el loco

Se acercó desde el mismo centro del desierto -la ciudad de noche- en una calle de papeles flotantes, y me preguntó:

-oiga amigo... ¿puede ser que la finada me hable?

Chamullo porteño, pensé.



La finada: los finales relampagueando en los vidrios de los autos, las esquinas exhudando camellos, los camellos fumando gente, la gente perdiendo su espíritu con la ventizca...



¿Quién no tiene una finada en algún lugar?

¿Quién no escuchó alguna vez los gemidos detrás de la luna?



Los amores más fuertes son los que todavía no han sido. Los que fueron marchan a destiempo. Los que son siguen hambrientos...



La ciudad se hace porno. Se desnuda por quince o veinte pesos. (Los que la quieren perfumada pagan de 500 para arriba.) Abre sus costados chorreando su sangre, que es arena, que no llegó a hacerse sueño.

El hambre es un pibe de cinco o seis años.



Hay un costal de basura roto, chorreando desperdicios. Hay seis o siete ratas que entran y salen cada vez con menos cautela de su guarida, una casa abandonada. A dos o tres metros un hombre derrumbado, durmiendo. (Probablemente comió antes de ese costal y fue él quien lo rompió.)



La virgencita de la soledad cobra 30 pesos el pete. Y si le caés bien te dará besos de miel mientras escarba su propina en tus bolsillos delanteros.



¿Puede ser que la finada nos hable?

Hay un canto de sirena atravesando las calles por la noche. Si lo oyes, detrás de todos los sonidos, perderás la cabeza: un rayo atravesándote de sien a sien.



El sistema nervioso está conectado con el voltaje de las mareas. En la luna están las huellas de un millar de noches perdidas, que dejaron un surco inviolable,

que hacen más y más dificil

la satisfacción:

la sorpresa. / ¿el azar?







Supe inmediatamente que si le contestaba que sí le estaría dando una respueta tan falsa como si le decía que no. De seguro estaba actuando, haciéndo un par de pesos, como tantos mendigos a esas horas...

Pero lo supe al instante -un rayo-: esa pregunta era una pregunta de verdad

una de muchas respuestas

y ninguna.

¿puede ser que...

desproposición

y si aflojo la rúbrica de mis resistencias, si alcanzo el punto más cercano a lo que me esforcé por hacer lejano, si rechazo todos mis rechazos, si convierto mis certezas en acertijos, si dejo que la risa y el llanto se truequen en lluvia y canto, si imploro a los dioses del más acá para que envuelvan todo el más allá
en pequeñas
porciones desproporcionadas
que delimiten un quiebre,
si dejo que mis palabras c vuelvan babas descomunales que busquen otras babas...

si pido un deseo
que traiga envuelto olas de futuro y borre el pasado que llevo enrollado en el rostro
por debajo de los ojos.

si borro el laberinto de un plumazo
y dejo que se abra
otro
laberinto
más tortuoso y a su vez más liberador:
una línea recta.

la mañana barre el celofán desparramado que dejó la noche.
el sueño espolvoreado en el rostro de algunos caminantes delata una cierta culpabilidad ante los que están llendo a trabajar.
el sueño se quiebra en despertar o se hace gravedad.
pujante.
pesada.

aquí trazo un límite
que me separe de las espinas de cizaña que todavía llevo clavadas en la espalda.


y si ahora aquí arrojara los dados otra vez
de una vez...

paranoia

tú: mi deseo

mi objeto lleno de objeciones.
podrás decir que te objetalizo. y sí, lo hago, ¿pero quién puede decir que no es un objeto además de ser un sujeto?
¿el objeto no está sujeto?

sujeto a transiciones. sujeto a cambios. sujeto a trasmutaciones de ideas
tiempo y espacio
osos de peluche que se vuelven dragones escupe culpas
al mal olor de los olores sin cuerpo
espacio
espacializando ideas
vacíos
ideas llenas de futuro y de pasado
línea recta
sin tiempo ni espacio
convulsiones cristalizadas en una Idea
y por esa Idea se le obliga a Pedro o a Juana:
...el ministro de economía decretó: una idea=una vida
y esa medida tiene como fin no malgastar los fondos
inconmensurables
del pueblo mancomunado
en vidas gastadas
atropelladas de lógica pura
que no tiene otro principio más que el
fundamento
irrefutable
de que una vida no se puede contabilizar
en patrones de medidas
de tablas que el tiempo ha gastado
(pero que todavía tiran para un rato más!!)
...
a que las convulsiones hagan mar.

amor/deseo
las válvulas de seguridad y las válvulas de escape
el mar que arrolla los cuerpos los cuerpos enrollando el mar.

cosa
cosas
acosa
acuso
acosificante

y si no fluye...











del otro lado.
un fluído invisible. pero palpable.
sin alma ni espacio.


sexo sujetándonos a
l
absoluto deseo
sin cuerpos ni espacio.


el dragón se convirtió en oso de peluche
y dijo:
tiempo!

.
..
:
:
;


Humo y Espejos



nos habíamos olvidado todo
habíamos empezado de nuevo
otra vez
pero esta vez iba a ser definitivo




pasó una vez y otra vez y otra vez más.
no tiene sentido que vuelva a pasar.

(pero pasa)




y cuando ya no pase
nos pasará
y nos habremos pasado a nosotros mismos.


mi aventura, mis líneas difusas trenzadas en la mano, mis contornos remarcados en tinta china...
mis dedos
tecle
ando
por este cable flojo
y
sin
red

hastío

Columbina se perdió en otro domingo sin sol.

una voz le aclaró desde el fondo de su ojos: el único verdadero amor es el primero.

como una cebolla, capas sobre capas, se desgajó a sí misma. lo intentó...
se internó en labios, ojos, sensaciones, plieges desgajados de pieles atentas, siempre atentas, los estragos del tiempo, los caprichos heredados, las defensas metidas en las miles y miles de mentiras que son mejores que declarar la nada...
la nada insistente
...que también miente!

(con lengua sagrada)

desangr
ad
a
:
.

una señora: querida, en la puerta hay un payaso que pregunta por Usted.

Arlequín, pensó ella.

Columbina: dígale que no estoy.

pero la señora ya no estaba, y el domingo se sentía solitario.

se chorr
e
aba
.
.

y si del otro lado no hay nadie lo contruiremos. con pedazos de nosotros mismos. para no fenecer. para que no nos devore el pasado impasable. para que esta vida no haya sido desperdicios...
y de nuestra voz haremos voces sin cuerpo, irreconocibles...
que nos hablen, que nos cuenten cuentos, que nos conviertan en héroes
trágicos
contruiremos
con verdades robadas
con verdadres compradas:
libros.
dichos de los demás.
guerras privadas. y el fragor de la batalla concreta y real, contra nuestra mente, que cobija dentro, en un mítico centro imposible: a nuestra muerte.
a dientes y espadas afiladas, a martillazos chorreados en domingos de hastío y pan exagerado, a pura verdad encapsulada, donde no hay quién esperamos
/ni quién nos espere/
estarán nuestras voces
encapsulados vacíos
enmascarando ausencias
de pedazos
de lo que creímos que una vez estuvo.
/¿lo creamos?/

la punta del alfiler


...

lo llamamos amor verdadero
le construimos un altar
y a pedazos dentellados de nosotros mismos le ofrecemos muestras de fidelidad.