transformador

el pasado habla, las cartas se arremolinan, los mensajes se confunden, había por debajo, otros por encima, había órdenes y coartadas, había...

hay un pasado, que habla. y un presente que demanda soluciones. el agujero es de donde sale el remolino.

manifestación

 vuelvo a esos estados de buscar lo espontáneo, lo real, lo auténtico

y a desconfiar de todo para encontrarlo

vuelvo a no saber quién soy

estratégica mente

reacciono distinto no comprendo algunas reacciones

que indudablemente son mías

¿qué parte? ¿qué cambió? ¿qué se partió... ahora?

otra vez

pero siempre es distinto y nuevo

vida que chorrea vida 

y se contagia con las formas de lo muerto

somos monos con navajas

monas monótonas

mónadas que giran entre sí

conglomerados anónimos que nos dan identidad

identificamos y aun así se nos pierden emociones

de darles el nombre correcto

de pensarlas

nos manejan

manejamos y nos vuelven a manejar

vuelvo a buscar lo espontáneo que libera

parto letras

parto de dar letras... a

quién

quiera leerlas.

pared sueño permeable

Parece que preparo el mundo real donde aterrizar cuando termine el viaje pero no quiero terminar el viaje viajo desde que tengo memoria me moría antes moriré otra vez pronto alguna vez vuelvo.

[10:00, 7/10/2022] ¿pudieron hablar bien? dice el tipo de la mesa de al lado, parece que intentó inyectar un cambio de conciencia en otra persona, no se si le habrá salido... capaz la otra persona actuaba, actúa y no le cambió nada, sigue con la misma conciencia pero doblada. 

me imagino al tipo reflexionando. la buena intención. la mala. el conflicto de fondo entre amo y esclavo, patrón y empleado, se hace así o asá, plata de por medio desde que la plata suplantó al látigo.

hay reflexiones de época y contestaciones a esas reflexiones. mimás antes de entender. el niño hace de grande, la niña hace de reina de corazones... no hace falta entender, funciona.

el teatro reflexiona o muestra lo que no se ve.

hay una relación dual, uno y otro en frente, protagonista y antagonista, de acuerdo a de dónde se vea. un acuerdo. una convención. te hacés pasive y entonces actrices y actores te muestran como actuás sin darte cuenta. 

¿pero el espejo son 2 o es 1? un espejo engaña sutil mente lo de la derecha hacia la izquierda lo de la izquierda hacia la derecha los gatos buscan al otro gato detrás del plano si no lo encuentran se desentienden del asunto

nosotres no y pensamos que vemos una realidad universal que ellos no

nos engañamos de nosotres mismes vistos al revés con la mirada de Otre

nos queremos dioses

o nada en absoluto

nos confundimos con el plano.

[10:04, 7/10/2022] pro yec tamos

lo escondido sobrepujando, empujando, el agujero, 

amenaza volver todo a nada, otra vez, ya sabés.

[21:04, 13/10/2022] intro yectamos

Se tira para adentro la basura del mundo

Hay un sol negro que chupa elimina y elimina olvida después lo arrojado

se agujerea muchas veces el mismo agujero

No hay brujas pero de pronto alguien saca a relucir la excusa, la mentira, con la que se persiguió a quienes cayeran bajo el rótulo

El martillo

Pero de pronto llega alguien y dice que era verdad, que eran brujas, y el oscurantismo cambia de forma, de arte, de bando

De matriz

y le cambia de signo

[21:11, 13/10/2022] se pervierte la trama, se hace trampa, se marcan los nudos, se desnudan fantasías, se hace trama paralela, se pesca, otras tramas paralelas...

¿Pudieron hablar bien? pero nunca se puede, siempre se esconde la costura,

[21:49, 13/10/2022] la conciencia es efecto y se quiere causa

Y la quieren causa les que pretenden sacar

Del agujero

Usufructo.

a las fuentes

 

 

 

 

las vampiresas no existen, me repito. me convenzo, me parece. este no es el mundo que de chico pensaba un complot. una red de gente, o de otra gente, casi seguro extraterrestres. ¿pero yo cómo lo sé?

que sí o que no. seguro que no, y si existen los vampiros y vampiresas seguro es metáfora. pero a veces las metáforas cobran vida. como Pinocho, como esas noches de tormenta que descosían las ideas y soltaban sus cargas explosivas, sus deslumbrantes sinsentidos pinchando la piel, tras el cráneo, detrás de las cuencas de los ojos. seguro que no... no puede ser.

los vampiros son gente disfrazada. me disfrazo de vampiro, me saco sangre, me pruebo mentalizando la mordida con mentiras literarias. me da miedo mirar en el espejo. que no haya nadie, que nadie sepa, que nadie diga. si soy vampiro no existo, me digo. casi razonando. 

que no existan papá ni mamá. que son gente disfrazada. de reyes magos o de gente normal. que son extraterrestres hasta que se demuestre lo contrario. que soy tan terrestre que no entiendo el más allá o el menos acá. seguro que no, que no es cierto.

que el del espejo es otro, mecánico, arti 

ficio sacri 

configurado en programas virales que ya no se sabe de donde vinieron.

la sombra es el rumoR

 .mutar ,luna ,cambiO 

.de máscara y dis fraseS .fases fraseoS .intentar cambiar las zonas de dolor en nuevas perspectivaS 

.vas y veníS .como olas ondas múltiples que producen profundidad y a veces pueden volver a la superficiE .y a veces nos ahogamoS

.y ahí es cuando empezás a los ganchos ,porque sentís que te ahogás ,te vás ,te hundís en vos misma ,mismO .mimar a une mismE .piel y repliegueS .contrapliegues y fantasías que

se interceptan

o nO

.pinto las letras que pintaN

.me pianto para ver si esta vez la comunicación telepática funcionA .aunque hace rato no funciona ,las ratas royeron los pedazos de cables que conectaban las antenaS .ahora ,en serie ,me proyecto en espejos reflejados al infinitO .piensO

.a veceS .olas que van y vieneN .re cuer 2 .viejos que se mezclan con los nuevoS

.el vampiro no tiene reflejo ,porque no le interesa en absoluto lo que piensen de éL .vampirizA .chupA .como bebé que se siente teta y puede destruirla )cree( si quisierA .pero por suerte nunca quierE .la teta le hace pensar ,lo perdonA .se perdonA .el vampiro no tiene sombra ni reflejo ,es su víctima desde que lleva su sangrE .hiere ,corta ,hundE .se funde en otres y emerge solO

.al chico que no quería crecer se le desprendió su sombra ,y una chica intenta ,piensa que puede ,coserlA .la sombra es el rumor ,lo que se dice ,lo que dicen de lo que se dicE .lo dicho que nunca termina de decirse ,otra vez y ahora otra máS

.el chamuyo ,el verso ,el blabla bla es humo ,que refleja sombraS .la adivina adivina las líneas trazadas en el humO .se confunden las figuraS .no importA .tele patética mente nos confundimos con nuestros sueñoS .nuncajamáS

.se rumorea que sos esto y aquellO ?sos o te hacéS¿

.entrelíneas los enigmas ,los problemas ,y las respuestas que se daN

).recuerdo una película con un gran payaso ,haciendo de peteR paN ,me había llevado mi papá a verla ,una vez en buenoS aireS(

.y también está el cocodrilo ,que se tragó el reloJ

en la ciudad de la muertE

 .otra vez en el llanO .me llama el vacío ,la parte ,las ausencias y sus resonancias ensordecedoraS .no puedo hacer otra cosA .te tenés que rebanaR .no queda otrA

.y a veces no queda vida ,entre heridaS 

.me partO .soy dos o treS

.me recibo nuevo e indemnE

.escondo al que le duelE

.no duelE

.no due

.otra vez los cuervoS .que rondan los cuerpos muertos ,la sal ,la heridA

?no te das cuenta¿ ,la cuenta no cierrA ?no ves los hilos que te traman ,te tiran y desacreditaN¿

.curiosa percepción de estar despierto ,justo al acordar ,me ,de que cuando soñaba la sensación era la mismA 


.arleQiN ,hecho de frases robadaS .no tengo callE .paseo por páginas de libros viejoS .tengo la edad del que no sabe qué edad tiene y viajo al futuro por encargO .sin crecer en lo que creO .me deslizo entre ideas de la realidad y la vigilia ,que espera siempre un rato más antes de despertaR

.buscaba al amigo ,o casi amigo ,que supuse rondaría como imagen penandO .no vino y la dirección exacta la perdÍ .el consejo me lo dieron los ecos del vacíO .busco el miedo en el medio del vacío ,pero hay nada más periferiA 

.y rostros que me miman desde un pasado que seguro ,seguro ,va a hacer mí futurO 

.hay que rebanarsE .sacarse las mañas ,las arañas que recorren el cuerpo viejO .sacarse la piel ,las ganas de nadA .y volver a empezar con lo que quedE 

Mejor sentir

  Así que ya no siento que no sienta nadaSiento terribles ganas de partirMe partí hace ya más de seis o siete tiempos atrás

Me mordí el labio y me bebí la sangre

Me emborraché de mi embobado latir

Compartí el secreto y secreté un montón de decretos que no eran para nadie pero me hicieron

Me marcharon las manchas con simétrica impaciencia de nada, alguna vez, nadie. Me sacudiste el tímpano que deja estupefacto y multiplicamos espacios queriendo escapar. Echado en suertes pasajeras pintó mambo negro y nos sacudió la tormenta 

Con la que una vez nos sacudimos 

Me aseguraste el peor final y todavía no termino de recolectar tus fronteras Me empecé a cambiar

Pero me vuelvo parecido al otro que era 

Antes y durante

Después de enredarte con las otras

Las de antes.

Así que

No

Ya no siento que no sienta nada

 

 

 

 

 

y de nada se me enraízan las gracias por lo vivido ahora en ningún lugar

Me abro a lo cerrado y resbalo en otro sueño sin sentido que me devuelve a ningún lugar

Me encuentro perdido

Me pierdo en recuerdos cada vez más ajenos

Me permuto

Y me muero de ganas de ya no volver

A partir me.

Una de esas noches

 

    

Es de noche y meedito el día. Recorto, pego, saco. Le saco filo al cuchillo del olvido. Doblo, pego, despego hacia no se donde...

Trabajo con texturas de discursos, parlamentos, dichos que se afeccionan con efectos especiales, preparo el escenario para esos efectos... espaciales. Efectúo algunos dichos y no puedo evitar generar sombras, que a veces no se ven sino hasta el recuerdo, siendo que a veces no se quiere recordar, no hace falta...

.hay siempre una escena escondidA

Trabajo de sastre de discursos. Pliego, estiro, corto, doblo... Donde otres me traen la tela de sus trajes, expuestos a la vida. Piensan que me importan sus motivos, pero no, lo que me interesa son los pliegues, las espesuras, las hilachas... Después cada quien sabrá cómo disfrazarse para la ocasión. Yo no pretendo dimensionar, soy un apenas un artesano y a mí profesión me remito.

Después me quedo solo y edito mediciones. Tomadas o por las que fui tomado. En espectros consecutivos. En arrebatos que acudieron al doblar la mente, cambiar la lente, si dejé por las dudas de refrenar lo confuso, si dejé de resbalar por mis pensamientos e intenté cortar las cuerdas de una razón agregada, desagraciada... percibo errores, no quiero aceptarlos. O mejor, dejo flotar el juicio. Busco, me edito.

Luna y misterio

 Una nueva piel más sensible a las ondulaciones de los vientos, te dije, o me dijiste en ondas, ondina de aguas de la luna, aparecida diciendo brujerías para que sean bujías iluminando apenas mí noche adentro, en la noche de afuera, naufragando entre drogas y alcohol, pero mí piel nueva estaba repleta de toda la mala leche que hiciste saltar noche tras noche, rapto tras rapto, de abandono que encierra, encerrado en el carozo de tu calabozo, en tu bozal en caprichado en el capricho que me eligió para que te diga

Que no sé si estás viva o muerta, vos habías sentido un mar convulsionado y lo querías transmitir, en un abrir y cerrar de ojos transmitir tu viaje que hace magia de tripas, revueltas y convulsionadas, querías, que no importara que había sido exportada del abismo y de la nada, de diabla te habías vestido para hacerme comprender que el alma es el reflejo de un espejo y ese espejo puede ser... luna signo estrellas de un mapa de nunca grabado en la nuca.

Una nueva piel, más permeable, más sensible, para dejarse llevar por el viaje del viento, que por pobre y esclava, vos sabías, no te hacía menos linda, menos vos de los que pagan por posar, por pisar el terreno que heredaron de la misa, que expandió la miseria y los apellidos, vos 

sabías. 

Cables pelados

Como que todo fue un sueño que se despertó, que extraía e implantaba ideas que me hacían actuar así o de otro modo... Un código, un chip que controla los circuitos, 

El chip me decía que podía gastar en placer, y que cada quien es dueño de lo que puede pagar. Pero el que paga se pone precio al mismo tiempo, y simula ser el billete de servicio.

Estaba en el bar otra vez, desfilan cuerpos que son fetiches, amuletos, me ofrecen mirar en un agujero negro, que tiene la piel ardiente como el espejismo mismo que despertó un tiempo antes del tiempo en la punta de mis sentidos...

Sentí mentadas mentiras que memoricé y me repetí t

raicioneramente. 

Actué el sacrificio, y me morí de amor por cada mentira en la superficie de tu piel, me tatué tu agujero y salí a buscar nuevas mudas, que acaparen la porción de vida que todavía me queda... O me la dejen, para vivir otra noche encendiendo los hechizos que todavía me pueden sacar del infierno de mi capricho clavado, perforado, derramado... Avalado por el público invisible que a la vez mueve tus propios hilos.

últimos sucesoS

 .te invade la muertE .te resta el  pecadO .te estalla la identidad ,me expongo a lo injusto si busco justificaR .me ajusto a los distintos pedazos ,me pierdo en reflejoS .no me reconozco ,no digo que no sea ,no sé quién soY .me guío por espejitos ,no quiero que me tomen por lo que no soY .no soy lo que tengo y no tengo lo que soY .dí marín the do mi rE .me guío por acertijos que no encuentran su  niveL .me ubico en la pregunta

?qué lugar tiene le otre para mÍ¿ 

.me doy lugar entre escombroS .escarbo las dudaS .temo no estar a niveL . inclino la balanza porque me pienso en picadA .pica dA .devuelvo el lobo del hombre ,al hombrE .al hambre de piel con el que todavía lastimO .me hierO .lástima el gusto a cadáver ,lastima el brillo gastado ,el silencio creado ,la ausencia multiplicada ,los números que las manejan irremediable mentE 

posible epitafiO

 .de repentE .aparecí acá de nuevO .en el agujerO .por el que no pasó el botóN .de repente otra vez soy mil partes cada vez más separadas

entre ellas

las paredes entre partes de mi cuerpo ,las partes de la cabeza ,las habitaciones del corazón y la cañería de los intestinoS .los ritmos que se permiten ,se vedan ,se alteraN

.de repente soy otra vez un montón de pasadoS .que dejé a medio pasaR .incluso entre las cenizas buscO .lo que ya no recordabA .vuelvo a cerrar el cajóN .siempre podés clavar el !chaU¡ .hay que matar ,de alguna manera ,lo que está muertO .si no los fantasmas te invaden ,te vienen de noche en noche ,aullan ,revuelven el reloj ,apagan barullo encienden silencioS .siempre podés cortar el hilO

.contaR 

.las piedraS

.di sociO .lo que estaba asociadO

.y otra vez me hago extrañO .como si los personajes internos y los externos se cocieran en el mismo traje ,que uno traE .si estalla uno estrallan los doS .pero se gana una distanciA .sobre todo de lo de adentrO .se pierde tiempo y se gana a la veZ .se reparten las cartas ,se dirime emisario u emisoR .se recortA

.separo socio ,social ,de personal ,y de ahí incluso voy hasta antes de personalizarmE .pensamientos sueltoS .confundidoS .voy hasta antes de ser yo le misme otrE .familiaR .lo socio-hambientaL .me disocio ,pero no hago pieL .y me hago agujero para que pase el botóN  

.reparO .en los trozos rotoS .entre los poros ,la memoriA .se multiplica y se anula a la veZ

 

noches de formateO

 

.si llegaste hasta acá dejame que te expliquE

.no importa si estoy o no locO .es una experiencia y su duplicación en un registrO .que me resisto sea nada más que el de la formalidad de unas letras que pretenden tener un diploma de normales ,del sentido correctO

.sí ,claro ;entiendo que si renunciamos a la verdad de la referencia la cosa se pone lúgubrE .pero si existe la posibilidad de que todo sea una mentira ,?no es ya una declaración de que no vale la pena indagar¿ .todo puede ser verdad

,todo puede ser mentira

,o quizás no puede menos que siempre ser una mezclA .sino no se entiendE .es una forma de registro ,las palabras que se ajustan o nO .no hay garantía últimA 

:vamos a los hechoS

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 .cuando estaba llegando al bar crucé a dos chicas paradas ,abrazándose ;la más bajita alzó su rostro ,con los ojos todavía cerrados ,y buscó la boca de su compañerA .supongo que habrá sido el primer beso que se dabaN .tenía ese coloR

.tocarse o no tocarsE .barbijoS .no saber cómo saludaR .Diría que está sucediendo una re configuración a distintas velocidadeS .así se me hizo presente al entrar al baR .al buscar una mesa ,medir imaginariamente las distanciaS

.no más sentarme le dí lugar a las letras ,que aparecieron disparadas de acuerdo a lo leído y escuchado en el día ;lo pensado o dejado en espera ,a que sea pensadO .la procesión iría después por caminos invisibleS :entonces escribÍ

 .voy rebotando por las circunvoluciones de mi cerebro 

,enciendo y apago 

recuerdoS /.una suerte de flippeR/ .dibujo letraS .me arriesgo a no ser entendido por dejar un rastro auténtico de mÍ ).me traduzcO( .pero además de ese rasgo positivo ,la letra dibujada ese día y esa hora ,también me hago nadiE .un código ,de codificablE

 

 

.el arte ,las arteS .las partes danzantes ,la escritura ,el teatro ,la músicA .las musas ,son hijas de mnemosinE ,la memoriA .eso quiere decir que la memoria también inventA .y eso la mantiene jóveN

.estimamos que el arte imita a los ritoS .hay en el arte un sinsentido que compagina nuestros sentireS

.pero porque los ritos llaman ,nos llaman ,a través del tiempo ,están tallados en nosotreS ).quizás en nuestro .a .d .N 

)...(

.hay toda una gama de fantasías que colorean las escenas cotidianaS .hay fotografías en el movimientO .un verbo es un negativo ,un fotograma ,que conecta sujeto y objeto ,objeta y sujeta ,que 

compagina hechos sueltos ,sueloS

.recuerdos perdidos dejan huellaS .una herida que no se cura nunca máS .se abre en el mejor de los casos en el sueño )el mejor de los casos es el caso de manual(

a cada rato en el peoR

escritura automática veinte 21

      .la madre que no tuvimos ,ni vos ni yO .la que te pone el cuerpo y no te comE .buena suficiente ,no demáS .la que no entra como titiritera a tensar los hiloS .las tramas ,heredadas o creadas por ella en torno ,con ,los hilos heredadoS .los guiones en continuo aceptar o despegaR

     .la madre que no tuvimos ,ni el padrE .siempre muerto o en algún lugar distante ,siempre dios o demonio y poco hombrE .el hombre ideal tendría que ser muchO .todopodeR .de lo que sea que se entienda por teneR ?quién es hombrE¿ ?cuál humanidaD¿

.no sé hasta qué punto en mí tambiéN .veo puntos estalladoS

     .la madre que no tuvimos es la que nos contienE .y yo no sé qué habrá hecho la mía con sus zonas sexualeS .sus excitaciones de mujer adultA .lo incontenible viene de repente como el estallido de los vientoS

     .mi mamá no me contuvo y se me escaparon partes a chorros ,cortadas ,para todos ladoS ?cómo hago ahora para contenerme solO¿

 .afuera lo de adentro y adentro lo de afuerA

     .un momento de merca se consumE .se consume dinero ,combustible ,todo el tiempO .se gasta la vidA .para siemprE .se hacen fogatas de grandes gastos inútileS .se invita al fogón ,se foguea un disfrutE .una forma de viviR .un goce sociaL .y el goce de salirse por las grietaS .las líneas blancas de los hilos ,de las brujas ,que son las madres condenadaS 

     .se consume ,a una puta ,como mercaderíA

.de noche me despiertan fantasmaS .que no sé qué me reclamaN

.pedí esto ,pedí lo otrO

.tenés que tener esto y lo otrO

?sos o te hacéS¿ 

     

     .hay tipos que se quedan levantados hasta cualqueir hora esperando que se les aparezcan los fantasmas para tomar consejO .matá a tu tío ,matá a tu tíA .les diráN .yo no ,no les creo ,me vienen a despertar ,no me dejan dormiR .se activaN

     .se tensan los hilos y a veces se aflojaN .las identidades se hacen rígidas o se abren al juegO .no hay opción ,no hay opcióN .la madre teje ,con hilos invisibles los afectos y afectaciones ,el niño se siente observado ,cuidado ,protegido ,y otras veces ese ojo no deja vivir ...mientras tanto ,el niño juega a que teje sus afectacioneS

     .no hay opción ,tenés que elegiR

     .tiro los dados y son letras y me piensaN .me dicen que esto no es artE .que lo otro sÍ ...porque ,es un sacrificio leer a otre ,tenés que perder muchas partes de tu ser ,de tus identificaciones ,tu gramática ,hablar en voz le vos de otre ,si escribís 

le pedís a le otre 

que piense ,que diga ,como vos ,que 

comprenda el mundo como mundo personal ...el de otra personA .no es artE .me diceN .escribir automáticamente ,digo -les transcribo ahora ,acá ,en forma automática, o semi automática lo que dicen )de mí(- ,que no hago artE .soy lo que diceN ?qué otra cosa voy a seR¿

     .pero pienso ,que artE es el momento en que pasa algO .arte es un funeral y un nacimientO .

     .las musas son las hijas de mnemosinE ,son las distintas formas de festejar a esa madrE .luna ,triplE .que nos humanizA .sea también recordando lo doloroso ,y que vuelva a doler 

,sobre todo hay que recordar lo que dolió o dió placer cuando no sabíamos ni como decirle a eso

,hay que recordar que no debe repetirsE .es un deber ,que une y separa de le otrE .incluso en nosotres mismoS .si olvidar es respirar ,vivir ,tal vez soñaR ?para qué recordaR¿ ?qué límite ,qué escenario hay¿

 

 .en el tarot salió el locO .y el loco dijo que el teatro nació de la pestE

.imagino que lo dice porque el teatro se contagiA .pero nO .en la peste

,a diferencia del teatro clásico ,que tiene un fin moral ,del ser o no ser :que te dice cómo tenés y no tenés que actuar ,cómo vivir qué elegir ,en la peste ,cuando todo se vuelve absurdo la gente no se deja morir sin más ,sino que pone en escena su más profundas fantasías ,las que guiaron nuestros pasoS

.el teatro es porque sí ,pura parodia ,pero es también una entrada obligada al inframundO .ser y no seR .a la veZ .ser y hacersE

!coman de mi carne ,beban de mi sangrE¡

?hay que tomarlo en forma literaL¿

 

     .la madre que no tuvimos ,el padre que sí tuvimos ,la madre que también ,los tenemos que jugaR .artificialmentE .pero yo no sé hacer artE .sólo juegos dementeS

     .la madre que no tuvimos nos ayuda a tejer los ritmos de encuentros y desencuentroS .conflictos intrafamiliar individual mentE .se brinda sin destinar a ser tal o tal otra cosA .la cosa ,la materia se deja o no se deja moldeaR

     .no soy artista ,no soy poeta ,no puedo hacer de este chorro algo memorablE .se me escapA .aguA .sueños sin sentidO .o puro sentido intransmisiblE

     .de noche ,esta noche ,otra vez los fantasmas -que no son musas- me van a moler a paloS

.no sos poeta ni adivino ,dejá esto yA

.dice le mapadre que se me queda pegadE

sueño roídO

 .intento ,compaginar ,construir ,hacer coincidir hechos con razón ,partes del cuerpo con partes de lo presente ,de lo dadO .se da a veces y a veces nO .no del todO .y veo pedazos de pasado por todos lados todavía haciendo ,sucediendo ,actuando activa viva mentE

.el cuerpo que conoce el golpe se prepara para recibirlo al menor indiciO

.y quisiera que el suelo que piso se dejara de moveR .en tiempos ,espacios ,mudanzas ,sumas restaS .quisiera que afuera dejara de rebotar redoblar el adentrO .social personal ,privado íntimO .otrE .me despiertO

.para no entender ,no aceptar ,no dejarme sustraeR

.,,,,,,, , , , ,

./estoy vivO/

.ya lo viví ,alguna v3Z .me despierto y la cúpula de la noche ,las estrellas infinitas ,por lo menos incontables ,me protegen ,me abrazaN .estoy ,antes que no estaR .antes que no ser soy puedo ser otr3 .lo sÉ .me preservo ,de que lo ajeno me desborde ,me niego ,soy esto que pu3dO .ahorA

…… . . . .

…………….. . .

. . . .

.

………… . . …de la herencia algunas cosas ,no sabría decir ,esto sí ,esto nO .algunas se activan :el miedo a las ratas ,pero con otro sentidO .o sin sentido en absolutO .no sé hasta qué punto las enfermedades ,el carácter ,las alianzas y recelos con otros animales ,con los del mismo género y les otreS ,se conservaN .a través de las generaciones ,en genes ,adn-arn ,infectados de otredades maliciosas ...o nO

.cómo se elige ,y cómo se rechazA

...iguaL

sobre el agujero :se falsea el iguaL

 

............. . . ........ . .

 

.me lastimó y parece que no se dió cuenta ,no estaba programado para darse cuentA 

.pero me lastimé ,porque yo me daba cuenta y tuve que hacer como si nO .como si no me hubiera dado cuentA .eso la primera vez ,después ya no te dás cuenta en serio ,porque creés en tu propia actuación ,tejés los recuerdoS .a los recuerdos los acompañan palabras ,esto es así por esto otrO .igual ,de por medio ,se mide ,lo que no puede ser menos que des iguaL

.hay un huecO

.el cuerpo se rompe ,de afectos que nunca tuvieron nombrE .o a sus nombres se los disfrazó y desplazó ,rodó ,derivÓ

.arena de los sueñoS 

 

 

.en la radio :propagandA ,de más de treinta años atráS

.si dejo a un lado los fetiches ,las teorías ,las cositas que agarré de acá y de allá ,se dejo de lado el fetiche ,el hechizo ,me me hace creer en espiral especial ,mente ,especiaL .si dejo de creer para sentir y volver a conectar ,palabra con cosa ,con imagen ,con color ,y después sumo y resto lo que queda ,si después hago cálculos ,piedras ,pequeñas fes ,con todo lo que tengO .y después salto ,quizás la red tejida me sostengA

.sí ,creo ,re creo ,entonces ya no estoy segurO

.siento sentidoS

.en estos días la guadalupE anduvo a los latigazoS .que hacen ecos ,olas ,y a todes nos enloquecE

.en los sueños viaja la telepatíA .nos conectamos sin la virtualidad de interneT .desde un lugar más auténticO

.el amor está hecho de mitoS .compartidoS .si los rompemos vamos a tener que armar otroS ?pero cómo se hacE¿

.el amor armado en secuencias de a.d.n. que todavía son indescifrableS .aunque desde que hay humanes ,piedras sagradas sacrificiales ,que hay secuencias de amor armadas ,bandos y contra bandos ,y hay quien dicen haberlo descifradO

.hay vendedores de feticheS