.la madre que no tuvimos ,ni vos ni yO .la que te pone el cuerpo y no te comE .buena suficiente ,no demáS .la que no entra como titiritera a tensar los hiloS .las tramas ,heredadas o creadas por ella en torno ,con ,los hilos heredadoS .los guiones en continuo aceptar o despegaR
.la madre que no tuvimos ,ni el padrE .siempre muerto o en algún lugar distante ,siempre dios o demonio y poco hombrE .el hombre ideal tendría que ser muchO .todopodeR .de lo que sea que se entienda por teneR ?quién es hombrE¿ ?cuál humanidaD¿
.no sé hasta qué punto en mí tambiéN .veo puntos estalladoS
.la madre que no tuvimos es la que nos contienE .y yo no sé qué habrá hecho la mía con sus zonas sexualeS .sus excitaciones de mujer adultA .lo incontenible viene de repente como el estallido de los vientoS
.mi mamá no me contuvo y se me escaparon partes a chorros ,cortadas ,para todos ladoS ?cómo hago ahora para contenerme solO¿
.afuera lo de adentro y adentro lo de afuerA
.un momento de merca se consumE .se consume dinero ,combustible ,todo el tiempO .se gasta la vidA .para siemprE .se hacen fogatas de grandes gastos inútileS .se invita al fogón ,se foguea un disfrutE .una forma de viviR .un goce sociaL .y el goce de salirse por las grietaS .las líneas blancas de los hilos ,de las brujas ,que son las madres condenadaS
.se consume ,a una puta ,como mercaderíA
.de noche me despiertan fantasmaS .que no sé qué me reclamaN
.pedí esto ,pedí lo otrO
.tenés que tener esto y lo otrO
?sos o te hacéS¿
.hay tipos que se quedan levantados hasta cualqueir hora esperando que se les aparezcan los fantasmas para tomar consejO .matá a tu tío ,matá a tu tíA .les diráN .yo no ,no les creo ,me vienen a despertar ,no me dejan dormiR .se activaN
.se tensan los hilos y a veces se aflojaN .las identidades se hacen rígidas o se abren al juegO .no hay opción ,no hay opcióN .la madre teje ,con hilos invisibles los afectos y afectaciones ,el niño se siente observado ,cuidado ,protegido ,y otras veces ese ojo no deja vivir ...mientras tanto ,el niño juega a que teje sus afectacioneS
.no hay opción ,tenés que elegiR
.tiro los dados y son letras y me piensaN .me dicen que esto no es artE .que lo otro sÍ ...porque ,es un sacrificio leer a otre ,tenés que perder muchas partes de tu ser ,de tus identificaciones ,tu gramática ,hablar en voz le vos de otre ,si escribís
le pedís a le otre
que piense ,que diga ,como vos ,que
comprenda el mundo como mundo personal ...el de otra personA .no es artE .me diceN .escribir automáticamente ,digo -les transcribo ahora ,acá ,en forma automática, o semi automática lo que dicen )de mí(- ,que no hago artE .soy lo que diceN ?qué otra cosa voy a seR¿
.pero pienso ,que artE es el momento en que pasa algO .arte es un funeral y un nacimientO .
.las musas son las hijas de mnemosinE ,son las distintas formas de festejar a esa madrE .luna ,triplE .que nos humanizA .sea también recordando lo doloroso ,y que vuelva a doler
,sobre todo hay que recordar lo que dolió o dió placer cuando no sabíamos ni como decirle a eso
,hay que recordar que no debe repetirsE .es un deber ,que une y separa de le otrE .incluso en nosotres mismoS .si olvidar es respirar ,vivir ,tal vez soñaR ?para qué recordaR¿ ?qué límite ,qué escenario hay¿
.en el tarot salió el locO .y el loco dijo que el teatro nació de la pestE
.imagino que lo dice porque el teatro se contagiA .pero nO .en la peste
,a diferencia del teatro clásico ,que tiene un fin moral ,del ser o no ser :que te dice cómo tenés y no tenés que actuar ,cómo vivir qué elegir ,en la peste ,cuando todo se vuelve absurdo la gente no se deja morir sin más ,sino que pone en escena su más profundas fantasías ,las que guiaron nuestros pasoS
.el teatro es porque sí ,pura parodia ,pero es también una entrada obligada al inframundO .ser y no seR .a la veZ .ser y hacersE
!coman de mi carne ,beban de mi sangrE¡
?hay que tomarlo en forma literaL¿
.la madre que no tuvimos ,el padre que sí tuvimos ,la madre que también ,los tenemos que jugaR .artificialmentE .pero yo no sé hacer artE .sólo juegos dementeS
.la madre que no tuvimos nos ayuda a tejer los ritmos de encuentros y desencuentroS .conflictos intrafamiliar individual mentE .se brinda sin destinar a ser tal o tal otra cosA .la cosa ,la materia se deja o no se deja moldeaR
.no soy artista ,no soy poeta ,no puedo hacer de este chorro algo memorablE .se me escapA .aguA .sueños sin sentidO .o puro sentido intransmisiblE
.de noche ,esta noche ,otra vez los fantasmas -que no son musas- me van a moler a paloS
.no sos poeta ni adivino ,dejá esto yA
.dice le mapadre que se me queda pegadE
