anochecer

Pasa un día desangrando su sombra. Mis ojos lo acompañan preñados de lágrimas. El día no me miró. Simplemente pasó preocupado por ensombrecerse.
Me siento un extraño en mi propio mundo. Sé que las paredes resisten los ataques de los zombies, pero aún así... ¿cómo estar seguro de que no soy un zombie?

Antes me pasó que creía que entendía y no entendí.
¿No estará pasando lo mismo?

Seguramente es como soñar estar despierto, pero la sensación de querer en los sueños se alimenta del hambre insatisfecha en la contingencia de la vida cotidiana. (¿qué soñamos en los momentos de la vida en que somos felices? ¿... que hemos caído en la pobreza? ¿y si somos felices siendo pobres? ... ¿si morimos en un sueño nos morimos de verdad? ... ¿y si matamos un sueño?
¿y si matamos en un sueño?)

Que Dios exista es cuestión de suerte.
No hay pruebas. Las posibilidades son variables. Las pruebas remiten a infinitos criterios de credibilidad. Calculamos: si existe me conviene por esto y por esto otro, si no existe no me conviene, o me trae tantos otros problemas... ¿para qué voy a vivir amargado? si tengo suerte existirá...
El amor
es cuestión de suerte.

Una profetisa quiso venderme suerte en un frasco. Elixir del amor, me dijo. Sonó un tambor, el olfato se activó, la piel se electrificó... los ojos brillantes. Estaba en medio de un culto a una Diosa. Sabía que estaba a su merced, que las ofrendas eran a pura pérdida, en abismo (el de nuestra piel), que los tactos y contactos con Ella son inclasificables, que no se trata una transacción comercial ni de un pacto inalterable.
Desperté.

Antes me pasó que creí que entendía...


¿qué pasaría con todo lo sacrificado si el banco de la credibilidad de pronto se fundiese?
¿que pasaría con lo fundado?
¡Dios me libre!

¿y si se descubriese científicamente que el sufrimiento no tiene ningún sentido?

Tiré una moneda...
pasó un día
como zombie.

noche 0

jeroglíficos
.en filigrana

..................
.......
...
.
..
....
......... .
...............................



¿dejaste ke el mundo entre entre nosotros?

¿la muerte tiene un rostro?

¿odias ese rostro?

..
.
.


la muerte robó mi rostro y lo lleva como máscara


¿la odias?


el mundo se derrama
a cada instante
hay vías y canales

llevo tus movimientos en mis movimientos
llevo tus lágrimas en mi lagrimal
me contagiaste tus heridas
lamiste las mías
me llevo tus secretos
para esconderlos donde nadie los encuentre
a menos ke kieras
ke te encuentren
me llevo tu risa
(si no la encontrás ya sabés)
me llevo tus labios
tu humedad
tus formas de decir
sin contradecir

me llevo tu espíritu manso para peinarlo
con nuevos
vientos

me llevo tus huesos-espinas
tus latidos
el eco

si no crees en ellas

las hadas mueren

no voy a dejar de odiar la cursilería

(a menos ke esté borracho y

valga la pena...)

me llevo tu fuego

ke mis aguas no lograron apagar

..

.

me llevo lo obseno

obseso

de unas viejas horrorizadas

bajo el cristo en la montaña.

me llevo una escena

ke duró apenas un par de segundos

y se llevó años enteros...

¿dejaste ke el mundo entre

entre nosotros?

te dejo mis palabras

ke tienen tu eskeleto.

mis muecas ke no sirven para hacer reir

pero no dejan de intentarlo.

el miedo a la altura

mucho más empecinado al menor indicio de burla o suicidio.

te dejo la monotonía

de declarar la guerra contra la monotonía

en tono de mono

horrorizado con el ser humano.

te dejo las enfermedades

comunes

ke tienen un código secreto

propio/personal

ke al ser descubierto/a

las enfermedades se evaporan...

hasta ke se vuelva a apagar la luz...

te dejo

todo este tiempo

en

que el

mundo

se

metió entre nos

otros
.

y nos cambió para siempre.

siempre

creyendo en vos

porke te viví
.

silencio circular

:


.


el ángel del final me acaricia con sus alas. plumas negras. se siente una brisa. adentro no hay aire... el cuerpo se siente campanario vacío.



el ángel del final me da un beso... y sigue su camino.







se levantó todavía enredado entre cables y tecnología, y dijo:

-el dolor.

-hola, ¿estás bien?

dió vuelta su rostro, abrió y cerró los ojos, se retorció un poco más... nos miró a la cara:

-el dolor.







el Sanatorio es un lugar en el que las horas se alargan y se derraman por el piso (por eso el piso debe estar tan limpio). se puede ver en el entretejido lugares vacíos, vaciados... espejos... tan estirados y pulidos que ya no dejan ver en ellos las huellas del tiempo...


y como resorte, algunas veces: ¡un instante!


nada más...


para ayudar a pasar ese tiempo estancado hay revistas, de esas que jamás compraríamos por voluntad propia:


/si la tecnología avanza, hasta hacer de los androides gente viva, si la tecnología pudiese enredar nuestros pensamientos -de cada uno- en un chip, entonces seríamos prácticamente inmortales... impúdicamente inmorales (nuestro cuerpo finalmente será cualquiera)... dioses... hechos y derechos. a menos, claro está, que alguien haga algo mal: y entonces habrá alguien a quien culpar de nuestra muerte natural y biológica:: un quién:: un responsable de que la muerte sea impersonal y anónima como la misma naturaleza:: y el castigo por introducir la muerte en el mundo que sea el dolor y la agonía en cámara lenta hasta que se muera bien muerto, ¡quién se va a creer que es!, torturarlo, perseguirlo, hasta que el cuerpo del culpable entienda de su mortal equivocación, que el dolor haga que se sienta nadie pero que le quede un hilo de identidad, para que sepa que es él el que está sufriendo, y que esa im-personalidad de chivo expiatorio, contagiosa, puro cáncer, haya sido extirpada de una vez y para siempre: como se extirpan los leprosos de una población que tiene plena conciencia de sí:: y la muerte tendrá un porqué: ¡ese quién que desde entonces habrá traído la culpa y la peste a este mundo!
-y al pasar dos o tres páginas:-
¿o acaso nuestro triunfo sobre el ángel negro era sólo una mentira?
¿cuestión de marketing?/





llega el médico con su traje puro: para no contagiarse de todo ese tiempo derramado, estancado, infectado:



-sí, lo que le pasó es normal
cuando le enchufamos a una persona tanta medicación es casi siempre un hecho que esa persona se vuelve nadie, apenas un dolor en el universo. y si no sabés que es a vos a quién le duele, no te importa, es absolutamente normal... (para sus adentros: "el azar no nos arruinará el negocio... el universo será negociable alguna vez y seremos dioses jajajajaj bueno, así lo decía al menos la revista que acabo de comprar con plena disposición y estando en uso de mis facultades mentales...")
-perdón, ¿qué quiere decir con "casi"? (para mis adentros: este tipo es un androide.)
-ah, sí, es que los que no se despersonalizan se convierten en otra persona. ja, es muy gracioso, jajajajaj, la otra vez uno se volvió dios y nos quiso salvar de la muerte jajajaja ¿se imagina? ¿y sabe cómo decía que nos iba a salvar? haciéndonos creer en conjunto que todos eramos dios jajajaja j a, ¿se imagina? usted y yo ya no seríamos doctor y familiar de un paciente ("esto no sería un negocio"), seríamos todos la misma identidad fundida y fusionada en nada específico, una simple abstracción... una terceridad... una generaliadad... ¿se da cuenta? para salvarnos de la muerte este chiflado quería que vivamos muertos.
-(pensé: el individualismo también es abstracción que abstrae un nombre de su materialidad colectiva, y ese es justamente su negocio: el individualizaje.)

una pluma negra flotaba en el aire, yo sabía que se trataba de una que cayó de sus alas... las alas del ángel negro: tan único.
hacía frío, mucho frío, y era pleno verano.
"el dolor", pero jamás en mi vida ví a alguien que tuviese tantas ganas de vivir.
tan fuerte era su pasión
que hasta me dió vergüenza mirarlo y quise ver en su dolor:
:un hecho normal.

el tiempo estancado se cura con dolor, el dolor adormece, el cuerpo se defiende... y sana. por eso el tiempo del combaleciente es tan extraño, y por eso el que lo mira de afuera, sin el dolor en el cuerpo, apenas ve fantasmas...
el dolor estancado, en cambio: no se cura ni con todo el tiempo que quede.
¿será necesario el bisturí?

si el amor se desconectó del cuerpo

si sus pulsaciones se volvieron abstractas

habrá que extirparlo

o hará que la vida entera sea una abstracción

-así sea exacta-:

las ganas de vivir o morir vendrán después

.

la herida nos derrama.

sentí nauseas. yo sabía que jamás deja que su guadaña se agite por azar... pero esta vez tenía rostro, y nombre, y olor a remedios en la boca

y cada azar se había vuelto causa o efecto de algo.

me daba miedo mirar atrás.

...

el miedo a lo incontrolable::es::el miedo a enterarnos

que nosotros también::

::estamos hechos de (nuestra) muerte

...

el doctor en su delantal:

-el paciente, por su parte, con paciencia se recuperará -dijo tan blancamente como pudo-, es cuestión de tiempo.

/en la misma revista insípida: descubrieron una máquina del tiempo. pero cada vez que la encienden vuelven hasta el momento en que todavía no la habían inventado y hace así quién sabe cuanto tiempo llevan sin darse cuenta de todo el tiempo que pasó y que perdieron en forma inexhorable./

el tiempo está encerrado en un frasco, se vende a quién puede pagarlo.

::si le haces un sacrificio a un dios, puede que hagas (más) tiempo

:: o puede que ese mismo dios te saque el poco tiempo que no le sacrificaste y

picadillo:pesadilla

podría haber sido...

y entre muchos "podría haber sido", por aquí, por allá

una fogata a punto de quemarlos a todos

un corazón, a punto de ser extraído

sístole/diástole

mis manos... manchadas

con

sangre

:

.. . .

.tie

/la misma revista: lo que la tecnología aún no ha logrado es vencer la paradoja de cómo inyectar una pregunta en aquello que está hecho solamente para responder.
y si alguien comió del fruto prohibido :la muerte: ese alguien tiene que ser culpable o nos dejará un mundo infectado de extraños dentro nuestro.
y si alguien nació sintiéndose culpable de haber traído la muerte al mundo ese alguien matará, para volver a nacer cada vez...
no tener un control total y absoluto sobre nuestro cuerpo y nuestra vida es inaceptable... por eso el perro seguirá por siempre la carrera hasta su cola./



mp

miré atrás: ví a mi cuerpo rondando abajo, vacío, por las escaleras del templ

o.

sortilegios

-¿con quién hablas? -le preguntó.
-ahora, estoy ocupado intentando hablar contigo, te cuento después...

detrás de la vidriera un manequí gozaba de un abrigo tan abrigado que hacía pensar en un iglú acondicionado con los mejores lujos. afuera un mendigo tenía agujeros por todos lados. llovía.

amores vienen y van. son como chicos traviesos. volando. levantando ventizca hojarrasca polvo de estrellas mientras una vieja malhumorada barría, barre, barrerá, y les dice que se van a lastimar, que son irresponsables, que no piensan en esto o aquello, que no vale la pena (o que la pena no vale nada), ¡se van a romper!
una vieja se queja
de que las quejan no se cobren en efectivo y así poder ser las reinas de un mundo privatizado.

privado
de toda propiedad.

una bruja intercala recetas. quiere fabricar milagros. quiere que las mismas consecuencias no se desprendan siempre de las mismas causas. quiere abrir un tajo en las apariencias. quiere generar sus propias líneas en la mano. pero siempre se equivoca de receta
o mezcla mal los elementos
o le falta un poco de esto o le sobra de aquello.
y todavía no encuentra la fórmula de la invisibilidad
que la produzca
o la revierta.

-sí, bueno, pero hacela más corta. si querés hablar conmigo decime, no andes con rodeos. al pan pan y al vino vino. la verdad es...
-¡pará! lavate la boca antes de decir algo de Verdad. mirá que yo la conozco bien. me crié en ella. me dió amparo, me dió esta vida misma. es mi origen. mi destino. y yo jamás voy a renegar de ella, así que ¡ojo! lavate la boca antes de decir una sola cosa de Verdad.
-no, está bien, disculpá... yo sólamente te quería hacer una pregunta: ¿te quitarías un pedazo de tu cuerpo por amor?

del otro lado de la pared están los desperdicios. los restos de amores perros, las latas de sardinas que son tinas de lujo para las ratas, los cascabeles que ya no suenan, las estrellas caídas, los arbolitos de navidad, las agujas oxidadas, las risas extra estranguladas, las pisadas borradas, los restos del vino y del piano, el reflejo de las arrugas en la cara, billetes de loterías que no salieron
y que jamás volverán
(como este mismo segundo que intenta regresar en el siguiente
y lo logra
pero ya es otro),
la basura
que alimenta la maquinaria del universo.
y cuando está silencioso, por la noche, por un agujero escapan siete u ocho ratones a comer basura de otros costales. a pocos metros un borracho, sueña con ser Rey. (morirá en unas horas: al parecer comió basura en mal Estado.)

/¿lo ves?/

el propietario del baldío lo olvidó, y se puso a contabilizar sus propiedades. era bueno y lindo, era como su tía en su ambición, era narigón, era corto de vista, con cerebro arrugado con
y también
tenía
...

-¿qué ves, qué ves en las líneas de mi diálogo?
dime mis suertes.
-veo que los amores difíciles son mucho más intensos.
-pero... ¿hay amores simples?
rompe el encantamientoencadenamientoencadaene
n n
n.
-hay paredes. hay vértigo. sudores. escafandras. salamandras. hay amores de verdad y de cartón piedra, o de telenovela repetida por los siglos de los siglos. hay lujos y derrotas. hay noches. hay silencio. hay frío. mendigos. hay intensidades
que vuelven cada vez
que la Pacha Mama nos regala un poco más de música.

.nos quedan las palabras

/¿sintonizas?/

caramelo

un café revolviéndose. dos brujas entrenadas para embrujar perdieron su varita. dos hadas encarnadas para encantar encontraron negros agujeros, y los taparon con soplidos de frágil mágia. creencias. recuerdos infantiles. espejos en trizas. trillados cuentos que vuelven siempre al mismo lugar. un café revolviendo pensamientos. un ruido en las tripas. un picaflor taladrando en la iris de mi ojo, para que vea la falda de una colegiala apurada por llegar al lugar del que me apuraría a partir. dos sacos de azúcar. un torrente de tormentas agitadas por un punto distante en el espacio. el aleteo de los ecos de un río. la varita de las brujas estaba perdida en algún lugar en el fondo de mi taza, así que mandé a Jacques Costeau a que la recupere para mí, pero Jacques estaba ocupado tomando una clase en que le enseñaban acerca de las superficies, porque el tipo no quería que nadie le pase por encima, si no con todo gusto, me dijo, así que tuve que ponerme la escafandra, y las hadas me dieron un hilo, para que no pierda la cordura ni la posibilidad de ahorcarme en mis pasiones, y seguí revolviendo el café de los ojos café de una niña de la que me enamoré profundamente cuando tenía muchos años menos y apenas unos segundos atrás, las dos brujas se enfadaron, porque una de las hadas se había puesto la escafandra, y la otra le pisó la manguera, porque al fin y al cabo ellas no eran bomberas, aunque les gustaran las campanas, el amarillo, las sirenas encantadoras y las damas preocupadas por sus gatos idos por las ramas, y no dudarían, seguramente, de poner una bomba en todas las cruces de todas las iglesias, porque no tienen derecho a amenazar con esas imágenes de horror a la gente que transpira horrores por los ojos, con cada respiración, pero no hubo caso, y Jacques Costeu fracasó en el curso porque no dejaba de darle curso a sus más bajas pasiones, que para un tipo como Jacques eran altas, y lo superfluo en cambio a él le parecía fascinante, quizás por el embrujo de las hadas, o por el adagio de las brujas, por la vida casi en una burbúja, o por las burbujas que tomó en el desayuno, que para él el un trago de bienvenida a la noche, ya que para Jacques estar en la superficie era como andar sin brújula, repartidas las varitas en cada esquina de una taza cúbica, por doce metros de alto, y cuatro vueltas en cuchara de metal, sortilegios, ecos, señalizaciones errantes, que me atraparon cuando quise encontrar magia en un domingo, sobre el recuerdo del lunes activo entre las capas profundas del tiempo, y las paredes aún reflejando espacios reverberantes de fragmentos en errancia, estelas, fragancias de creencias olvidadas, ondas, recetas de viejas que parecían sabias, sabores amargos, profundos, de una tarde cálida,
soñando sintonías
creándolas
creyendo
.
en vos.
en ustedes.
(entre estas grietas
de letras.)