,lastima el brillo gastado ,el silencio creado ,la ausencia multiplicada ,los números que las manejan irremediable mentE 

posible epitafiO

 .de repentE .aparecí acá de nuevO .en el agujerO .por el que no pasó el botóN .de repente otra vez soy mil partes cada vez más separadas

entre ellas

las paredes entre partes de mi cuerpo ,las partes de la cabeza ,las habitaciones del corazón y la cañería de los intestinoS .los ritmos que se permiten ,se vedan ,se alteraN

.de repente soy otra vez un montón de pasadoS .que dejé a medio pasaR .incluso entre las cenizas buscO .lo que ya no recordabA .vuelvo a cerrar el cajóN .siempre podés clavar el !chaU¡ .hay que matar ,de alguna manera ,lo que está muertO .si no los fantasmas te invaden ,te vienen de noche en noche ,aullan ,revuelven el reloj ,apagan barullo encienden silencioS .siempre podés cortar el hilO

.contaR 

.las piedraS

.di sociO .lo que estaba asociadO

.y otra vez me hago extrañO .como si los personajes internos y los externos se cocieran en el mismo traje ,que uno traE .si estalla uno estrallan los doS .pero se gana una distanciA .sobre todo de lo de adentrO .se pierde tiempo y se gana a la veZ .se reparten las cartas ,se dirime emisario u emisoR .se recortA

.separo socio ,social ,de personal ,y de ahí incluso voy hasta antes de personalizarmE .pensamientos sueltoS .confundidoS .voy hasta antes de ser yo le misme otrE .familiaR .lo socio-hambientaL .me disocio ,pero no hago pieL .y me hago agujero para que pase el botóN  

.reparO .en los trozos rotoS .entre los poros ,la memoriA .se multiplica y se anula a la veZ

 

noches de formateO

 

.si llegaste hasta acá dejame que te expliquE

.no importa si estoy o no locO .es una experiencia y su duplicación en un registrO .que me resisto sea nada más que el de la formalidad de unas letras que pretenden tener un diploma de normales ,del sentido correctO

.sí ,claro ;entiendo que si renunciamos a la verdad de la referencia la cosa se pone lúgubrE .pero si existe la posibilidad de que todo sea una mentira ,?no es ya una declaración de que no vale la pena indagar¿ .todo puede ser verdad

,todo puede ser mentira

,o quizás no puede menos que siempre ser una mezclA .sino no se entiendE .es una forma de registro ,las palabras que se ajustan o nO .no hay garantía últimA 

:vamos a los hechoS

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 .cuando estaba llegando al bar crucé a dos chicas paradas ,abrazándose ;la más bajita alzó su rostro ,con los ojos todavía cerrados ,y buscó la boca de su compañerA .supongo que habrá sido el primer beso que se dabaN .tenía ese coloR

.tocarse o no tocarsE .barbijoS .no saber cómo saludaR .Diría que está sucediendo una re configuración a distintas velocidadeS .así se me hizo presente al entrar al baR .al buscar una mesa ,medir imaginariamente las distanciaS

.no más sentarme le dí lugar a las letras ,que aparecieron disparadas de acuerdo a lo leído y escuchado en el día ;lo pensado o dejado en espera ,a que sea pensadO .la procesión iría después por caminos invisibleS :entonces escribÍ

 .voy rebotando por las circunvoluciones de mi cerebro 

,enciendo y apago 

recuerdoS /.una suerte de flippeR/ .dibujo letraS .me arriesgo a no ser entendido por dejar un rastro auténtico de mÍ ).me traduzcO( .pero además de ese rasgo positivo ,la letra dibujada ese día y esa hora ,también me hago nadiE .un código ,de codificablE

 

 

.el arte ,las arteS .las partes danzantes ,la escritura ,el teatro ,la músicA .las musas ,son hijas de mnemosinE ,la memoriA .eso quiere decir que la memoria también inventA .y eso la mantiene jóveN

.estimamos que el arte imita a los ritoS .hay en el arte un sinsentido que compagina nuestros sentireS

.pero porque los ritos llaman ,nos llaman ,a través del tiempo ,están tallados en nosotreS ).quizás en nuestro .a .d .N 

)...(

.hay toda una gama de fantasías que colorean las escenas cotidianaS .hay fotografías en el movimientO .un verbo es un negativo ,un fotograma ,que conecta sujeto y objeto ,objeta y sujeta ,que 

compagina hechos sueltos ,sueloS

.recuerdos perdidos dejan huellaS .una herida que no se cura nunca máS .se abre en el mejor de los casos en el sueño )el mejor de los casos es el caso de manual(

a cada rato en el peoR